TRANSMUTARTE

TEXTOS PARA LA CIUDAD

Luces... mi cuerpo tiene algo que decir.

Danzar la ciudad , dejar que el cuerpo sea calle, parque , luz y noche solitaria. Danzar entonces los rumores, los anhelos, los miedos y los amores,
Danzar los rostros en el encuentro, en la cercana distancia, en la inmediata lejanía.

Meterse la ciudad en el cuerpo y dejar que seduzca, gire ,sueñe o llore
por que la ciudad nos coquetea ( anda ven…)
por que somos sus sueños vivientes
por que en nuestro llanto se desahogan sus penas.

Quiza siempre danzamos la ciudad,acaso , a veces , nos vestimos para ello.

Cada rincón de la ciudad es una escenografía, es un destello de luz , saberte parte de ella.

¿Que te dice la ciudad cuando pasa por tu cuerpo ?

La ciudad está hecha de colores ( tu boca..)
de misterios ( tus ojos…)
de roces ( tus manos…)
de locuras ( tu cadencia…)
de aguaceros( tu cabello).


En medio de la ciudad se articulan las cadencias de los cuerpos
Escribiendo,llamando, martillando, tecleando, pintando, vendiendo, andando, corriendo, soñando, bailando, amando.

Mírate danzar en medio de la noche de amor.

La ciudad es una danza perpetua; la música la recorre como palpitaciones hechas de taconeos en la avenida , cucharas en el café, botellas en la cantina, de voces en maquilas, de besos en los callejones. El resto es solo el cuerpo de la ciudad que gira ,puntea, se sacude, suda, se tensa, afloja, derrama, gotea, gime, aulla, llora, besa.

CRONICADELABSURDO

Domingo, 2 de abril. En el modelo ( económico y político ) neoliberal, el Estado empequeñece ante el poder económico. Se vuelve , por decirlo de alguna manera , en el regulador ( y esto, en el mejor de los casos ) de un proceso económico cuyas decisiones fundamentales, sus directrices de crecimiento, están en manos de otros: de los dueños del dinero, vamos, del capital. Es así de simple. El dinero manda ; ejerce su poder sobre ciudadanos, instituciones, sectores de producción, poderes políticos. No importa si el dinero viene de la delincuencia organizada de consorcios privados. El dinero es el dinero y este, impone ( o dicta a quiénes las escriben ) las reglas . Debo aclarar , que no es mi costumbre hablar de temas que no domino.
De este modo tengo que decir que de la llamada “Ley Televisa” , solo tengo la referencia de analistas, comunicólogos, académicos en cuyas opiniones confío y de sus argumentos orales y escritos , es que me formado un criterio inicial.

No, no me sorprende que el poder legislativo ( esto del poder habría que matizarlo bajo las luces del neoliberalismo) se someta al verdadero poder, que representa el capital. No me sorprende el deseo de las televisoras de incrementar su influencia comercial, sus consiguientes ganancias, su deseo de mantener e incrementar su poder ( económico y de influencia ) más allá no solo del sexenio, sino de esta generación.
Sé que los nacionalismo no están de moda , que son cosa de un pasado olvidado ( salvo cuando suponemos conjuras extranjeras contra la “ soberanía “ y nos sale el niño héroe que llevamos dentro), y que podríamos ponernos nacionalistas para defender a la nación contra el Fobaproa, el Pemexgate, y ahora una ley que mantiene ( según mis expertos de opinión) y garantiza el monopolio en los medios de comunicación por las siguientes décadas. No, no me sorprende. Ante el avance de programas televisivos vanales, frívolos , superficiales; ante el mantenimiento de proyectos televisivos que se basan en la manipulación de la emoción social , que han llevado al periodismo a convertirse en una palanca para incrementar el raiting. Después de la Chapoy, de Adal Ramones, de Facundo, de la carencia de imaginación de las televisoras que no hacen sino copiarse descaradamente una a la otra ( en programas , proyectos, estilos ), de su constante hipocresía ( hay que oirlos hablar de la democracia, del respeto al ciudadano, de la defensa de la verdad , de la televisión con valor ), de su engaño permanente al ciudadano espectador, poco , si no es que nada me sorprende.
Tengo cincuenta años, cuando nací , el PRI , ya estaba ahí. Ahora parece que solo cambiamos de dictadura. De la política ( que repartía el poder económico de manera discrecional ), a la económica ( que otorga el poder político de manera discrecional).
A ver que día de estos, de veras vivimos la libertad.
No será hoy , ni hoy, ni hoy.

adolfomoralesmoncada

FARABEUF

de
SALVADOR ELIZONDO

La noticia de la muerte de Salvador Elizondo me tomó desprevenido.No tardé mucho en recordar (“ confundía el recuerdo con la experiencia”, Farabeuf, pg. 13 ) mi primer contacto con un libro alucinante, extraño, lleno de misterios, que obligaba a una concentración demandante del lector para seguir el hilo de la narrativa : Farabeuf.
El día en que escuché la noticia, hace unos cuantos días, busqué el libro y me sumergí en la doble experiencia, la de releer el texto, la de recordarme leyéndolo por vez primera. No fue fácil integrar los dos momentos que se superponían uno al otro intermitentemente. Otra vez, tomé el libro entre mis manos y una vez más, el Dr. Farabeuf, se presentó frente a la puerta del departamento donde alguien dejaba caer las monedas para una lectura del I Ching. Las tres monedas tinitean, las posibilidades de la sincronicidad explotan: un yin y dos yang; dos yin y un yang; tres yin o tres yang. Cuatro posibilidades para una sola linea. Pero son seis lineas las requeridas para formar un hexagrama. Recordé que recordaba el texto.

Salvador Elizondo publicó “Farabeuf” o la “crónica de un instante” en 1965. Justo a mitad de los sesentas. Una década soberbia en términos de explosión cultural literaria en el continente .Algunos ejemplos : en l 968 Jorge Amado, publica “Doña Flor y sus dos Maridos”; Miguel Angel Asturias, publica en 1963, “Mulata de Tal”; Alejo Carpentier , en 1962, “El Siglo de las luces”; Julio Cortazar en 1963, “Rayuela”; Carlos Fuentes en 1962, “Aura”; Gabriel García Márquez, en 1967 “Cien años de Soledad”; José Lezama Lima en 1966, “Paradiso”; Juan Carlos Onetti, en 1961 “El Astillero” y en 1964
“ Juntacadáveres”; Ernesto Sábato en 1961, publica “Sobre Héroes y tumbas ”; Mario Vargas Llosa, publica en 1963, “La ciudad y los Perros”, en 1965, “La casa Verde” y en 1969 “ Conversación en la Catedral” . No la lista no es exhaustiva. Hay, mucho más que decir ( que leer ) de esa década.
Pero volvamos a Elizondo. Es en esa vorágine de rompimiento con la tradición, con las formas ortodoxas de acercarse, de crear literatura que el escritor mexicano da vida al Dr. Farabeuf.
La obra con toques escatológicos, es la historia de una pareja en el curso de un tiempo, mientras la historia parece intemporal, en la repetición de momentos que vuelven en la memoria, en el recuerdo y que terminan fundiéndose con el presente (“ somos la materialización del deseo de alguien que nos convocado, de alguien que nos ha construido con sus recuerdos?”). Durante la historia, el tiempo se revuelve, las imágenes regresan una y otra vez como rituales que requieren de la repetición, como un rezo , como una imagen frente a un espejo.



Elizondo conoce bien la cultura China.
El texto hace no solo referencia al libro esencial del Taoismo, el I Ching ( texto oracular y de consulta escrito por el Rey Wen , Lao –Tse y Kunt-tse, hace más de dos mil años ), al ritual de las monedas para formar el hexagrama; describe con puntualidad escatológica los pormenores de ciertas formas de tortura con las que castigaban a asesinos en el antigua China. Y mientras describe el proceso, Elizondo aprovecha para preguntarse sobre la vida, la muerte, el vivir y el morir, el momento justo en que la vida termina o inicia. Pero todo en un momento, un instante que reúne la vida recordada. El hombre que sube la escalarera, la mujer que deja caer la monedas, un paseo por la playa, el dolor del suplicio , la lluvia que sigue cayendo y golpeando el cristal de la ventana. Un instante. El abre la puerta , ella está ahí, esperando, en ese preciso momento, en cada momento que el recuerda, hasta que el recuerdo se confunde con la vida.

adolfomoralesmoncada

LA TONADA INASIBLE

Domingo 26 de marzo.

“ Hace quince segundos que se murió el poeta/ y hace quince siglos que notamos su ausencia. Creíamos entonces que estábamos de vuelta, cuando faltaba tanto de ausencia y de poeta”.
Las imágenes se superponen. Escasamente termina una cuado la otra aparece. No hay tiempo suficiente para digerir lo que se mira; pero así es el mundo, así nuestro presente, simultáneo, sin espacio para la reflexión, el entendimiento, el sentido ( acaso sea inútil la sola búsqueda de algún significado).
Las imágenes están ahí. Una calle, el humo, gente que corre, otros cargan un cuerpo ensangrentado. La prisa, los rostros, sugieren confusión, asombro, dolor, angustia. Soldados, vehículos armados. Es la guerra. A la vuelta del mundo, pero también frente al espectador. La guerra a dos, tres metros de distancia. Si se sube el volumen del aparato, se escuchan lo mismo gritos que disparos. Es la guerra a unos cuántos metros de distancia.
Las imágenes siguen una tras otra: mujeres que miran pasar a parejas; jóvenes bebiendo sodas; mujeres cepillándose el cabello; balones de futbol recorriendo la pantalla ; multitudes gritando ( no es la guerra ) la anotación de un equipo; un auto recorriendo una carretera que no llega a ninguna parte.

“ Por él sus adversarios no olvidan , mas celebran / y sus amigos , como quiera que hoy sean, ase juntan nuevamente por sobre sus miserias convocando a este muerto de la salud perfecta”.

Nuevas imágenes televisivas: el poder y sus rostros. Hombres y mujeres discursando, sobre el presente, el pasado, el porvenir de esta nación ( ¿quiénes son estas personas?, ¿qué es lo que en realidad buscan?, ¿ en que se diferencian , mas allá de los colores de sus camisas ?). Las imágenes muestran multitudes amarillas, rojas, azules. Un México, rojo, un México azul, un México amarillo. ¿ Cuántos Méxicos hay ?. México ya cambió. México sigue igual. Todo cambia. Nada ha cambiado. Imágenes de personas que en huaraches, con rostros cansados, con la sequía en sus esperanzas transportan unos cuantos cubos con agua. Un hombre, uno solo, es dueño de lugares que nunca pisará ( su imagen nítida aparece en la pantalla mientras firma y firma y firma ) , y mientras firma , millones nunca pisarán un pedazo de tierra que les pertenezca.

“ Hace quince silencios y otras muchas tristezas, quién sabe que diría su voz de inteligencia. Por eso un cisne canta, prófugo en la floresta, la tonada inasible que despertó el poeta”.

El mundo pasa frente a mis ojos. Cada imagen solo dura unos cuántos segundos. Ahí, en un caleidoscopio, en menos de media hora, lo que somos ( ¿ eso somos ? ). Una sucesión de guerra, hambre, soberbia, vanidad, estupidez. ¿Hay algo que decir sobre el absurdo que nos rodea? ¿Alguna idea? , ¿un espacio mínimo para la reflexión? Usted decida.

En negritas, fragmentos de “La tonada inasible “ de Silvio Rodríguez. En este mes que celebra el día mundial de la poesía , un recuerdo a los poetas idos, esos que nos mostraban el otro rostro de la realidad. ), Neruda, Becerra, Paz Paredes, Villaurrutia, Pellicer, Castellanos, Borges, Nandino, Gorostiza, Owen, Sabines ( que muere en un mes de marzo).

TRILOGIA DE POESIA DE MUJERES

TRILOGÍA POÉTICA DE LAS MUJERES EN HISPANOAMÉRICA

Antología de Aurora Mayra Saavedra, Maricruz Patiño y Leticia Luna.

Cuando Maricruz y Leticia presentaron la antología en Tijuana, contaron con lujo de detalles la travesía geográfica y humana que hubieron de llevar a cabo para llegar a los mas extraños confines de la tierra para rescatar las letras de decenas de mujeres. No solo llegar a un rincón de un país, de una ciudad, de una biblioteca , sino a los rincones de una casa, a un baúl casi olvidado, al cuaderno escondido en un armario, en un closet, en el cajón de un buró. No fue fácil , contaron esa noche, dar con textos, ni con los libros, ni con las mujeres y sus palabras. Poetas que no siempre fueron publicadas en libros sino en plaquets, en cuadernillos, alguna página de la sección cultural de un periódico, o en alguna revista cultural de poco tiraje.

Ahí, esa noche, en medio de un público eminentemente femenino, en medio de una buena cantidad de mujeres que escriben poesía en este ciudad, se dijo que a lo largo del tiempo no había sido fácil para las mujeres, no digamos publicar, vamos, solo escribir.

Ahí, esa noche, en la se que leyeron los poemas de cuando menos una veintena de mujeres de América Latina, se recordó la triste historia , mas que de la palabras , del silencio. Antes del homenaje a las mujeres que escribieron, a las que usaron ( osaron usar ) la palabra escrita para contar, narrar, expresar, primero ,el merecido homenaje a aquellas que no tuvieron esa oportunidad y fueron , solo silencio.

Después, la Literatura. La poesía de ellas. Sus palabras.

“Escribo.

Por que me gusta / por que no puedo dejar de hacerlo/ por que no tengo un jefe que me gruña/ por que es mi metro cuadrado donde convivimos la página en blanco y yo/ por que puedo hacer de fantasías realidades/ por que puedo maquillar la realidad para que parezca fantasía/ por que puedo cometer delitos sin temor a ser encarcelada/ por que me gusta reírme de las gravedades ( propias y ajenas, se entiende )/ por que mi poesía es absolutamente prescindible para el mundo/ por que mi poesía es absolutamente imprescindible para mí/ para no suicidarme/ para todo el que quiera leerme/ para los que no me leerán nunca sin saber lo que se están perdiendo/ por que me gusta escuchar cuando alguien me dice que se siente identificad(a) con mis poemas/ por que jugar con palabras y transformarlas en imágenes poéticas, que a su vez transmitan al lector sensaciones, olores, visiones, angustia , miedo, gozo desolación y muerte ( entre otras cosas )no es cosa sencilla / y como a mí no me gustan las cosas fáciles/ escribo”. Carmen Gloria Barrios, Chilena.

¿ Que dicen las mujeres después de tanto silencio ?

El siglo XX fue el que, en buena medida, vio nacer la literatura de mujeres. Antes había solo atisbos, destellos, voces que brillaban por su soledad. Unos cuantos puñados de mujeres que lograron abrirse paso, tanto para ser escuchadas como personas, como para dejar parte ellas en libros o revistas de literatura. Voces, más en Europa, menos , mucho menos en América latina, que tendían a perderse a diluirse en medio del estrépito de voces masculinas. Eran pequeñas flautas en medio del escándalo. Unos cuantos llegaron a escucharlas.

Hoy, la cuestión es otra, ahora mientras algunos se empeñan en que sigan guardando silencio ( lo mismo de palabras que de vida ), ellas se empeñan en hablar. Pareciera que nos encontramos en un punto álgido. Aumentan las mujeres que hablan , que escriben , que publican, mientras aumenta ( esto es triste y macabro ) la violencia contra ellas. ¿ quienes se preocupan por lo que las mujeres tienen que decir ?

Máxima

En verdad , en verdad te digo: no hay nada mas poderoso en el mundo que una mujer. Por eso nos persiguen. Guioconda Belli. Nacio en Nicaragua.

¿ Quién es quién en esta tierra/ si tiene alguna rebeldía/ si aspira un pasto verde/ si detesta el humo de las calles/ si anhela un rato sin ruido/ si ambiciona un crecer de hierba/ si siente que el amor es gloria y glorifica/ si odia los escritorios y los considerandos/ si ambula por el parque del alba/ y si perfuma dalias en la noche de las noches? Carmen Naranjo. Nació en Cártago, Costa Rica.

Trilogía Poética de las mujeres en Hispanoamérica Tomo I, Pícaras, recoge la poesía de mujeres de 19 países latinoamericanos ( de Argentina a Venezuela )y España en una amplia travesía.

Tenemos sus palabras entre las manos .Eres hora de escuchar

TRILOGIA DE POESIA DE MUJERES

TRILOGÍA POÉTICA DE LAS MUJERES EN HISPANOAMÉRICA

Antología de Aurora Mayra Saavedra, Maricruz Patiño y Leticia Luna.

Cuando Maricruz y Leticia presentaron la antología en Tijuana, contaron con lujo de detalles la travesía geográfica y humana que hubieron de llevar a cabo para llegar a los mas extraños confines de la tierra para rescatar las letras de decenas de mujeres. No solo llegar a un rincón de un país, de una ciudad, de una biblioteca , sino a los rincones de una casa, a un baúl casi olvidado, al cuaderno escondido en un armario, en un closet, en el cajón de un buró. No fue fácil , contaron esa noche, dar con textos, ni con los libros, ni con las mujeres y sus palabras. Poetas que no siempre fueron publicadas en libros sino en plaquets, en cuadernillos, alguna página de la sección cultural de un periódico, o en alguna revista cultural de poco tiraje.

Ahí, esa noche, en medio de un público eminentemente femenino, en medio de una buena cantidad de mujeres que escriben poesía en este ciudad, se dijo que a lo largo del tiempo no había sido fácil para las mujeres, no digamos publicar, vamos, solo escribir.

Ahí, esa noche, en la se que leyeron los poemas de cuando menos una veintena de mujeres de América Latina, se recordó la triste historia , mas que de la palabras , del silencio. Antes del homenaje a las mujeres que escribieron, a las que usaron ( osaron usar ) la palabra escrita para contar, narrar, expresar, primero ,el merecido homenaje a aquellas que no tuvieron esa oportunidad y fueron , solo silencio.

Después, la Literatura. La poesía de ellas. Sus palabras.

“Escribo.

Por que me gusta / por que no puedo dejar de hacerlo/ por que no tengo un jefe que me gruña/ por que es mi metro cuadrado donde convivimos la página en blanco y yo/ por que puedo hacer de fantasías realidades/ por que puedo maquillar la realidad para que parezca fantasía/ por que puedo cometer delitos sin temor a ser encarcelada/ por que me gusta reírme de las gravedades ( propias y ajenas, se entiende )/ por que mi poesía es absolutamente prescindible para el mundo/ por que mi poesía es absolutamente imprescindible para mí/ para no suicidarme/ para todo el que quiera leerme/ para los que no me leerán nunca sin saber lo que se están perdiendo/ por que me gusta escuchar cuando alguien me dice que se siente identificad(a) con mis poemas/ por que jugar con palabras y transformarlas en imágenes poéticas, que a su vez transmitan al lector sensaciones, olores, visiones, angustia , miedo, gozo desolación y muerte ( entre otras cosas )no es cosa sencilla / y como a mí no me gustan las cosas fáciles/ escribo”. Carmen Gloria Barrios, Chilena.

¿ Que dicen las mujeres después de tanto silencio ?

El siglo XX fue el que, en buena medida, vio nacer la literatura de mujeres. Antes había solo atisbos, destellos, voces que brillaban por su soledad. Unos cuantos puñados de mujeres que lograron abrirse paso, tanto para ser escuchadas como personas, como para dejar parte ellas en libros o revistas de literatura. Voces, más en Europa, menos , mucho menos en América latina, que tendían a perderse a diluirse en medio del estrépito de voces masculinas. Eran pequeñas flautas en medio del escándalo. Unos cuantos llegaron a escucharlas.

Hoy, la cuestión es otra, ahora mientras algunos se empeñan en que sigan guardando silencio ( lo mismo de palabras que de vida ), ellas se empeñan en hablar. Pareciera que nos encontramos en un punto álgido. Aumentan las mujeres que hablan , que escriben , que publican, mientras aumenta ( esto es triste y macabro ) la violencia contra ellas. ¿ quienes se preocupan por lo que las mujeres tienen que decir ?

Máxima

En verdad , en verdad te digo: no hay nada mas poderoso en el mundo que una mujer. Por eso nos persiguen. Guioconda Belli. Nacio en Nicaragua.

¿ Quién es quién en esta tierra/ si tiene alguna rebeldía/ si aspira un pasto verde/ si detesta el humo de las calles/ si anhela un rato sin ruido/ si ambiciona un crecer de hierba/ si siente que el amor es gloria y glorifica/ si odia los escritorios y los considerandos/ si ambula por el parque del alba/ y si perfuma dalias en la noche de las noches? Carmen Naranjo. Nació en Cártago, Costa Rica.

Trilogía Poética de las mujeres en Hispanoamérica Tomo I, Pícaras, recoge la poesía de mujeres de 19 países latinoamericanos ( de Argentina a Venezuela )y España en una amplia travesía.

Tenemos sus palabras entre las manos .Eres hora de escuchar

TE DI LA VIDA ENTERA

TE DI LA VIDA ENTERA

Zoé Valdés

En poca , muy poca literatura la noción del espacio circundante ( que en algunos sería decir, de la tierra, de la nación , de la patria, ), en este caso de la isla se hace presente como en la literatura Cubana. José Martí, Nicolás Guillén, José Lezama Lima, Dulce María Loynas, Guillermo Cabrera Infante son solo ejemplos de lo anterior.
El mar, el oscilar del mar, la profundidad del mar, su canto , su susurro ; la noche, su inasibilidad, su irrefutable contundencia ( de Cabrera Infante se dice que hay libros suyos , “Tres Tristes Tigres”, por ejemplo, que están escritos para leerse de noche ) ; la música , el ritmo , la cadencia de sones, danzones, cha cha chas ( de los boleros en particular ) se encuentran siempre presentes en la literatura Cubana. Mar , Noche y Música parece que establecen las formas básicas, el pentagrama, el lienzo donde se escribirán las historias. Ahora que pienso, pareciera que en Cuba, aún la literatura se escribe en un pentagrama.

Zoé Valdés no es la exepción. Su novela, Te di la vida entera, tiene como telones de fondo irremplazables el mar, la noche, los boleros. En medio del pentagrama en donde se escribe la literatura Cubana, Zoé narra la historia de un amor ( ya se es el título de un bolero, pero no puede ser de otra forma ). Un amor tan apasionado como infortunado ( ¿pero cuando terminan bien los amores narrados por los boleros?) entre Cuquita Martínez y el Uan. Un amor cuya desventura predecible desde la noche en que se conocen y bailan el primer bolero interpretado por Beny Moré “ En este bar te vi por vez primera/ y sin pensar te di la vida entera/ en este bar brindamos con cerveza/ en medio de tristeza y emoción”. De ese amor destinado a la soledad nacerá la única hija, del único amor de Cuquita. “ Mi hija nació un siete de septiembre, día de Yemayá y de la Virgen de Regla, y había temporal y el mar regía revuelto, las olas tapaban el muro del malecón, y el viento zumbaba bestial contra las persianas y ventanales de vidrio…Bauticé a mi hija, con un nombre sencillo: María Regla…”.

La novela lleva al lector a una historia que parte, además del mar, la noche y la música, de la transición política que fractura la historia contemporánea de la isla : la revolución. Así, sin pretenderlo ( no es una novela deliberadamente política ) , Te di la vida entera , es una travesía por la Cuba pre, re, y posrevolucionaria. Y bueno, la postura ideológica de Zoé , que claramente se deja sentir en el texto no es favorable a Castro. Al igual que Cabrera Infante, la autora termina por abandonar la isla exiliándose voluntariamente, en su caso en Francia ( Cabrera Infante lo hace en Inglaterra ) mientras adquiere la ciudadanía española.

Pero volvamos la novela.
Fresca, bien escrita, con sentido del humor y de la realidad , de la Cubanidad, Zoé plantea con sencillez la vida una jóven ( que luego mujer ) a la que le va en la vida , como a muchas mujeres: Enamoramiento súbito, tan ingenuo como apasionado ; entrega al ser amado, abandono, espera, embarazo, soledad. Espera, espera y espera. ¿El Uan vuelve algún día? Sí, pero como en Penélope de Serrat , el que vuelve es otro, no quién Cuquita espera. La relación entre los otrora amantes apasionados tiene nuevos matices.

La novela se cobija prodigiosamente bajo el manto de las letras de boleros prodigiosos, de historias hechas canción , que nacen y dictan las historias de amor y desamor primero de la isla, y luego de los lugares a donde el mar los llevó.

Desilución , desolación, búsqueda, una esperanza ( por el amor , por la vida, por la sociedad en la que vive ) se mantiene presente a lo largo de la historia de Cuquita y el Uan. También queda claro en la narrativa de Zoé que de Cuba solo son fieles, leales, el mar , la noche y la música. Que ellos estaba cuando los excesos y el envilecimiento lo mismo de Batista, que de la revolución, que ellos permanecerán mucho después.

“Habanidad de habanidades, todo habanidad. Dos desmadres tengo yo, la ciudad y la noche. Recordar es abrir esa caja de Pandora de la que salen todos los dolores, todos los olores y esa música nocturna”. ( Guillermo Cabrera Infante)

MUJER

Mujer .
No entiendo el por que del dolor que te persigue. No entiendo a las manos que te golpean; no entiendo los odios que te violentan ; no entiendo el miedo que te silencia; no entiendo la impotencia que te amenaza ; no entiendo la pobreza humana de quién te roba la vida.
Es un absurdo matar a lo que nos da vida.
Cada muerte de mujer, nos mata. Quizá, no lo sabemos lo suficiente.
Mujer, para ti tengo otras manos, otras miradas, otros brazos, otras palabras; palabras sin miedo , sin rencor, sin hipocresía, sin dolor, sin gritos, sin escarnio, sin frío , sin soledad.
Palabra de quiénes te saben necesaria , irreemplazable para la vida.
Te miran mis ojos igual que mis brazos, te hablan mis labios como mis manos, te escucho con la piel entera ; la misma piel con la te he dado la única noche que conozco.
Nunca te poseo, nunca , es mera ilusión suponer que te tendré por siempre entre las manos , cualquier idea de pertenencia es solo una ilusión óptica, una un delirio propio de la soledad.
Sin embargo, sé no hay otro camino para conocer la vida ,quizás para conocerme a mi mismo que el de tu vientre .
“ Tengo hambre de tu boca , de tu voz , de tu pelo....” (Pablo Neruda )....y entonces voy por los caminos inciertos, que más da que sea ciudad a la que ilusoriamente pertenezco, por que reconozco que antes de ti solo era un vagabundo, vivía en tierra de nadie, brazos de nadie, tiempo de nadie. El caso es entonces encontrarte, refugiarme bajo tu sombra , sobrevivir la noche cobijado por tu cabello.
La obscuridad me asusta, me recuerda el abismo de mi inmediata soledad. Necesito de ti para recordar que vivo . Reconozco el valor de presencia ...”Tu cuerpo está a mi lado, fácil , dulce, callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu cabello enamorado”(Jaime Sabines).
En las noches frías , la soledad arrecia. Nada sino la piel de la mujer ilumina la tierra. Eso lo aprende uno , tarde que temprano. “Una mujer desnuda y en lo obscuro tiene una claridad que nos alumbra, de modo que si ocurre un desconsuelo, un apagón o una noche sin luna, es conveniente y hasta imprescindible tener a mano una mujer desnuda ”(Mario Benedetti).Desnuda eres un campo abierto, , tierra bendita llena de olivos, almendras vid y miel. Desnuda eres el manantial azul que alimenta todas las aguas, no hay río, ni lluvia ; no hay gota, ni diluvio que no broten de tu cuerpo.
Eres luz, no cabe duda “Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío” (Miguel Hernández)...eres el pabilo encendido en medio de mis tormentas, la terca esperanza cuando el desamparo crece , la palabra bálsamo que cura mis heridas.
Se que el intento es inútil, que tu belleza es inasible, que tu mirada es un misterio, pero me esfuerzo en conocerte. “Mi alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos ( reconozco ese ruido desde lejos )(Vicente Huidobro) .
Te quiero cercana , al alcance de mis sueños, propia de mi imaginación. Estás ahí para rescatar mi historia del olvido, mi noche de la soledad. Estás aquí dejando que la noche se asombre de nuestra existencia.




Te busco ,trato de saberte , te escucho.... que hay tras tus palabras, que hay tras tus lamentos..? ¿un deseo insatisfecho ? un sueño inconcluso ? un llanto contenido? Un abrázame más ? un cuéntame un cuento que a nadie le hayas contado? Un la noche es larga y se que estás a mi lado ?
Te quiero cercana, quiero encontrarme en el fondo de tus ojos , quiero recorrer , cartografiar tu tierra firme y tus penínsulas, tus cauces prodigiosos y nombrarte en tu presencia, por que he probado el vacío de tu ausencia. Mis manos se han cansado de delinear tu rostro en el vacío.” Es una casa tan grande la ausencia que pasarás en ella a través de los muros y colgarás los cuadros en el aire. Es una casa tan transparente la ausencia , que yo sin vida te veré vivir, y si sufres, mi amor, me moriré otra vez” (Pablo Neruda). Nada tan triste como volver a la soledad, cuando sin ti , más honda. Porque , no queda sino decirlo simplemente , estoy más solo sin ti, desde que te conozco.
Cuánta ansiedad para encontrar(te), recuperar(te), mirar(te),nombrar(te), escuchar(te) nombrando(me), por que “ cada palabra es un sitio para mirarte, cada palabra es una boca para acercarme a ti, cada palabra es una lámpara encendida, para verte cuando tu no estás” (José Carlos Becerra).
Por eso tengo que escribir de ti, de tu boca azul , de tu boca roja, de la forma en que me mirabas cuando dormías, de tu respiración en el silencio, por que en tu ausencia, tu recuerdo está hecho de palabras.

Una última verdad ,sin ti , acaso la nostalgia. A sabiendas que “ la válida ,la única nostalgia es de tu piel” (Mario Benedetti).

LUNES 6 DE FEBRERO

Los árboles se están secando,
algo en ellos se resiste a florecer.
Los mares se sacuden convulsionándose.
El cielo llora hasta inundarnos.

Un frío inaudito nos ahoga.

Seguramente ahora mismo hay menos flores.
En algún lugar – como este, por ejemplo-
la vida se extingue
ahogando su último suspiro.
Un ave vuela por última vez.
Se desprende,
en silencio,
el pétalo restante.

¿ Quién escucha el llanto que se escurre por la piel de una mujer?, ¿Quién cobija su cuerpo tembloroso, tiritando de miedo gélido ?, ¿ Quién rescata sus palabras para no se olviden?, ¿ Quién detiene la mano del agresor que empuña humillación, encono, menosprecio, ira, locura?, ¿Quién conoce los nombres de los perpetradores, de los depredadores, de los asesinos?, ¿Quién los reconoce cuando deambulan con cinismo por las mismas calles que sus presas, cuando asisten a los mismos lugares, cuando habitan en la misma casa ?

No lo se.
Tampoco ellas lo saben.

Tenemos que aprender a escuchar su llanto ( un llanto lejano, quedo, escondido entre sus ropas, entre sus manos, entre las paredes de su habitación ; un llanto que se confunde con un quejido del viento , con un lamento de la noche ), seguir el hilo de lágrimas que nace de sus ojos ( no es fácil, el hilo se pierde entre las calles, se hunde en la hierba, se oculta bajo los autos. A veces tenemos que buscar la humedad , las tercas lágrimas que permanecen bajo una almohada, en un pañuelo tirado a la basura, en el crucero de una avenida). Tenemos que aprender a mirar el rostro de ellas ,alguna tiene un surco en la mejilla, un surco, un surco sutil, huidizo, sinuoso por donde noche a noche corre un río.



Tenemos que cobijar su frío ( son imprescindibles los abrazos para entibiar el cuerpo, para restaurar la calma ), tenemos que rescatar, escribir, esparcir sus palabras ( el silencio es una agresión, una muerte más que podemos impedir ). Tenemos que aprender a identificar al agresor , escuchar sus pasos en la sombra de la ciudad, reconocer en su mirada el abismo que lo habita, palpar en su voz el vacío de sus palabras, intuir en su cuerpo , la muerte que lo circunda.


No sé que más tengamos que hacer. Sé que cada golpe, cada herida, cada muerte contra las mujeres, cada feminicidio, cada acto de violencia contra ella – una sola- depreda lo humano entre nosotros, incesta un golpe irremediable en el corazón de la vida.

LA HISTORIADORA

¿ Ha escuchado usted de Vlad Draculae o Vlad III, El Empalador ( Vlad Tepes) ?
Defensor en Valaquia, Rumanía, de la causa cristiana en contra del creciente Imperio Otomano, bajo el mando del sultán Mehmet II, quién en 1453 había tomado Constantinopla ( momento crucial en la historia moderna. Europa no deja de pagar aún el precio del enfrentamiento entre cristianos y musulmanes).
Vlad Draculae “Tepes”, reconocido en Valaquia ,en los Balcanes y en Estambul por la extrema crueldad con la que trata a sus enemigos ( lo mismo Turcos que Boyardos ) ganándose a pulso el sobrenombre de El Empalador , muere a los cuarenta y cinco años en medio de una batalla contra las huestes turcas capitaneadas por Basarab Laiota. Mehmet II pide la cabeza del que fuera un acérrimo rival, para ser empalada y mostrada en Estambul. Se dice que el cuerpo de Vlad El Empalador, Vlad Draculae, fue enterrado ( sin su cabeza ) en una cripta en el monasterio del lago Snagov en 1476. Se dice, por que en 1931, cuando se abrió el sepulcro, no había cuerpo alguno.

Bram Stoker tiene cincuenta años cuando en 1897 publica “Drácula”, dando vida a uno de los personajes más atractivos de creación fantástica. La crítica especializada no tardó en ver en Vlad Tepes, Vlad Draculae, en su crueldad, en su afán sanguinario la personificación, el referente humano del vampiro creado por la literatura de Stoker.

Sin embargo , ahora, en este 2005, ha ciento ocho años del nacimiento del Drácula de Stoker, quinientos veintinueve después de la muerte de Vlad Draculae, en el inicio del siglo XXI, Elizabeth Kostova nos presenta una novela que hila cuidadosamente los mundos real y fantástico.
La novela es fruto de una investigación histórica tanto de los personajes centrales del enfrentamiento cristiano-otomano ( Vlad Draculae y el Sultán Mehmet II ), como del contexto histórico en el que imperio otomano se apodera de Constantinopla, ciudad emblemática de la cultura Bizantina, capital del imperio Romano de oriente.
Es en ese marco en que Vlad Tepes, el Señor de Valaquia , se convierte en Drácula, el personaje.
Pero la Novela, sustentada históricamente, se sitúa en el siglo XX, en la guerra fría. La trama aunque emocionante, no es sencilla. Kostova trabajó su historia con cuidado.En condiciones inquietantes ha sido secuestrado un profesor que investigaba secretamente su vida y su paradero. La búsqueda del profesor Baartolomew Rossi, lleva a los personajes centrales Paul y Elena a una investigación descabellada: ¿Dónde está la tumba de Drácula? . Ya se sabe que en el monasterio del lago Snagov, no. Quizá en Estambul. Quizá el sultán Mehmet II no se conformó con la cabeza de El Empalador. Es posible también que con el tiempo hubiera incursiones a Valaquia para robar el cuerpo de Vlad Draculae y llevarlo secretamente a tierra Otomana. Quizá, Drácula , como lo señalan las leyendas Rumanas, Búlgaras, está vivo.
Novela que explora un fragmento de los historia poco conocido mas allá de la misma toma de Constantinopla. Poco se habla de los enfrentamientos históricos entre los mundos cristiano y otomano. Poco se sabe del sultán Mehmet II, y de las crueldades extremas que Vlad Draculae ( Vlad Tepes), realiza en nombre del cristianismo amenazado por el Islám.
Elizabeth Kostova escribe una emocionante novela de suspenso. Es cierto, no llega al terror, sin embargo la tensión la mantiene a lo largo del texto. Son particularmente significativas las descripciones que hace de lugares conectados a la historia de Vlad Tepes, como de Drácula : Valaquia, Estambul, Rumanía, Bulgaria; bosques, monasterios, caminos, montañas. Como lo hace Bram Stoker con su Drácula, al describir detalladamente el paisaje de Transilvania, Kostova se preocupa en llevar al lector a los lugares reales, incluyendo el monasterio del lago Snagov, donde se suponía se encontraba el cuerpo decapitado de Vlad Draculae.
La autora gana , con esta novela, el premio Hopwood.
¿Usted cree que en esta era cibernética, de la globalización, del triunfo de la ciencia, hay lugar para una historia de vampiros? , O cree, que ¿de los que debemos cuidarnos, es de los aprendices de Vlad Draculae , Tepes, El empalador?

EL POLVO DEL QUE ESTAMOS HECHOS

Viernes 25 de noviembre.
Se les conoce como “Las Mulas de Colombia” – aún el nombre es despectivo- y hace referencia a las mujeres que usan los narcotraficantes colombianos para transportar droga a otros países. El método consiste en hacerlas tragar alrededor de cien bolsitas, parece que de latex, con la droga ( usualmente cocaína ). Al llegar a su destino, los narcotraficantes receptores, reciben a la preciada mercancía – y al cuerpo que la contiene- les dan a las mujeres alguna forma de laxante para que desalojen lo verdaderamente valioso: las bolsas de latex. .
Muchas, las más, debo suponer, de estas mujeres son amenazadas para hacer este trabajo; cuando son descubiertas por las autoridades y encarceladas, como es de suponerse, son abandonadas a su suerte.
Otra vez, repetimos la historia: hombres que usurpan el cuerpo de una mujer, lo expropian, lo invaden, lo humillan para su usufructo.
El cuerpo de la mujer como material de trabajo, como medio de transporte, como caja viviente. “ Las Mulas de Colombia”.

Es viernes y se habla de la violencia contra las mujeres.
Pienso entonces, esto es inevitable, en las “ Las muertas de Juárez”. En las mujeres que son acosadas de manera cotidiana, en la maquila. En aquellas que cuyos cuerpos son materia de trabajo, objeto de expropiación, de usufructo en la calle primera, en la Coahuila, en la revolución . En las niñas que dejaron de ir a la escuela para ayudar a sus padres en las labores de la casa o para trabajar en la calle. En aquellas que son golpeadas tanto con el puño como por el desprecio; aquellas que son violadas en sus cuerpos, como en su libertad ; aquellas a quiénes después de exprimirles la vida , finalmente les matan el cuerpo.
¿ En donde inicia esto? Tendrá que ver con el género de Jehová, de Dios Padre, de Alá ? , ¿Será por que ellos son hombres?, ¿será por que la literatura dice que Dios decidió hacer a la mujer no de polvo, de un puñado de tierra independiente de Adán, sino de su costilla?, ¿ Por que no los hizo iguales?. ¿Será por eso que en las escrituras llamadas sagradas están tan ausentes los nombres de mujeres?, ¿ Para los profetas, que papel jugaban las mujeres en la vida ?,¿Será por eso que a la hora de la autoridad, del poder, sobre todo Reyes, Emperadores, Condes, Generales, Capitanes, Sacerdotes, Arzobispos, Cardenales, Papas, Gobernadores, Pintores, Arquitectos, Literatos, Ingenieros, Doctores, Directores, Jefes, Presidentes, Senadores, Patricios, Señores Feudales?, mientras que las mujeres ¿ campesinas, vendedoras, ayudantes, enfermeras, secretarias, esposas, alfareras, soldaduras, recolectoras, meseras, huilas, prostitutas, trabajadoras sexuales, cargadoras, sirvientas, Mulas de Colombia , muertas en Juárez ?
No puede ser más que para unos la voz y para otras el silencio, para unos el conocimiento y para otras la ignorancia, para unos el golpe y para otras el dolor, para unos la impunidad, y para otras el enjuiciamiento.
Por fortuna la transición social ha iniciado. Son ahora más las mujeres que estudian, que trabajan, que son económica, moral , ideológica, emocionalmente independientes – no han nacido de la costilla de nadie-. El movimiento hacia la equidad de género ha iniciado.
Y, en lo que al polvo se refiere, estamos hechos del mismo polvo , el hombre, la mujer, todo lo creado e incluso a la mano que los formó.

JAIME SABINES

Otro recuento de poemas.
Jaime Sabines.

¿ De que estamos hechos los seres humanos ?, ¿ Cuál es la hondura, la profundidad de nuestro amor, de nuestro dolor, de nuestra esperanza?, ¿ Intuimos cuál es el destino que la vida nos depara?, ¿ Que rostros adoptan nuestra soledad, la desesperanza, la ira ?, ¿ Que peso tienen en nuestra existencia, la libertad, la dignidad, la memoria ?

“ Uno es el hombre/ uno no sabe nada de esas cosas que los poetas, los ciegos, las rameras llaman “ misterio, temen y lamentan/… uno es destino que penetra en la piel de Dios a veces y se confunde todo y se dispersa…”

Buscamos , pero ¿ que buscamos?, somos tercos en las preguntas, limitados en las respuestas. Buscamos en las nubes , en la noche, en la piel de ella, en el humo del cigarro , en el sabor del café , en las historias que uno cree olvidadas y termina contándoselas a los hijos o a los nietos. Buscamos , pero ¿ que buscamos?.

“ yo no lo sé de cierto , pero supongo que una mujer y un hombre algún día se quieren…cualquier día despiertan sobre brazos, piensan entonces, que lo saben todo. Se ven desnudos y lo saben todo ( yo no lo sé de cierto , lo supongo)”.

Jaime Sabines ( 1926-1999), es sin lugar a dudas, el poeta mas querido de las últimas décadas entre los lectores tanto mexicanos , como latinoamericanos. Fue (es) tan querido, que provoca este raro efecto de crear sus propios lectores. Es decir, personas que leen a Sabines, no necesariamente son lectores de poesía. Sólo leen a Sabines y ya. Extraño , misterioso, pero cierto.
Quizá ( solo quizá ) una narrativa sencilla, clara, honesta, genuina. Quizá, su temática llanamente humana. Habla de nosotros, los humanos de carne y hueso. De nosotros y nuestros amores, nuestros desencantos, nuestras ausencias, nuestras paradojas.

“ Amanecí triste el día de tu muerte, Tía Chofi, pero esa tarde me fui al cine e hice el amor…Hiciste bien en morirte , tía Chofi, por que no hacías nada, por que nadie te hacía caso, por que desde que murió abuelita, a quién te consagraste, ya no tenías nada que hacer y a leguas se miraba que te querías morir y te aguantabas.!Hiciste bien!”.

El recuento de poemas, incluye sus poemarios Horal (1950); la Señal (1951); Adán y Eva (1952); Tarumba ( 1956); Poemas sueltos (1951-1961 ) ; Yuria (1967); Maltiempo ( 1972) ; Algo sobre la muerte del Mayor Sabines ( 1973 ) y Otros Poemas sueltos ( 1973 -1991 ). Recuento basto que nos permite explorar, conocer, recrearnos en la poética de Sabines, que no es otra que lo esencialmente humano. ¿Sus referencias, sus palabras, sus temas recurrentes ? Ni nguna sino nuestra preocupaciones :La muerte, el amor, la mujer.



“ No es que muera de amor, muero de ti”.
“Me he muerto tantas veces”
“ Cuando tengas ganas de morirte, no alborotes tanto, muérete, y ya”.
¿Qué otra cosa soy sino este cuerpo soy; alquilado a la muerte para unos cuántos años?


“Me doy cuenta de me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido”.
“Tu cuerpo está a mi lado, fácil dulce callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu pelo enamorado”
“ Te quiero por que tienes las partes de la mujer en el lugar preciso”.

Alguna vez dije que el mundo iría mucho mejor y cada hombre y mujer lleváramos un libro de poesía bajo el brazo y leyéramos al menos un poema al día. Si ese fuera al caso , si leyéramos un poema diario , uno solo, de un solo libro, el Recuento de poemas de Jaime Sabines sería sin duda, una estupenda elección.

FUEGOS

FUEGOS

MARGUERITE YOUCENAR


“El alcohol desembriaga, después de beber unos sorbitos de coñac, ya no pienso en ti”.

Un libro de amor y desamor escrito como solo los poetas pueden escribirlo; desahogando sin pudor, sin preocuparse por la pasión derramada , el dolor en cada esquina de la piel, por el exceso de sentimientos , de palabras, por que saben bien, que no pueden escribir, sino desde su exaltado amor o dolor.

Marguerite Youcenar en Fuegos, desarrolla nuevas prosas líricas. Nueve textos de amor donde narra historias con la pasión propia de los poemas de desamor. Encuentro y desencuentro. En medio de un expresionismo barroco, en cada historia, la autora, la mujer, desahoga, exorciza un demonio de amor incertado en su alma, en su piel, en su corazón. Al presentarlo la autora, lo anuncia sin ambajes, el libro es producto de una crisis personal. “ Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales mas pesados, del Iridio, del Mercurio. Muero de ese peso cuando me cae el corazón”.

Youcenar incorpora a este libro no solo su amor y su dolor, sino que encuentra la manera de tocar el amor y el dolor de las otras ellas. Su sensibilidad le permite vaciar en sus historias de amor, no solo su pasión y desencanto personal, sino la entrega y el abandono que otras mujeres han vivido. Pero Marguerite va más allá, no se contenta con liberarse de su propio dolor, quiere aprender de él, hacer literatura de él. Novelista y poeta, Youcenar sabe que para exorcisarse, tiene que escribir. Su formación clásica le permite identificar los arquetipos del amor y dolor femenino. Así, sus historias parten de mitos, leyendas que poco tardan en abandonar su contexto épico para convertirse en evocaciones personales de amores contrariados y doloridos.

“ Tus cabellos, tus manos, tu sonrisa, recuerdan desde lejos a alguien a quién yo adoro ¿ a quién? A ti”.

Nueve historias: Fedra o la desesperación; Aquiles o la Mentira; Patroclo o el destino; Antígona o la elección; María Magdalena o la salvación; Lena o el secreto; Fedón o el vértigo; Clitemnestra o el crimen; Safo o el suicidio. Nueve arquetipos. Nueve rostros del excesivo amor, nueve dolores inagotables.

“Dejar de ser amada es convertirse en invisible. Tu ya no te das cuenta de que poseo un cuerpo”. “ Se dice, loco de alegría, también podría decirse, cuerdo de dolor”.

Fuegos es un libro para quién ha estado enamorado. Solo la experiencia del amor, y el desamor nos permiten sumergirnos, entender el mensaje que la mujer explora y explota. Es cuestión de hermenéutica. Las historias de pasión y despecho solo tienen significado para quienes lo han vivido. Solo ellos reconocen el último sentido de las historias, de las metáforas, de las palabras. “El amor es como un castigo, somos castigados por haber podido quedarnos solos”.

Si usted ha estado profunda, intensa excesivamente enamorado, este libro es para usted, si no , absténgase.

GIOCONDA BELLI

POESIA REUNIDA


“ Y dios me hizo mujer…”

Lo común es que lo hombres sepamos poco de las mujeres. A lo largo de la historia pocas, muy pocas, ocasiones las mujeres han tenido la oportunidad de hablar, y cuando lo hacen, cuando le han ganado al tiempo, al poder, a la costumbre la batalla, los hombres poco nos hemos detenido a escucharlas.
Poco , muy poco sabemos lo que sueñan , lo que temes, lo que desean…
“ Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo, y quisiera besos en la espalda/ acurrucos, que me dijeras las mas grande verdades o las mas grandes mentiras/ que me dijeras, por ejemplo, que soy la mujer mas linda del mundo , que me querés mucho…que me delinearas el rostro y me quedaras viendo a los ojos/ como si y tu vida entera dependieran de que los míos sonrieran “.

¿ Que sabemos los hombres de cómo aman ellas , de cómo conciben al amor, de su cuerpo como lenguaje ?
“ Voy a escribir la historia de mi cuerpo entre tus manos. Me fue naciendo como una muda de culebra/ floreció bajo el sol y se llenó de begonias, bromelias y cometas ante tus ojos y los míos asombrados… Mi cuerpo desde siempre parece haber te querido, haberte estado esperando. Se ha revelado como una cueva que necesitara de tu palabra para abrir su secreto ante la magia de tu sonrisa, de tu cercanía, ante vos, que te sabías la combinación oculta desde antes de tener memoria”.

¿ Cómo viven la soledad, la nostalgia del ser amado ? ¿ Cuando nos aman, que extrañan de nosotros cuando nuestra ausencia ?
“ Octubre me toca estar sin vos/ entonces, te ciño , me prendo de tu última mano, la puerta entornada, la mirada sobre la cama, la madrugada por donde saliste…te veo nebuloso en las ventanas del sueño/ te oigo desde lejos cantando cosas….afino el abrazo triángulo, la puntería de los besos, espero la puerta, la mano, los ojos diciendo el regreso”.

Las necesitamos, las amamos, sabemos bien que sin ellas el mundo , la vida sería ciega ,sorda, muda, inolora, insabora, incolora, algo entre triste y espeluznante. Podemos jactarnos de nuestra autosuficiencia, sin embargo , bien sabemos, que de donde estemos , cuando anochece, regresamos a los brazos de una mujer. Requerimos de ellas. Pero las sabemos tan poco. Es necesario , es urgente escucharlas.
“Te amo , y te lo grito donde estés, sordo como estás/ la única palabra que puede sacarte del infierno que estás labrando como un ciego destructor/ de tu íntima y reprimida ternura que conozco y de cuyo conocimiento , ya nunca podrás escapar”.

Gioconda Belli, Nicaragüense habla de su ser mujer , de su soledad, de su pareja , de su cuerpo enamorado, de ( en su momento ) su país en guerra, de los niños , de los pobres, de lo que ellas esperan de ellos “ El hombre que me ame, deberá saber descorrer las cortinas de la piel, encontrar la profundidad de mis ojos, y conocer lo que anida en mí “. Ahí está. Lo que espera, es que la sepamos, que no temamos mirarla en la profundidad de su mirada y abrazar lo que encontremos en el fondo de ella.

La poesía de Gioconda Belli, está escrita a punta de sueños inconclusos, de dolores de parto, de guerras imperdonables, de amores certeros, de recuerdos, y a veces también de palabras.

EL ESTANTE

DE NOCHE VIENES

DE ELENA PONIATOWSKA


El libro es pequeño, por tu tamaño, se pierde en los estantes de una librería, y mas de una vez, si no me fijo en donde lo acomodé la última vez, me ha costado trabajo dar con él en mis libreros. Su dimensione hace que sus diez y seis cuentos sean breves y sin embargo prodigiosos. Y, ¿En dónde reside el prodigio de estos relatos?. En su prosa sencilla, clara, llena de humanidad, por la diversidad de personajes en su edad, género, contexto, por lo literario de las historias que narra, por que en cada una logra un efecto diferente en el lector. Lo mismo uno ríe casi a carcajada suelta, que se conmueve por el triste final de un amor adolescente, o se recuerda a sí misma en un cuento escrito para mujeres jóvenes enamoradas .

Claro, como son diez y seis historias, uno termina por quedarse, por encantarse, por recordar , al final de libro solo algunas. Esto es posible por la variedad de temas nacidos de la pluma de Elenita (¿ha notado usted , que cuando la entrevistan, la llaman Elenita? ).

Las historias incluidas en De Noche Vienes, son urbanas, vaya , mas que eso, son Distritofederalences, Defeñas. Tienen como espacio calles, parques, cines, hoteles, juzgados de la ciudad de México. A Poniatowska le gusta la ciudad, su ciudad, se notan las horas, los años de caminar sus calles, escuchar los diálogos de sus habitantes en los cafés, en las paradas de los taxis, en los mercados. La autora ha conversado con policías, burócratas, jóvenes, enfermeras, doctores, vendedores. En fin. La ciudad de México es su ciudad y los habitantes de ella se reflejan, por inverosímiles que parezcan, en cada uno de sus cuentos.

Cuando uno lee una colección de historias tan variadas, termina por encariñarse con algunas de ellas. Si usted, tiene en algún momento la fortuna de leer este libro, seguramente se emocionará, igual que un servidor con algunas de las historias, pero no escogerá necesariamente las mismas.
Yo me quedo con tres.
El Recado. Una joven va a visitar a su novio que vive en una vecindad. No lo encuentra, “ Vine, Martín, y no estás ” entonces decide dejarle un recado. Lo que sigue, es la voz de una mujer enamorada. La historia, aunque breve, nos muestra el tamaño, la bastedad y la simplicidad de su amor. Y mientras le escribe a su Martín, su voz nos describe un trozo de ese mundo ( de la ciudad ) donde vive. Entonces la vecindad, la solidaridad de los vecinos, los niños que corren, los perros, las plantas. Un tanto de amor y otro tanto de ciudad. La historia no va más allá. Solo esta expresión de amor y este retrato de un rincón de la ciudad.

Canto Quinto. Historia que parece de amor , cuando en realidad lo que brota de ella es desamor, y soledad. Un par de adolescentes tienen un nuevo encuentro amoroso en un barato hotel de paso en el centro de la ciudad. Uno de estos hoteles con cuartos con olor a humedad, donde se escuchaba Radio Joya, donde los baños no tienen puerta, donde las paredes tienen diferentes colores, donde las cortinas no cierran con facilidad, donde se escucha el ruido de las habitaciones contiguas, donde Julia y Rodrigo, sedientos de afecto, se han bebido en unas cuantas tardes, su amor hasta la última gota. Personajes que no llegan a los veinte años cuyo amor llevado al límite, ya no tiene para donde crecer. Viven de una ilusión lejana. Vivir juntos. Quizá algún día, vivir juntos.

De noche vienes. Ella, Esmeralda Loyden , enfermera de profesión, se ha casado cinco veces, y pasa un día de la semana con cada uno de sus esposos. ¿ Inverosímil? , espere a leer la descripción que Poniatowska hace del recinto inexpugnable, sagrado del Ministerio Público. Una historia que si bien reta a la imaginación , retrata de manera certera a la mexicanidad ambulante. Literatura ficción y descripciones puntuales de nuestra realidad se mezclan en este cuento que cierra la colección de historias y que da título a la colección de cuentos.Poniatowska seguramente lo sabe . Las historias de los mexicanos, en este país surrealista, siempre parecen de ficción.

EL ESTANTE

ÁNGELES DEL ABISMO
ENRIQUE SERNA.

“Quién dice que cuando se habla de historia, necesariamente se habla del pasado?


¿Cuándo llegó el pecado?
¿ Cuando el infierno?
Me refiero a las tierras de mesoamérica.¿En 1529 , cuando Fray Bartolomé de Olmedo, acompaña a Hernán Cortés en la aventura que culminará con la derrota de México Tenochtitlan ?, ¿ En 1524, cuando llega la primera misión Franciscana con doce sacerdotes?, ¿ O en 1526, cuando arriban los primeros Dominicos ?. Para 1559 en la Nueva España, había 380 Franciscanos, 210 Dominicos, 212 Agustinos. ¿ Ellos traen en sus alforjas, una cruz , la nueva palabra, y a su mejor invento, el pecado y el infierno?
Claro que junto al pecado y el infierno llegó el cielo, la salvación, el alma, los nuevos dioses – “los verdaderos” – los hombres que conocían las palabras para nombrarlos, para invocarlos, para pedir su favor o su perdón. También llegaron las nuevas armas, las que despedían fuego, los nuevos males que mataban a miles de un tirón. Arribaron los nuevos amos de lo que había sobre la tierra y bajo ella, los señores nuevos dueños de los pueblos con todo y sus hombres y sus mujeres. El Papa se las dio. Hubo entonces una nueva lengua, otras leyes, otra sociedad, la discriminación , el racismo, otro tiempo, otra vida.

Enrique Serna, se sumerge en el choque de mundos, de tiempos, de dioses, de palabras para contarnos las historias (en medio de la Historia) de Crisanta y Tlacotzin. Una Castiza y un Indígena. Cada uno vive en carne propia las profundas contradicciones del tiempo novohispano: la Iglesia que ama y la que persigue, la misión y la inquisición – el espiritual Fray Gil de Balmaceda y el amante del poder Fray Juan de Cárcamo ; los dioses viejos y los nuevos - Huitzilopochtli o Jesús , Tonantzin o Guadalupe – la palabra en Nahuatl o en Español. Un mundo que se niega a morir, frente a otro inmisericordemente transplantado. Ambos jóvenes huyen – de su pasado y de su presente- y en su huida se encuentran. Sin saberlo tratan de escapar de lo mismo. Crisanta no huye solo de su Onésimo , su padre Español venido a menos, quién abusa de ella en todos los sentidos imaginables, huye de todo lo que él representa, la arbitrariedad del poder, la hipocresía y la ambición desmedidas al servicio del egoismo. Diego San Pedro Tlacotzin, trata de escapar de lo que su nuevo nombre no puede ocultar: la contradicción, el contrasentido, el sincretismo, el desgarramiento interior ante la lucha por la lealtad, la duda ante la búsqueda de la verdad .

El virreinato, el tiempo novohispano es quizá una de las épocas menos cercanas al corazón mexicano. Intuimos el dolor, el enfrentamiento. Estudiamos, interpretamos vivimos, nuestra histórica desde un maniqueísmo que poco ayuda a la comprensión de lo pasado. Si en la historia solo hay buenos y malos, y en la conquista y en la Nueva España los españoles malos y los indígenas buenos , poco entenderemos lo sucedido en tres siglos de nuestra historia.
Esta es , ya mismo, una de las razones por las que la novela, Angeles del Abismo de Enrique Serna vale la pena. No hay buenos y malos asociados al origen, a la religión, al oficio. Hay nobles y vendepatrias los mismo entre indígenas, como entre españoles, entre sacerdotes católicos como entre adoradores de la Coatlicue, entre mercaderes como en artistas, entre hombres como entre mujeres.
La novela tiene, además, otras virtudes.
La investigación histórica que el autor hace del tiempo prehispánico y novohispano es profusa. Se notan las horas de lectura y la cantidad de notas y apuntes que seguramente hizo sobre la cultura Mexica, sus costumbres, rituales, dioses, nombres, tradiciones, como sobre el momento que la Nueva España vivía durante el siglo XVI. Un tiempo donde la conquista armada había dejado su paso a las otras, las de mayor profundidad, las que se llevaron a cabo a fuego lento, las que no dejaron muertos en los abismos, sino creyentes en las iglesias, compradores en los mercados, estudiantes en los colegios, trabajadores en las tierras, en las minas , en los obrajes , aquellas conquistas que paulatínamente se instalaron en las consciencias de los pueblos: La Espiritual, la Cultural, la Política, la Económica. Para cuando Crisanta y Diego San Pedro –Tlacotzin se conocen, si bien aún hay quién recuerde a la Tonantzin, el culto a la Guadalupe se arraiga lenta, pero sólidamente casta a casta..
Novela que nos invita a reflexionar , como sociedad mestiza, sobre nuestros orígenes, nuestras contradicciones, nuestros absurdos, nuestras complejidades.
Una historia entre dos que pasa por ser la historia de muchos. Cuántos personajes coloniales , divertida o tristemente son retratados por la pluma de Serna para mostrarnos como éramos y en una de estas, como somos. Novela para conocer el pasado y encontrarnos en el presente.
Es cierto, la colonia no es un tiempo heroico como la Independencia, la Reforma , la Revolución. Pero si en algún lugar nació el tiempo mestizo, fue ahí.

ARDIENTE PACIENCIA

EL ESTANTE

ARDIENTE PACIENCIA
ANTONIO SKÁRMETA.

El libro, que se notaba leído y releído me lo prestaron hace ya varios años. Lo leí de un tirón por emocionante y por breves sus dimensiones ( escasas 100 páginas ). La novela narra, quizá uno de los temas mas socorridos en la literatura : una historia de amor. Un amor adolescente que va creciendo hasta hacerse maduro. La relación amorosa entre Mario Jiménez y Beatriz González. El quién, viviendo en una isla no quiere ser pescador, toma el puesto de cartero ( aunque en toda la isla solo le llegan cartas a una persona ) y ella, la joven que atiende ( bajo la mirada atenta de su madre ) la taberna del pueblo. El caso es que Antonio Skármeta, Chileno, un poco periodista, otro poco poeta y otro tanto contador de historias agrega su admiración y conocimiento de Pablo Neruda para convertir al poeta, en esta historia que mezcla la realidad con la ficción, en una suerte de padrino, consejero, cómplice, tutor, del joven cartero.
La historia vale por la humanidad de los personajes. La natural ingenuidad del joven Mario, su admiración por el poeta y su poesía que lo llevan, lo mismo a comprar de poco a poco sus obras, hasta tratar de entender lo que es una metáfora e iniciarse en el oficio de las palabras. La coquetería recién nacida , una seducción sin malicia y el paulatino acercamiento de Beatriz hacia Mario, quién finalmente la enamora a punta de metáforas ;y un Pablo Neruda que resulta ( suponemos que Skármeta retrata al poeta por haberlo conocido y el Neruda de la novela se acerca al Neruda de carne y hueso ) simpático, dicharachero, tierno, un hombre que le apuesta al amor, al de él por Matilde, al que explora en su obra, y al de Mario y Beatriz .
A lo largo de las páginas no solo transcurre el creciente amor entre Mario y Beatriz, su matrimonio, el nacimiento de su hijo Pablo Neftalí Jiménez González ; situada en 1969, en los intersticios de la historia de amor, pasan la vida y los intereses poéticos y políticos de Neruda, lo mismo su espera por el premio nobel de literatura, que su designación por el Comité del Partido Comunista como candidato a la presidencia de la república, propuesta que finalmente declinará a favor de Salvador Allende, su designación como embajador de Chile ante el gobierno de Francia, el golpe militar, en fin, el Chile de principios de los setentas.
Ardiente Paciencia ( después, El Cartero de Neruda ), dedicada a Matilde Urrutia “ inspiradora de Neruda, a través de él, de sus humildes plegarias ” tardó 14 años en escribirse. Skármeta , en el prólogo nos dice que, la mujer que inspirará el personaje de Beatriz, en uno de sus encuentros en los tribunales de Santiago, le pidió que contara para ella la historia de Mario “ no importa cuanto tardase, ni cuanto inventara”. Según el autor, justificado y personado de antemano, incurrió en ambos defectos.
Ahora que he leído la obra un par de veces, disfrutándola con diferentes ojos en cada ocasión , sigo sin saber si Skármeta escribió una novela de una triste realidad política, en cuyo fondo sobrevivía una terca e ingenua historia de amor ( como esas sinfonías donde en medio del estruendo , de los altos y bajos, los Molto Vivaces , los Allegro Energico, allá en el fondo, subyace solitario, pero vivo el canto de un fagot, de un violín ) ; o un novela de amor en cuyo fondo se tramaba una dolorosa realidad política, una pesadilla que amenazaría de muerte a cada enamorado, a su imaginación , a su deseo, a su felicidad, y cada poeta y a su mejor herramienta las palabras,

SABADO 17

Sábado 17. Mi amiga tiene razón. Reclama airadamente ( está algo enojada) por mi tardanza en contestar sus correos electrónicos. Tiene razón cuando me dice que debiera aprovechar este medio para saber de nuestras vidas, para desahogar el flujo cotidiano, para saber que allá , en aquella ciudad, hay alguien que conozco y sé de él , de ella en su caso. Tiene razón cuando me dice, sin decirlo, que uno no puede estar tan ocupado como para no enviarle unas letras, un mensaje breve, a una amiga que espera noticias de uno.

Claro que cuando leo su correo ( no el primero , sino el segundo , donde “me recuerda”, que no le he contestado ), reconozco la validez de sus reclamos y argumentos. Tiene razón, el silencio ( particularmente cuando hay quién espera una respuesta ) no solo es incómodo, es tan oscuro, que es difícil saber lo que hay ahí. Entendí lo que le pasaba a mi amiga. El silencio puede ser, está ocupado, no tiene tiempo para mi, no le interesa contestarme, se ha olvidado de mi correo, tiene mil cosas que hace se le descompuso su computadora, ya no tiene Internet, , ya contestará ( pero la contestación no llega ), nuestra amistad ha dejado de ser importante , en fin , la lista de interpretaciones puede seguir. Y claro, uno puede dejar que una amiga suponga cosas, no solo dolorosas, sino falsas.
No se si a usted le sucede, pero yo acepto que con alguna facilidad me pierdo en la vorágine cotidiana ( llevar a los niños a la escuela , el trabajo , el tráfico, las cuentas, la prisa, el llegar a tiempo, y luego, el cansancio, el sueño )y al hacerlo, sufro un exceso de contacto con el mundo, en detrimento del contacto con migo mismo. Y al dejar de tocarme a mi, de sentirme, saberme, escucharme, pensarme, recordarme, se me van de las manos, de los ojos, de la piel, del recuerdo las cosas que me son importantes, relevantes. Al olvidarme de mí, al caer yo mismo en el silencio, se silencia aquello que habita en mí.
No crea que esta pérdida de contacto con uno mismo se limita a dejar de revisar el correo electrónico y dejar para otro momento ( siempre un verdadero misterio) contestarlos. La cosa ( así lo dice Mario Benedetti en un poema, que Martín Santomé le escribe a Laura Avellaneda ), es mucho mas grave, cuando uno se aleja de sí mismo pasan o mejor dicho , dejan de pasar mas cosas. Yo dejo pasar un tiempo incalculable sin escuchar música que disfruto verdaderamente ( adagios de Mahler , sonatas de Beethoven, el cello de Yo Yo Ma, ), pasan días sin leer a Sabines, a Benedetti, a Neruda ; dejo de escribir, olvido hace cuanto tiempo le llame a alguno de mis amigos solo para saber cómo estaba, o cuanto tiempo ha pasado desde la última vez en que me tomé sin prisa una taza de café, dejo de recordar, memoria. Lo verdaderamente grave del asunto, es que estas aparentemente pequeñeces de la vida ( de mi vida ) le dan un cierto sabor, un aroma, una textura, un color, una sensación muy cercana a la felicidad ( la felicidad tiene tantos rostros ). Sin estos breves momentos ( que es decir, sin Mahler, sin Neruda, sin llamar a los amigos, sin contestarle pronto sus correos, sin recuerdos, sin un café bien calibrado ) hay algo de mí que está ausente. Sin eso, me da terror siquiera suponer en que me convierto. Pero seguramente, en ese alguien a quien mi amiga, con razón, le reclama su distancia y su silencio. Le digo, creo que entendí lo que le sucede a mi amiga. Por lo demás, le agradezco a ella la sacudida, el regaño mas que merecido. Hace falta que cuando uno se va de sí mismo, alguien te llame y te traiga de vuelta. Vuelvas a ti, a sentirte, escucharte, saberte. Volver a ti, habitar en ti, y con ello, volver a las cosa que te son queridas.
p.d. Claro que a mi amiga, ya le contesté.

CIEN SONETOS DE AMOR

Cien Sonetos de amor.


¿ Cambia el amor con el tiempo ?, Es decir ¿nos enamoramos diferente a los veinte que a los cincuenta ? , o en una de estas, nos enamoramos igual, pero al paso de la vida tenemos nuevas palabras para nombrarlo, invocarlo, crearlo, entonces ¿ describimos el amor con otras, con recién descubiertas palabras ? o ¿la vida nos pone en contacto con diferentes profundidades del amor ? ¿ Cómo saberlo, como comparar? ( ¿ y en una de estas , no será que todas estas preguntan son inútiles?)

El hombre que a los 19 años escribe “ Me gustas cuando callas por que estás como ausente, y me oyes desde lejos y mi voz no te toca, parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca ” , es el mismo hombre que a los cincuenta y cinco escribe, “ Antes de amarte , amor , nada era mío ; vacilé por las calles y las cosas , nada contaba, ni tenía nombre , el mundo era del aire que esperaba ”.
Otras preguntas ( quizá igual de innecesarias como las primeras )¿Que sucede al paso del tiempo con la ( con nuestra) pasión, ternura, urgencia , deseo, la impaciencia, la imaginación , la espera, el encuentro, la ansiedad, la separación, el dolor ? ¿Que con nuestras manos, y nuestros ojos, con nuestras bocas y nuestras lenguas, nuestros brazos, nuestros dedos?

Es bien sabido que el amor de la vida de Pablo Neruda fue Matilde Urrutia. Si con una mujer lo recordamos, es con ella. Decir Pablo, fue decir, Matilde. A ella, a Matilde, su tercera mujer- por que antes, María Antonieta y luego Delia - le dedica el resto de su vida y de su obra ( con Neruda no se sabe dónde inicia una y termina la otra). No tenían cinco años viviendo juntos cuando Pablo escribe un libro completito para ella sola. Un libro con cien sonetos de amor: “ Señora mía y muy amada, gran padecimiento tuve al escribirle estos mal llamados sonetos, y harto me dolieron y me costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera…. Con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura sustancia…; sonetos de madera que solo se levantaron porque tu les diste vida”.
Pablo Neruda inicia su vida con Matilde Urrutia cuando tiene cincuenta y un años. Su primera casa es la que se conoce como “ La Chascona”. Cuatro años después, Pablo le regala sus cien sonetos de madera.
Es texto está dividido en cuatro secciones, o temas que refieren al tiempo de un día.
Mañana “ Matilde, nombre de planta o piedra o vino, de lo que nace de la tierra y dura, palabra en cuyo crecimiento amanece, en cuyo estío estalla la luz de los limones”(soneto I ). “ Te amo sin saber cómo, ni cuándo , ni donde; te amo directamente sin problemas ni orgullo, así te amor , por que no se amar de otra manera” ( soneto XVII) .
Mediodía, “ No estés lejos de mí un solo día, por que cómo, por que no se decirlo, es largo el día, y te estaré esperando como en las estaciones, cuando en alguna parte se durmieron los trenes . No te vayas por una hora, por que entonces en esa hora se juntan las horas del desvelo y tal vez todo el humo que anda buscando casa, venga a matar aún mi corazón perdido….por que en ese minuto, te habrás ido tan lejos, que yo cruzaré toda la tierra preguntando si volverás , o me dejarás muriendo” ( soneto XLV ).
Tarde, “ Matilde, ¿dónde estás? Noté hacia abajo, entre corbata y corazón, arriba , cierta melancolía intercostal, era que tu , de pronto eras ausente…así te espero como casa sola, y volverás a verme y habitarme, de otro modo , me duelen las ventanas” ( soneto LXV ).
Noche, “ De noche, amada mía, amarra tu corazón al mío, y que ellos en el sueño derroten las tinieblas, como un doble tambor combatiendo en el bosque, contra el espeso muro de las hojas mojadas” ( soneto LXXIX ).
Ahí están los cien sonetos que Pablo le escribe a Matilde, la mujer que llevó la belleza a su vida. La mujer que conoció a los cincuenta . El libro que le dedicó a los cincuenta y cinco.
Pablo Neruda vivió con Matilde Urrutia, hasta el día de su muerte , el 23 de septiembre de 1973, 18 años

Poco antes de morir, Pablo escribió ( quizá ) por última vez para Matilde, Fue tan bello vivir cuando vivías, el mundo es mas azul y mas terrestre cuando duermo enorme, adentro de tus breves manos.

CO0NSENTIDOS

Domingo 29 de agosto.
Quienes vivimos en el mundo occidental; este, resultado de la división de la Iglesia Católica ( 1054) , a consecuencia de los choques de poder entre Roma y Bizancio , después de, cuando menos siete siglos de enfrentamientos, somos herederos de cierta realidad. Una realidad que se ha construido a lo largo de complejos procesos históricos, donde, para no variar, la lucha de los poderes económico, político, social ( guerras abiertas y veladas por el control religioso, por la posesión y expansión de territorios, de fortuna, de fama, por la manipulación de las conciencias, por la materia prima, por los mercados ) ha sido la constante. La Puga entre Romas y Bizancio, tuvo, cuando menos, ocho siglos. En fin. Nosotros ( usted, un servidor, el continente americano y Europa 0ccidental , por supuesto ) somos occidentales y por lo tanto herederos de una invención que tiene ( para la mayoría de los historiadores) sus inicios en Grecia y Roma. Occidente, este forma de cultura, esta invención de la realidad, consentidos y sus perseguidos.

Debo aclarar que cuando hablo de consentidos de la cultura occidental, hablo de ciertos grupos sociales, instituciones, quiénes promueven, ciertos valores, ideas , creencias, que los mantienen en el poder. Un ejemplo de esto fue la tradición , ampliamente documentada, de favorecer a los hombres sobre las mujeres, en la educación , en el arte, en ser poseedores de poder político y económico. Claro , que este decisión , la toman los hombres. Un consentido ( el gran consentido , de hecho ) de la cultura occidental, es el hombre. La mujer tienen, cuando menos cinco mil años sometida al yugo ideológico
( invento de la realidad ) que le otorga la supremacía al varón.
Un indiscutible consentida de Occidente es la Iglesia Católica, que sin bien ya no ejerce un poder monopólico en las consciencias ( todo por servir se acaba ), la mayoría de sus mandatos siguen permeando a la cultura occidental, definiendo de hecho, algunos de los otros consentidos: la familia ( padre, madre e hijos ), la sexualidad heterosexual, el matrimonio, el dogma y el culto, valores como la obediencia ciega y la sumisión.

Otros consentidos de la cultura occidental, es decir, otros elementos que dominan nuestra realidad : el capitalismo, de donde se desprende el trabajo asalariado, el consumo, la riqueza, la acumulación. De este modelo surgen nuevos consentidos de nuestra cultura: la propiedad privada, la explotación ( del hombre , como del territorio ).

El Liberalismo, que privilegia las libertades de pensamiento, culto, de elección política, de información, de trabajo, de tránsito de cada persona, tiene como centro al individuo. El interés liberal en el individuo. Privilegia los derechos y deberes individuales sobre los colectivos. Vivimos pues en un exceso del poder de lo individual sobre lo colectivo.
El mundo occidental tiene su color consentido, el blanco.
La democracia es otra consentida de la cultura occidental, y sería linda , si no fuera que otros intereses ( económicos , políticos, sociales ) terminan por sofocarla.


Si estos son algunos de los consentidos de la cultura occidental , de esta invención de la realidad, ¿quiénes son los perseguidos?. La cosa no es difícil de suponer : la mujer, las iglesias no católicas, los no heterosexuales, quienes viven fuera del matrimonio, quienes tienen un color de piel que no es blanco, quiénes se preocupan por los derechos colectivos, quiénes buscan la igualdad en la libertad, quiénes rechazan el modelo consumista, acaparador, que convierte al ser humano en solo un elemento mas del proceso de producción y enriquecimiento del dueño del capital, quiénes rechazan la explotación humana y del medio ambiente.
La cultura occidental privilegia a algunos y persigue ( castiga, amenaza, niega ) a otros.

Si usted , que lee esto , no es hombre, blanco, heterosexual, dueño de capital, católico, propietario, educado, seguramente sabe a que me refiero.