martes, septiembre 25, 2012

Pertenecernos

Nos pertenecemos no por las bagatelas que son las palabras mal dichas, si no por aquellas que nacieron del frío, del sueño, de la ansiedad, del abrigo de la piel, de la noche compartida;
porque recorrí tu piel con un afán de cartógrafo enloquecido; sumergido en ella, palpé escrupulosamente cada extensión, cada pliegue, cada resquicio; como cualquier explorador de lo desconocido seguí las l
ineas de tu espalda, puse nombre a sus senderos, escalé y descolgue tus hombros, dejando mis huellas (las de mis labios) a lo largo de tu ser ,hasta que finalmente, agotada de besarte, descansó mi boca entre tus senos;
porque una noche, depositaste tus miedos en mis manos, temblorosa lloraste entre mis brazos mientras le ganabas la batalla al desamor y al desconsuelo.
porque te fuí develando, desenvolviendo, desnudando de tu pasado, de tus angustias, de tus pesares, de tus fantasmas, de la que creias que eras, hasta que desnuda de ti misma te recostaste a mi lado.

lunes, septiembre 17, 2012

Delirio




Locura.
Insensatez.
En mi Delirio una mujer me espera.
¿Estas ahí?
Soñarme entre tus brazos y amanecer  cobijado por tu piel.
Imaginar, desear, breve, fugazmente tu boca, dudar que al llamarte, sea tu voz la que encuentre y entonces… tu voz al teléfono susurrando “ven…”. Es una locura, es otra realidad.

Pasión que cuando inquieta, apacigua, cuando  humedece, incendia, cuando es econcreta, tangible, real, enloquece.  
Saber que quererte es insensato, que además quererte como te quiero es , impensable, irreal porque atenta contra la lógica mundana, por que  deposita el centro y devenir del mundo, el pasado y el futuro, lo tangible y lo inasible  en solo nombre: el tuyo.
He temido confrontar mi delirio, me ha dado miedo buscarte y no encontrarte, suponerte y no saberte, no quiero soñarte  y despertar sin tí con la duda: ¿ solo vives cuando yo duermo?

¿Estas ahí?
Este delirio de estar contigo, de correr por  calles y avenidas negando la existencia de los otros para iniciar el interminable rito de tu cercanía.  Este sorprenderme y engolosinarme ante cada vestigio de tu existencia, ante cada evidencia de tu vida en la mía: tu aroma, que es como tu otra sombra, migajas del pan que compartimos,  tu mano en mi cabello, mi nombre en tu boca, mis manos rodeando tu cintura, el silencio que pasa de tus labios a los mios, la cafetera encendida, los pasos que invariablemente, te anuncian, dos tazas vacías.
Una calle nos ha visto pasar, la luna nos ha mirado, mi  cama tibia te ha conocido. Y sin embargo… en ocasiones  me pregunto…¿ Estás ahí? .

Locura de conocerte.  De dudar de tu existencia. El caso es que a veces uno duda de su felicidad. Es tan difícil ser feliz, ( y cuando uno lo logra, o parece que lo logra, dura tan poco, la felicidad parece bruma entre lo dedos) que  cuando parece inalcanzable  uno termina por inventarse algo, no sé , lo que sea, un sueño, una fantasía, vaya, un  delirio. Yo no sé cuantas veces termino por preguntarme si eres fruto de mi experiencia o de mi imaginación. Dudo de una belleza, la tuya,  que la tarde en que te conocí, creí prohibida para mis manos, inasible en mi vida. Y de pronto ( sin esperarlo ,pero deseándolo ) tu voz  hablándome,  tu cercanía  respondiendo a mi acecho, tu cabello resbalándose entre mis dedos, mi mirada reconociendo, palpando  las profundidades del alma que  tus ojos  me mostraban , mi boca probando los indescifrables  aromas del ropaje que la vida te dio.

A veces te añoro   como una delirante invención, y después de comprobar tu existencia (hasta desalojar cualquier duda), te quiero  aun a riesgo de no contar contigo, de ser  única voz,  un amante solitario más,  un sueño, un delirio de mi mismo.
¿Pero acaso no cierto  que la locura se mece en la realidad?


Delirio. Solo existen los lugares que has pisado, las paredes que has tocado. Hay un mundo improbable, extraño y  lejano, quizá inexistente, por que tú no has estado ahí. Este mundo distante, intangible  lleno de personajes   aparece y se esfuma a tu paso.  Quizá yo mismo solo existo cuando me nombras, y  me desvanezco  en tu ausencia.
 No hay mas tiempo que el que trascurre a tu lado.
Este delirio que tu presencia torna en certeza.
Certeza voz, certeza piel, certeza abrazo, certeza mujer.
Existes, existo. Tu piel resuelve el enigma.
Quererte y probar, más allá de toda duda, que  me quieres también.
Mirarte y saber que me miras también.
Dolerme y saber que te duelo también.
Uno espera toda la vida para querer asi, por alguien así.
Sin detenerse en las horas, en las noches, en los incontables años ; dejando claro que lo que vale del día  ( de la vida quizá ) es un beso , una caricia , una canción compartida , un instante pues, un instante.
Tu voz llamando “ven…” lo mismo desde el teléfono que desde  la noche, desde mis brazos , como desde mis sueños.
Locura.
Insensatez.
En mi delirio, en mi realidad,  una mujer me espera.

Tu me acostumbraste




¿De que esta hecho el amor?, ¿cuales son sus aromas – de dónde surgen, cómo gotean, cómo se escurren, cómo impregnan  otra piel-, cuáles son  sus colores, sus sabores, dulces, como frutas de temporada, salados, de oleajes, que como náufragos bebemos hasta el delirio; sus infinitas texturas,  de nube, de río violento, de madera ardiente; sus lenguajes – de voces, de gestos, de presencia, de silencio?    

Ahora él se encuentra recostado en el pecho de ella. Cuanto se dicen en silencio. Una mano de él busca y encuentra la mejilla de ella, mientras con  la otra la abraza pasando su brazo bajo su cintura.

Es decir, cuando uno se enamora, ¿de qué se va enamorando?

Los brazos de ella lo apresan y le dicen, de piel a piel, este es tu hogar.

El amor es  como una vasija, de inicio vacía, a donde se van acumulando paulatinamente gestos, breves sonrisas, algunas palabras, caricias cuyo remitente poco a poco, es decir, día a día, noche con noche, hora tras hora se va haciendo familiar.

Ella deposita su mano sobre la espalda de él. Y en la sola manera de hacerlo, él sabe  que la mano es de ella y de nadie más. Es su mano. Como si en cada uno de sus dedos hubiera (de hecho la hay ) una marca, un signo, una cifra que lleva el nombre  de ella. Es  la mano de ella con su tibieza, su textura, el movimiento lento de sus dedos. La mano de ella arriba a una  piel que poco a poco le ha sido conocida,  que se hizo, se acomodó  a su presencia

No, el amor no es una costumbre, pero acaso ¿no se  acomodan entre ellos,   la precisa forma en que él la mira, el sabor de ella cuando la besa,  el aliento de él cuando su cercanía, el aroma de ella después del amor? Por que una cosa es el amor, ese concepto abstracto del que se habla lo mismo en volúmenes de filosofía que de literatura y otra cosa es enamorarse  de ella.
De ella.

Cuando él llega, ella ya lo espera. Durante lo que han parecido horas, la ha imaginado largamente, con esa mezcla de ansiedad,  deseo, de pasión enternecida. Cuantas veces durante el día  se ha visto a sí mismo abriendo la puerta, encontrándola (esperándolo), casi  ha sentido sus  brazos rodeándolo mientras  humedece sus labios ( por ahora inutilmente ) ante el beso imaginado.

 


No, nada sabe uno del amor, hasta enamorarse de una mujer.Una mujer que llega a nuestra  vida quizá sin que uno se de cuenta, sutilmente se ha instalado en nuestra existencia, hasta que de pronto, sin poder explicarnos como,    es imprescindible.
Con ella aprendió a amar.
El tuvo que reconocer la ignorancia de sus manos, la torpeza de sus palabras, la inutilidad de sus labios en los asuntos del amor.
Ella le enseño el lenguaje, su lenguaje del amor.
El aprendió de los signos que ella  dejaba  caer en el camino para amarla.

La boca de él la ha recorrido, probado, bebido, la ha mordido  dolorosa y dulcemente  mientras ella con breves lamentos le señaló, donde, cuando, como. Ahí ,ahora, así. Entonces el aprendizaje de las manos, pero también el de los ojos , el de las palabras, de los silencios.

Poco a poco aprendió a amarla. Amar a una mujer toma tiempo, una incendiada paciencia.
O quizá enamorarse  no sea cosa de tiempo. En una de estas  es otra cosa.
Igual el amor está hecho de llamadas inesperadas, de besos indescifrables, de palabras breves y contundentes (sí, ya, tu, ajá, ven ) , de silencios indispensables, de caricias como bálsamos,  de humedades que corren como incendios.

Quizá  enamorarse es darle la bienvenida al otro. Hacerle un lugar en nuestro propio cuerpo para vivir.
Acostumbrarnos a esos hábitos, gestos que su amor deposita en nuestra vida.
No, para  la ausencia, para la soledad, para la nostalgia  no hay manera de prepararse, nada  nos vacuna contra el dolor de la partida, nada ni nadie nos inmuniza contra la separación,  no se puede aprender a vivir  sin ella. Nada de tu amor me pudo acostumbrar a vivir  sin ti.
 
El respira hondo. Permanece  recostado en el pecho de ella. Su mano sigue recorriendo el rostro que sus manos  y su mirada  saben  de memoria.  Ella le dice con una tibieza que se escurre de sus labios, “te quiero tanto”. El se aprieta contra su piel mirándola sin mirarla, hablándole sin hablarle, mientras se acomoda en la piel que reconoce como su hogar.

domingo, septiembre 16, 2012

Eternidad


No puedo amarte sino empecinadamente, contra el orden natural de las cosas, contra el discurrir del tiempo, contra  el dictado de la historia, contra el instante. No puedo amarte sin luchar contra lo efímero, lo fugaz , lo perecedero, lo momentáneo. Amarte es de suyo, empecinarme contra la vida y sus dictados. Mi  amor, mi empecinado y terco amor tiene que significar algo más (sé de sobra que mi terquedad – como  lo es mi amarte- es ridícula, imposible, incauta) que no es sino una faceta más de mi guerra contra la muerte, contra el destino, contra el cosmos que se expande hasta el cansancio. Desde que te amo, cada beso es un reto imposible, de futuro improbable. ¿De dónde este empecinamiento porque cada beso – o uno solo,  dure  la – o una eternidad ?  ¿ de dónde proponerme que  una palabra nacida de tus labios, se cuele en el continuum ?

En una de estas amarte es una forma de suponer que hay algo que me conecta con lo eterno; que hay algo nacido de mí que va más, mucho más allá de todas las fugacidades que me rodean, de todos los objetos efímeros que me circundan,  de  las inutilidades que en ocasiones digo o hago o pienso.

Quizá amarte,  no sólo es lo mejor que puedo hacer para trascender, en una de estas,  es lo único que puedo hacer para que mi  vida me sobreviva.

Uno piensa  que amarte sobrepasa el tiempo  y que   todo empequeñece  frente al amor que siente. Mi amor por ti debe durar más que   la guerra de 100 años, que la formación de una estrella roja, el nacimiento de una cordillera, la formación de los mares, que la vida de Andrómeda .

 Empecinadamente uno dice, uno se empeña, confía  en  que su amor  permanezca , que de geste a sí mismo, que cada palabra ( aun simples, sí,  ven ,  voy, tu ) sea un eco  que resuene encada roca, que un gesto ( y su recuerdo)  dure lo incontable.

¿De tiempo en tiempo me pregunto si así será ?  si esta lucha contra el tiempo es verosímil. ¿ Habrá manera de saberlo? Hombre, como saberlo,  no, no lo sé.

 En realidad son  muy pocas las cosas que verdaderamente se saben. Ese es el caso, la vida de pronto parece tan corta, un suspiro. No hay tiempo de descubrir si no algunas cosas que valgan la pena . ¿ Qué se puede saber de ella?.  

Reconozcámoslo son   inconcebiblemente  más las cosas que no sabemos, por la vida es inmisericordemente  corta.

No, no sé si mis caricias durarán más que mis manos o mis besos más que mis labios.

Pero esto es lo que mi amor pretende. Retar al tiempo, al movimiento de los astros, al ciclo de la Luna, a la existencia de las constelaciones, a la vida del sol.

Sólo eso.

  Este amor no quiere otra cosa que la inmortalidad.

 

martes, septiembre 11, 2012

Septiembre 11

No es sencillo encontrar una fecha en la historia que se recuerde por su intensa oscuridad.
El 11 de septiembre que ahora tenemos en mente es el del 2001 por ser el mas grave atentado contra los Estados Unidos, dando muerte a poco mas de 3000 personas inocentes en el estado de Virgina, en el Pentagono y en las Torres gemelas en New York. En buena medida el mundo que rodea a los norteamericanos es diferente.

Sin embargo ya habia otro 11 de septiembre, este de 1973. 
Fe
cha en que La fuerzas armadas y carabineros de chile, al mando de Augusto pinochet, con el apoyo del gobierno de los Estados Unidos y de la CIA, dan un golpe de estado en contra del gobierno de Salvador Allende. Este golpe militar da inicio a una dictadura que duro 27 annos, que formo parte de la Operación Condor, que persiguio de manera coordinada a disidentes de las dictaduras en chile, Argentina, Brasil Uruguay, Paraguay, Bolivia, Ecuador, con el apoyo de los estados Unidos y de lA CIA. La cantidad de muertes perpetrada a ciudadanos de esos paises durante dos décadas  (70's y 80's) sigue un misterio. 


 Si las victimas son incontables ...


los incontables verdugos siguen libres.

el día,  da para pensar en la oscuridad que eventualmente nos rodea.
el día,  da para pensar en la siempre urgente necesidad de mantener encendida una luz en nuestro corazon.