¿ Ha escuchado usted de Vlad Draculae o Vlad III, El Empalador ( Vlad Tepes) ?
Defensor en Valaquia, Rumanía, de la causa cristiana en contra del creciente Imperio Otomano, bajo el mando del sultán Mehmet II, quién en 1453 había tomado Constantinopla ( momento crucial en la historia moderna. Europa no deja de pagar aún el precio del enfrentamiento entre cristianos y musulmanes).
Vlad Draculae “Tepes”, reconocido en Valaquia ,en los Balcanes y en Estambul por la extrema crueldad con la que trata a sus enemigos ( lo mismo Turcos que Boyardos ) ganándose a pulso el sobrenombre de El Empalador , muere a los cuarenta y cinco años en medio de una batalla contra las huestes turcas capitaneadas por Basarab Laiota. Mehmet II pide la cabeza del que fuera un acérrimo rival, para ser empalada y mostrada en Estambul. Se dice que el cuerpo de Vlad El Empalador, Vlad Draculae, fue enterrado ( sin su cabeza ) en una cripta en el monasterio del lago Snagov en 1476. Se dice, por que en 1931, cuando se abrió el sepulcro, no había cuerpo alguno.
Bram Stoker tiene cincuenta años cuando en 1897 publica “Drácula”, dando vida a uno de los personajes más atractivos de creación fantástica. La crítica especializada no tardó en ver en Vlad Tepes, Vlad Draculae, en su crueldad, en su afán sanguinario la personificación, el referente humano del vampiro creado por la literatura de Stoker.
Sin embargo , ahora, en este 2005, ha ciento ocho años del nacimiento del Drácula de Stoker, quinientos veintinueve después de la muerte de Vlad Draculae, en el inicio del siglo XXI, Elizabeth Kostova nos presenta una novela que hila cuidadosamente los mundos real y fantástico.
La novela es fruto de una investigación histórica tanto de los personajes centrales del enfrentamiento cristiano-otomano ( Vlad Draculae y el Sultán Mehmet II ), como del contexto histórico en el que imperio otomano se apodera de Constantinopla, ciudad emblemática de la cultura Bizantina, capital del imperio Romano de oriente.
Es en ese marco en que Vlad Tepes, el Señor de Valaquia , se convierte en Drácula, el personaje.
Pero la Novela, sustentada históricamente, se sitúa en el siglo XX, en la guerra fría. La trama aunque emocionante, no es sencilla. Kostova trabajó su historia con cuidado.En condiciones inquietantes ha sido secuestrado un profesor que investigaba secretamente su vida y su paradero. La búsqueda del profesor Baartolomew Rossi, lleva a los personajes centrales Paul y Elena a una investigación descabellada: ¿Dónde está la tumba de Drácula? . Ya se sabe que en el monasterio del lago Snagov, no. Quizá en Estambul. Quizá el sultán Mehmet II no se conformó con la cabeza de El Empalador. Es posible también que con el tiempo hubiera incursiones a Valaquia para robar el cuerpo de Vlad Draculae y llevarlo secretamente a tierra Otomana. Quizá, Drácula , como lo señalan las leyendas Rumanas, Búlgaras, está vivo.
Novela que explora un fragmento de los historia poco conocido mas allá de la misma toma de Constantinopla. Poco se habla de los enfrentamientos históricos entre los mundos cristiano y otomano. Poco se sabe del sultán Mehmet II, y de las crueldades extremas que Vlad Draculae ( Vlad Tepes), realiza en nombre del cristianismo amenazado por el Islám.
Elizabeth Kostova escribe una emocionante novela de suspenso. Es cierto, no llega al terror, sin embargo la tensión la mantiene a lo largo del texto. Son particularmente significativas las descripciones que hace de lugares conectados a la historia de Vlad Tepes, como de Drácula : Valaquia, Estambul, Rumanía, Bulgaria; bosques, monasterios, caminos, montañas. Como lo hace Bram Stoker con su Drácula, al describir detalladamente el paisaje de Transilvania, Kostova se preocupa en llevar al lector a los lugares reales, incluyendo el monasterio del lago Snagov, donde se suponía se encontraba el cuerpo decapitado de Vlad Draculae.
La autora gana , con esta novela, el premio Hopwood.
¿Usted cree que en esta era cibernética, de la globalización, del triunfo de la ciencia, hay lugar para una historia de vampiros? , O cree, que ¿de los que debemos cuidarnos, es de los aprendices de Vlad Draculae , Tepes, El empalador?
miércoles, noviembre 30, 2005
EL POLVO DEL QUE ESTAMOS HECHOS
Viernes 25 de noviembre.
Se les conoce como “Las Mulas de Colombia” – aún el nombre es despectivo- y hace referencia a las mujeres que usan los narcotraficantes colombianos para transportar droga a otros países. El método consiste en hacerlas tragar alrededor de cien bolsitas, parece que de latex, con la droga ( usualmente cocaína ). Al llegar a su destino, los narcotraficantes receptores, reciben a la preciada mercancía – y al cuerpo que la contiene- les dan a las mujeres alguna forma de laxante para que desalojen lo verdaderamente valioso: las bolsas de latex. .
Muchas, las más, debo suponer, de estas mujeres son amenazadas para hacer este trabajo; cuando son descubiertas por las autoridades y encarceladas, como es de suponerse, son abandonadas a su suerte.
Otra vez, repetimos la historia: hombres que usurpan el cuerpo de una mujer, lo expropian, lo invaden, lo humillan para su usufructo.
El cuerpo de la mujer como material de trabajo, como medio de transporte, como caja viviente. “ Las Mulas de Colombia”.
Es viernes y se habla de la violencia contra las mujeres.
Pienso entonces, esto es inevitable, en las “ Las muertas de Juárez”. En las mujeres que son acosadas de manera cotidiana, en la maquila. En aquellas que cuyos cuerpos son materia de trabajo, objeto de expropiación, de usufructo en la calle primera, en la Coahuila, en la revolución . En las niñas que dejaron de ir a la escuela para ayudar a sus padres en las labores de la casa o para trabajar en la calle. En aquellas que son golpeadas tanto con el puño como por el desprecio; aquellas que son violadas en sus cuerpos, como en su libertad ; aquellas a quiénes después de exprimirles la vida , finalmente les matan el cuerpo.
¿ En donde inicia esto? Tendrá que ver con el género de Jehová, de Dios Padre, de Alá ? , ¿Será por que ellos son hombres?, ¿será por que la literatura dice que Dios decidió hacer a la mujer no de polvo, de un puñado de tierra independiente de Adán, sino de su costilla?, ¿ Por que no los hizo iguales?. ¿Será por eso que en las escrituras llamadas sagradas están tan ausentes los nombres de mujeres?, ¿ Para los profetas, que papel jugaban las mujeres en la vida ?,¿Será por eso que a la hora de la autoridad, del poder, sobre todo Reyes, Emperadores, Condes, Generales, Capitanes, Sacerdotes, Arzobispos, Cardenales, Papas, Gobernadores, Pintores, Arquitectos, Literatos, Ingenieros, Doctores, Directores, Jefes, Presidentes, Senadores, Patricios, Señores Feudales?, mientras que las mujeres ¿ campesinas, vendedoras, ayudantes, enfermeras, secretarias, esposas, alfareras, soldaduras, recolectoras, meseras, huilas, prostitutas, trabajadoras sexuales, cargadoras, sirvientas, Mulas de Colombia , muertas en Juárez ?
No puede ser más que para unos la voz y para otras el silencio, para unos el conocimiento y para otras la ignorancia, para unos el golpe y para otras el dolor, para unos la impunidad, y para otras el enjuiciamiento.
Por fortuna la transición social ha iniciado. Son ahora más las mujeres que estudian, que trabajan, que son económica, moral , ideológica, emocionalmente independientes – no han nacido de la costilla de nadie-. El movimiento hacia la equidad de género ha iniciado.
Y, en lo que al polvo se refiere, estamos hechos del mismo polvo , el hombre, la mujer, todo lo creado e incluso a la mano que los formó.
Se les conoce como “Las Mulas de Colombia” – aún el nombre es despectivo- y hace referencia a las mujeres que usan los narcotraficantes colombianos para transportar droga a otros países. El método consiste en hacerlas tragar alrededor de cien bolsitas, parece que de latex, con la droga ( usualmente cocaína ). Al llegar a su destino, los narcotraficantes receptores, reciben a la preciada mercancía – y al cuerpo que la contiene- les dan a las mujeres alguna forma de laxante para que desalojen lo verdaderamente valioso: las bolsas de latex. .
Muchas, las más, debo suponer, de estas mujeres son amenazadas para hacer este trabajo; cuando son descubiertas por las autoridades y encarceladas, como es de suponerse, son abandonadas a su suerte.
Otra vez, repetimos la historia: hombres que usurpan el cuerpo de una mujer, lo expropian, lo invaden, lo humillan para su usufructo.
El cuerpo de la mujer como material de trabajo, como medio de transporte, como caja viviente. “ Las Mulas de Colombia”.
Es viernes y se habla de la violencia contra las mujeres.
Pienso entonces, esto es inevitable, en las “ Las muertas de Juárez”. En las mujeres que son acosadas de manera cotidiana, en la maquila. En aquellas que cuyos cuerpos son materia de trabajo, objeto de expropiación, de usufructo en la calle primera, en la Coahuila, en la revolución . En las niñas que dejaron de ir a la escuela para ayudar a sus padres en las labores de la casa o para trabajar en la calle. En aquellas que son golpeadas tanto con el puño como por el desprecio; aquellas que son violadas en sus cuerpos, como en su libertad ; aquellas a quiénes después de exprimirles la vida , finalmente les matan el cuerpo.
¿ En donde inicia esto? Tendrá que ver con el género de Jehová, de Dios Padre, de Alá ? , ¿Será por que ellos son hombres?, ¿será por que la literatura dice que Dios decidió hacer a la mujer no de polvo, de un puñado de tierra independiente de Adán, sino de su costilla?, ¿ Por que no los hizo iguales?. ¿Será por eso que en las escrituras llamadas sagradas están tan ausentes los nombres de mujeres?, ¿ Para los profetas, que papel jugaban las mujeres en la vida ?,¿Será por eso que a la hora de la autoridad, del poder, sobre todo Reyes, Emperadores, Condes, Generales, Capitanes, Sacerdotes, Arzobispos, Cardenales, Papas, Gobernadores, Pintores, Arquitectos, Literatos, Ingenieros, Doctores, Directores, Jefes, Presidentes, Senadores, Patricios, Señores Feudales?, mientras que las mujeres ¿ campesinas, vendedoras, ayudantes, enfermeras, secretarias, esposas, alfareras, soldaduras, recolectoras, meseras, huilas, prostitutas, trabajadoras sexuales, cargadoras, sirvientas, Mulas de Colombia , muertas en Juárez ?
No puede ser más que para unos la voz y para otras el silencio, para unos el conocimiento y para otras la ignorancia, para unos el golpe y para otras el dolor, para unos la impunidad, y para otras el enjuiciamiento.
Por fortuna la transición social ha iniciado. Son ahora más las mujeres que estudian, que trabajan, que son económica, moral , ideológica, emocionalmente independientes – no han nacido de la costilla de nadie-. El movimiento hacia la equidad de género ha iniciado.
Y, en lo que al polvo se refiere, estamos hechos del mismo polvo , el hombre, la mujer, todo lo creado e incluso a la mano que los formó.
lunes, noviembre 21, 2005
JAIME SABINES
Otro recuento de poemas.
Jaime Sabines.
¿ De que estamos hechos los seres humanos ?, ¿ Cuál es la hondura, la profundidad de nuestro amor, de nuestro dolor, de nuestra esperanza?, ¿ Intuimos cuál es el destino que la vida nos depara?, ¿ Que rostros adoptan nuestra soledad, la desesperanza, la ira ?, ¿ Que peso tienen en nuestra existencia, la libertad, la dignidad, la memoria ?
“ Uno es el hombre/ uno no sabe nada de esas cosas que los poetas, los ciegos, las rameras llaman “ misterio, temen y lamentan/… uno es destino que penetra en la piel de Dios a veces y se confunde todo y se dispersa…”
Buscamos , pero ¿ que buscamos?, somos tercos en las preguntas, limitados en las respuestas. Buscamos en las nubes , en la noche, en la piel de ella, en el humo del cigarro , en el sabor del café , en las historias que uno cree olvidadas y termina contándoselas a los hijos o a los nietos. Buscamos , pero ¿ que buscamos?.
“ yo no lo sé de cierto , pero supongo que una mujer y un hombre algún día se quieren…cualquier día despiertan sobre brazos, piensan entonces, que lo saben todo. Se ven desnudos y lo saben todo ( yo no lo sé de cierto , lo supongo)”.
Jaime Sabines ( 1926-1999), es sin lugar a dudas, el poeta mas querido de las últimas décadas entre los lectores tanto mexicanos , como latinoamericanos. Fue (es) tan querido, que provoca este raro efecto de crear sus propios lectores. Es decir, personas que leen a Sabines, no necesariamente son lectores de poesía. Sólo leen a Sabines y ya. Extraño , misterioso, pero cierto.
Quizá ( solo quizá ) una narrativa sencilla, clara, honesta, genuina. Quizá, su temática llanamente humana. Habla de nosotros, los humanos de carne y hueso. De nosotros y nuestros amores, nuestros desencantos, nuestras ausencias, nuestras paradojas.
“ Amanecí triste el día de tu muerte, Tía Chofi, pero esa tarde me fui al cine e hice el amor…Hiciste bien en morirte , tía Chofi, por que no hacías nada, por que nadie te hacía caso, por que desde que murió abuelita, a quién te consagraste, ya no tenías nada que hacer y a leguas se miraba que te querías morir y te aguantabas.!Hiciste bien!”.
El recuento de poemas, incluye sus poemarios Horal (1950); la Señal (1951); Adán y Eva (1952); Tarumba ( 1956); Poemas sueltos (1951-1961 ) ; Yuria (1967); Maltiempo ( 1972) ; Algo sobre la muerte del Mayor Sabines ( 1973 ) y Otros Poemas sueltos ( 1973 -1991 ). Recuento basto que nos permite explorar, conocer, recrearnos en la poética de Sabines, que no es otra que lo esencialmente humano. ¿Sus referencias, sus palabras, sus temas recurrentes ? Ni nguna sino nuestra preocupaciones :La muerte, el amor, la mujer.
“ No es que muera de amor, muero de ti”.
“Me he muerto tantas veces”
“ Cuando tengas ganas de morirte, no alborotes tanto, muérete, y ya”.
¿Qué otra cosa soy sino este cuerpo soy; alquilado a la muerte para unos cuántos años?
“Me doy cuenta de me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido”.
“Tu cuerpo está a mi lado, fácil dulce callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu pelo enamorado”
“ Te quiero por que tienes las partes de la mujer en el lugar preciso”.
Alguna vez dije que el mundo iría mucho mejor y cada hombre y mujer lleváramos un libro de poesía bajo el brazo y leyéramos al menos un poema al día. Si ese fuera al caso , si leyéramos un poema diario , uno solo, de un solo libro, el Recuento de poemas de Jaime Sabines sería sin duda, una estupenda elección.
Jaime Sabines.
¿ De que estamos hechos los seres humanos ?, ¿ Cuál es la hondura, la profundidad de nuestro amor, de nuestro dolor, de nuestra esperanza?, ¿ Intuimos cuál es el destino que la vida nos depara?, ¿ Que rostros adoptan nuestra soledad, la desesperanza, la ira ?, ¿ Que peso tienen en nuestra existencia, la libertad, la dignidad, la memoria ?
“ Uno es el hombre/ uno no sabe nada de esas cosas que los poetas, los ciegos, las rameras llaman “ misterio, temen y lamentan/… uno es destino que penetra en la piel de Dios a veces y se confunde todo y se dispersa…”
Buscamos , pero ¿ que buscamos?, somos tercos en las preguntas, limitados en las respuestas. Buscamos en las nubes , en la noche, en la piel de ella, en el humo del cigarro , en el sabor del café , en las historias que uno cree olvidadas y termina contándoselas a los hijos o a los nietos. Buscamos , pero ¿ que buscamos?.
“ yo no lo sé de cierto , pero supongo que una mujer y un hombre algún día se quieren…cualquier día despiertan sobre brazos, piensan entonces, que lo saben todo. Se ven desnudos y lo saben todo ( yo no lo sé de cierto , lo supongo)”.
Jaime Sabines ( 1926-1999), es sin lugar a dudas, el poeta mas querido de las últimas décadas entre los lectores tanto mexicanos , como latinoamericanos. Fue (es) tan querido, que provoca este raro efecto de crear sus propios lectores. Es decir, personas que leen a Sabines, no necesariamente son lectores de poesía. Sólo leen a Sabines y ya. Extraño , misterioso, pero cierto.
Quizá ( solo quizá ) una narrativa sencilla, clara, honesta, genuina. Quizá, su temática llanamente humana. Habla de nosotros, los humanos de carne y hueso. De nosotros y nuestros amores, nuestros desencantos, nuestras ausencias, nuestras paradojas.
“ Amanecí triste el día de tu muerte, Tía Chofi, pero esa tarde me fui al cine e hice el amor…Hiciste bien en morirte , tía Chofi, por que no hacías nada, por que nadie te hacía caso, por que desde que murió abuelita, a quién te consagraste, ya no tenías nada que hacer y a leguas se miraba que te querías morir y te aguantabas.!Hiciste bien!”.
El recuento de poemas, incluye sus poemarios Horal (1950); la Señal (1951); Adán y Eva (1952); Tarumba ( 1956); Poemas sueltos (1951-1961 ) ; Yuria (1967); Maltiempo ( 1972) ; Algo sobre la muerte del Mayor Sabines ( 1973 ) y Otros Poemas sueltos ( 1973 -1991 ). Recuento basto que nos permite explorar, conocer, recrearnos en la poética de Sabines, que no es otra que lo esencialmente humano. ¿Sus referencias, sus palabras, sus temas recurrentes ? Ni nguna sino nuestra preocupaciones :La muerte, el amor, la mujer.
“ No es que muera de amor, muero de ti”.
“Me he muerto tantas veces”
“ Cuando tengas ganas de morirte, no alborotes tanto, muérete, y ya”.
¿Qué otra cosa soy sino este cuerpo soy; alquilado a la muerte para unos cuántos años?
“Me doy cuenta de me faltas y de que te busco entre las gentes, en el ruido”.
“Tu cuerpo está a mi lado, fácil dulce callado. Tu cabeza en mi pecho se arrepiente con los ojos cerrados y yo te miro y fumo y acaricio tu pelo enamorado”
“ Te quiero por que tienes las partes de la mujer en el lugar preciso”.
Alguna vez dije que el mundo iría mucho mejor y cada hombre y mujer lleváramos un libro de poesía bajo el brazo y leyéramos al menos un poema al día. Si ese fuera al caso , si leyéramos un poema diario , uno solo, de un solo libro, el Recuento de poemas de Jaime Sabines sería sin duda, una estupenda elección.
domingo, octubre 23, 2005
FUEGOS
FUEGOS
MARGUERITE YOUCENAR
“El alcohol desembriaga, después de beber unos sorbitos de coñac, ya no pienso en ti”.
Un libro de amor y desamor escrito como solo los poetas pueden escribirlo; desahogando sin pudor, sin preocuparse por la pasión derramada , el dolor en cada esquina de la piel, por el exceso de sentimientos , de palabras, por que saben bien, que no pueden escribir, sino desde su exaltado amor o dolor.
Marguerite Youcenar en Fuegos, desarrolla nuevas prosas líricas. Nueve textos de amor donde narra historias con la pasión propia de los poemas de desamor. Encuentro y desencuentro. En medio de un expresionismo barroco, en cada historia, la autora, la mujer, desahoga, exorciza un demonio de amor incertado en su alma, en su piel, en su corazón. Al presentarlo la autora, lo anuncia sin ambajes, el libro es producto de una crisis personal. “ Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales mas pesados, del Iridio, del Mercurio. Muero de ese peso cuando me cae el corazón”.
Youcenar incorpora a este libro no solo su amor y su dolor, sino que encuentra la manera de tocar el amor y el dolor de las otras ellas. Su sensibilidad le permite vaciar en sus historias de amor, no solo su pasión y desencanto personal, sino la entrega y el abandono que otras mujeres han vivido. Pero Marguerite va más allá, no se contenta con liberarse de su propio dolor, quiere aprender de él, hacer literatura de él. Novelista y poeta, Youcenar sabe que para exorcisarse, tiene que escribir. Su formación clásica le permite identificar los arquetipos del amor y dolor femenino. Así, sus historias parten de mitos, leyendas que poco tardan en abandonar su contexto épico para convertirse en evocaciones personales de amores contrariados y doloridos.
“ Tus cabellos, tus manos, tu sonrisa, recuerdan desde lejos a alguien a quién yo adoro ¿ a quién? A ti”.
Nueve historias: Fedra o la desesperación; Aquiles o la Mentira; Patroclo o el destino; Antígona o la elección; María Magdalena o la salvación; Lena o el secreto; Fedón o el vértigo; Clitemnestra o el crimen; Safo o el suicidio. Nueve arquetipos. Nueve rostros del excesivo amor, nueve dolores inagotables.
“Dejar de ser amada es convertirse en invisible. Tu ya no te das cuenta de que poseo un cuerpo”. “ Se dice, loco de alegría, también podría decirse, cuerdo de dolor”.
Fuegos es un libro para quién ha estado enamorado. Solo la experiencia del amor, y el desamor nos permiten sumergirnos, entender el mensaje que la mujer explora y explota. Es cuestión de hermenéutica. Las historias de pasión y despecho solo tienen significado para quienes lo han vivido. Solo ellos reconocen el último sentido de las historias, de las metáforas, de las palabras. “El amor es como un castigo, somos castigados por haber podido quedarnos solos”.
Si usted ha estado profunda, intensa excesivamente enamorado, este libro es para usted, si no , absténgase.
MARGUERITE YOUCENAR
“El alcohol desembriaga, después de beber unos sorbitos de coñac, ya no pienso en ti”.
Un libro de amor y desamor escrito como solo los poetas pueden escribirlo; desahogando sin pudor, sin preocuparse por la pasión derramada , el dolor en cada esquina de la piel, por el exceso de sentimientos , de palabras, por que saben bien, que no pueden escribir, sino desde su exaltado amor o dolor.
Marguerite Youcenar en Fuegos, desarrolla nuevas prosas líricas. Nueve textos de amor donde narra historias con la pasión propia de los poemas de desamor. Encuentro y desencuentro. En medio de un expresionismo barroco, en cada historia, la autora, la mujer, desahoga, exorciza un demonio de amor incertado en su alma, en su piel, en su corazón. Al presentarlo la autora, lo anuncia sin ambajes, el libro es producto de una crisis personal. “ Cuando estás ausente, tu figura se dilata hasta el punto de llenar el universo. Pasas al estado fluido, que es el de los fantasmas. Cuando estás presente, tu figura se condensa; alcanzas las concentraciones de los metales mas pesados, del Iridio, del Mercurio. Muero de ese peso cuando me cae el corazón”.
Youcenar incorpora a este libro no solo su amor y su dolor, sino que encuentra la manera de tocar el amor y el dolor de las otras ellas. Su sensibilidad le permite vaciar en sus historias de amor, no solo su pasión y desencanto personal, sino la entrega y el abandono que otras mujeres han vivido. Pero Marguerite va más allá, no se contenta con liberarse de su propio dolor, quiere aprender de él, hacer literatura de él. Novelista y poeta, Youcenar sabe que para exorcisarse, tiene que escribir. Su formación clásica le permite identificar los arquetipos del amor y dolor femenino. Así, sus historias parten de mitos, leyendas que poco tardan en abandonar su contexto épico para convertirse en evocaciones personales de amores contrariados y doloridos.
“ Tus cabellos, tus manos, tu sonrisa, recuerdan desde lejos a alguien a quién yo adoro ¿ a quién? A ti”.
Nueve historias: Fedra o la desesperación; Aquiles o la Mentira; Patroclo o el destino; Antígona o la elección; María Magdalena o la salvación; Lena o el secreto; Fedón o el vértigo; Clitemnestra o el crimen; Safo o el suicidio. Nueve arquetipos. Nueve rostros del excesivo amor, nueve dolores inagotables.
“Dejar de ser amada es convertirse en invisible. Tu ya no te das cuenta de que poseo un cuerpo”. “ Se dice, loco de alegría, también podría decirse, cuerdo de dolor”.
Fuegos es un libro para quién ha estado enamorado. Solo la experiencia del amor, y el desamor nos permiten sumergirnos, entender el mensaje que la mujer explora y explota. Es cuestión de hermenéutica. Las historias de pasión y despecho solo tienen significado para quienes lo han vivido. Solo ellos reconocen el último sentido de las historias, de las metáforas, de las palabras. “El amor es como un castigo, somos castigados por haber podido quedarnos solos”.
Si usted ha estado profunda, intensa excesivamente enamorado, este libro es para usted, si no , absténgase.
domingo, octubre 09, 2005
GIOCONDA BELLI
POESIA REUNIDA
“ Y dios me hizo mujer…”
Lo común es que lo hombres sepamos poco de las mujeres. A lo largo de la historia pocas, muy pocas, ocasiones las mujeres han tenido la oportunidad de hablar, y cuando lo hacen, cuando le han ganado al tiempo, al poder, a la costumbre la batalla, los hombres poco nos hemos detenido a escucharlas.
Poco , muy poco sabemos lo que sueñan , lo que temes, lo que desean…
“ Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo, y quisiera besos en la espalda/ acurrucos, que me dijeras las mas grande verdades o las mas grandes mentiras/ que me dijeras, por ejemplo, que soy la mujer mas linda del mundo , que me querés mucho…que me delinearas el rostro y me quedaras viendo a los ojos/ como si y tu vida entera dependieran de que los míos sonrieran “.
¿ Que sabemos los hombres de cómo aman ellas , de cómo conciben al amor, de su cuerpo como lenguaje ?
“ Voy a escribir la historia de mi cuerpo entre tus manos. Me fue naciendo como una muda de culebra/ floreció bajo el sol y se llenó de begonias, bromelias y cometas ante tus ojos y los míos asombrados… Mi cuerpo desde siempre parece haber te querido, haberte estado esperando. Se ha revelado como una cueva que necesitara de tu palabra para abrir su secreto ante la magia de tu sonrisa, de tu cercanía, ante vos, que te sabías la combinación oculta desde antes de tener memoria”.
¿ Cómo viven la soledad, la nostalgia del ser amado ? ¿ Cuando nos aman, que extrañan de nosotros cuando nuestra ausencia ?
“ Octubre me toca estar sin vos/ entonces, te ciño , me prendo de tu última mano, la puerta entornada, la mirada sobre la cama, la madrugada por donde saliste…te veo nebuloso en las ventanas del sueño/ te oigo desde lejos cantando cosas….afino el abrazo triángulo, la puntería de los besos, espero la puerta, la mano, los ojos diciendo el regreso”.
Las necesitamos, las amamos, sabemos bien que sin ellas el mundo , la vida sería ciega ,sorda, muda, inolora, insabora, incolora, algo entre triste y espeluznante. Podemos jactarnos de nuestra autosuficiencia, sin embargo , bien sabemos, que de donde estemos , cuando anochece, regresamos a los brazos de una mujer. Requerimos de ellas. Pero las sabemos tan poco. Es necesario , es urgente escucharlas.
“Te amo , y te lo grito donde estés, sordo como estás/ la única palabra que puede sacarte del infierno que estás labrando como un ciego destructor/ de tu íntima y reprimida ternura que conozco y de cuyo conocimiento , ya nunca podrás escapar”.
Gioconda Belli, Nicaragüense habla de su ser mujer , de su soledad, de su pareja , de su cuerpo enamorado, de ( en su momento ) su país en guerra, de los niños , de los pobres, de lo que ellas esperan de ellos “ El hombre que me ame, deberá saber descorrer las cortinas de la piel, encontrar la profundidad de mis ojos, y conocer lo que anida en mí “. Ahí está. Lo que espera, es que la sepamos, que no temamos mirarla en la profundidad de su mirada y abrazar lo que encontremos en el fondo de ella.
La poesía de Gioconda Belli, está escrita a punta de sueños inconclusos, de dolores de parto, de guerras imperdonables, de amores certeros, de recuerdos, y a veces también de palabras.
“ Y dios me hizo mujer…”
Lo común es que lo hombres sepamos poco de las mujeres. A lo largo de la historia pocas, muy pocas, ocasiones las mujeres han tenido la oportunidad de hablar, y cuando lo hacen, cuando le han ganado al tiempo, al poder, a la costumbre la batalla, los hombres poco nos hemos detenido a escucharlas.
Poco , muy poco sabemos lo que sueñan , lo que temes, lo que desean…
“ Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo, y quisiera besos en la espalda/ acurrucos, que me dijeras las mas grande verdades o las mas grandes mentiras/ que me dijeras, por ejemplo, que soy la mujer mas linda del mundo , que me querés mucho…que me delinearas el rostro y me quedaras viendo a los ojos/ como si y tu vida entera dependieran de que los míos sonrieran “.
¿ Que sabemos los hombres de cómo aman ellas , de cómo conciben al amor, de su cuerpo como lenguaje ?
“ Voy a escribir la historia de mi cuerpo entre tus manos. Me fue naciendo como una muda de culebra/ floreció bajo el sol y se llenó de begonias, bromelias y cometas ante tus ojos y los míos asombrados… Mi cuerpo desde siempre parece haber te querido, haberte estado esperando. Se ha revelado como una cueva que necesitara de tu palabra para abrir su secreto ante la magia de tu sonrisa, de tu cercanía, ante vos, que te sabías la combinación oculta desde antes de tener memoria”.
¿ Cómo viven la soledad, la nostalgia del ser amado ? ¿ Cuando nos aman, que extrañan de nosotros cuando nuestra ausencia ?
“ Octubre me toca estar sin vos/ entonces, te ciño , me prendo de tu última mano, la puerta entornada, la mirada sobre la cama, la madrugada por donde saliste…te veo nebuloso en las ventanas del sueño/ te oigo desde lejos cantando cosas….afino el abrazo triángulo, la puntería de los besos, espero la puerta, la mano, los ojos diciendo el regreso”.
Las necesitamos, las amamos, sabemos bien que sin ellas el mundo , la vida sería ciega ,sorda, muda, inolora, insabora, incolora, algo entre triste y espeluznante. Podemos jactarnos de nuestra autosuficiencia, sin embargo , bien sabemos, que de donde estemos , cuando anochece, regresamos a los brazos de una mujer. Requerimos de ellas. Pero las sabemos tan poco. Es necesario , es urgente escucharlas.
“Te amo , y te lo grito donde estés, sordo como estás/ la única palabra que puede sacarte del infierno que estás labrando como un ciego destructor/ de tu íntima y reprimida ternura que conozco y de cuyo conocimiento , ya nunca podrás escapar”.
Gioconda Belli, Nicaragüense habla de su ser mujer , de su soledad, de su pareja , de su cuerpo enamorado, de ( en su momento ) su país en guerra, de los niños , de los pobres, de lo que ellas esperan de ellos “ El hombre que me ame, deberá saber descorrer las cortinas de la piel, encontrar la profundidad de mis ojos, y conocer lo que anida en mí “. Ahí está. Lo que espera, es que la sepamos, que no temamos mirarla en la profundidad de su mirada y abrazar lo que encontremos en el fondo de ella.
La poesía de Gioconda Belli, está escrita a punta de sueños inconclusos, de dolores de parto, de guerras imperdonables, de amores certeros, de recuerdos, y a veces también de palabras.
martes, octubre 04, 2005
EL ESTANTE
DE NOCHE VIENES
DE ELENA PONIATOWSKA
El libro es pequeño, por tu tamaño, se pierde en los estantes de una librería, y mas de una vez, si no me fijo en donde lo acomodé la última vez, me ha costado trabajo dar con él en mis libreros. Su dimensione hace que sus diez y seis cuentos sean breves y sin embargo prodigiosos. Y, ¿En dónde reside el prodigio de estos relatos?. En su prosa sencilla, clara, llena de humanidad, por la diversidad de personajes en su edad, género, contexto, por lo literario de las historias que narra, por que en cada una logra un efecto diferente en el lector. Lo mismo uno ríe casi a carcajada suelta, que se conmueve por el triste final de un amor adolescente, o se recuerda a sí misma en un cuento escrito para mujeres jóvenes enamoradas .
Claro, como son diez y seis historias, uno termina por quedarse, por encantarse, por recordar , al final de libro solo algunas. Esto es posible por la variedad de temas nacidos de la pluma de Elenita (¿ha notado usted , que cuando la entrevistan, la llaman Elenita? ).
Las historias incluidas en De Noche Vienes, son urbanas, vaya , mas que eso, son Distritofederalences, Defeñas. Tienen como espacio calles, parques, cines, hoteles, juzgados de la ciudad de México. A Poniatowska le gusta la ciudad, su ciudad, se notan las horas, los años de caminar sus calles, escuchar los diálogos de sus habitantes en los cafés, en las paradas de los taxis, en los mercados. La autora ha conversado con policías, burócratas, jóvenes, enfermeras, doctores, vendedores. En fin. La ciudad de México es su ciudad y los habitantes de ella se reflejan, por inverosímiles que parezcan, en cada uno de sus cuentos.
Cuando uno lee una colección de historias tan variadas, termina por encariñarse con algunas de ellas. Si usted, tiene en algún momento la fortuna de leer este libro, seguramente se emocionará, igual que un servidor con algunas de las historias, pero no escogerá necesariamente las mismas.
Yo me quedo con tres.
El Recado. Una joven va a visitar a su novio que vive en una vecindad. No lo encuentra, “ Vine, Martín, y no estás ” entonces decide dejarle un recado. Lo que sigue, es la voz de una mujer enamorada. La historia, aunque breve, nos muestra el tamaño, la bastedad y la simplicidad de su amor. Y mientras le escribe a su Martín, su voz nos describe un trozo de ese mundo ( de la ciudad ) donde vive. Entonces la vecindad, la solidaridad de los vecinos, los niños que corren, los perros, las plantas. Un tanto de amor y otro tanto de ciudad. La historia no va más allá. Solo esta expresión de amor y este retrato de un rincón de la ciudad.
Canto Quinto. Historia que parece de amor , cuando en realidad lo que brota de ella es desamor, y soledad. Un par de adolescentes tienen un nuevo encuentro amoroso en un barato hotel de paso en el centro de la ciudad. Uno de estos hoteles con cuartos con olor a humedad, donde se escuchaba Radio Joya, donde los baños no tienen puerta, donde las paredes tienen diferentes colores, donde las cortinas no cierran con facilidad, donde se escucha el ruido de las habitaciones contiguas, donde Julia y Rodrigo, sedientos de afecto, se han bebido en unas cuantas tardes, su amor hasta la última gota. Personajes que no llegan a los veinte años cuyo amor llevado al límite, ya no tiene para donde crecer. Viven de una ilusión lejana. Vivir juntos. Quizá algún día, vivir juntos.
De noche vienes. Ella, Esmeralda Loyden , enfermera de profesión, se ha casado cinco veces, y pasa un día de la semana con cada uno de sus esposos. ¿ Inverosímil? , espere a leer la descripción que Poniatowska hace del recinto inexpugnable, sagrado del Ministerio Público. Una historia que si bien reta a la imaginación , retrata de manera certera a la mexicanidad ambulante. Literatura ficción y descripciones puntuales de nuestra realidad se mezclan en este cuento que cierra la colección de historias y que da título a la colección de cuentos.Poniatowska seguramente lo sabe . Las historias de los mexicanos, en este país surrealista, siempre parecen de ficción.
DE ELENA PONIATOWSKA
El libro es pequeño, por tu tamaño, se pierde en los estantes de una librería, y mas de una vez, si no me fijo en donde lo acomodé la última vez, me ha costado trabajo dar con él en mis libreros. Su dimensione hace que sus diez y seis cuentos sean breves y sin embargo prodigiosos. Y, ¿En dónde reside el prodigio de estos relatos?. En su prosa sencilla, clara, llena de humanidad, por la diversidad de personajes en su edad, género, contexto, por lo literario de las historias que narra, por que en cada una logra un efecto diferente en el lector. Lo mismo uno ríe casi a carcajada suelta, que se conmueve por el triste final de un amor adolescente, o se recuerda a sí misma en un cuento escrito para mujeres jóvenes enamoradas .
Claro, como son diez y seis historias, uno termina por quedarse, por encantarse, por recordar , al final de libro solo algunas. Esto es posible por la variedad de temas nacidos de la pluma de Elenita (¿ha notado usted , que cuando la entrevistan, la llaman Elenita? ).
Las historias incluidas en De Noche Vienes, son urbanas, vaya , mas que eso, son Distritofederalences, Defeñas. Tienen como espacio calles, parques, cines, hoteles, juzgados de la ciudad de México. A Poniatowska le gusta la ciudad, su ciudad, se notan las horas, los años de caminar sus calles, escuchar los diálogos de sus habitantes en los cafés, en las paradas de los taxis, en los mercados. La autora ha conversado con policías, burócratas, jóvenes, enfermeras, doctores, vendedores. En fin. La ciudad de México es su ciudad y los habitantes de ella se reflejan, por inverosímiles que parezcan, en cada uno de sus cuentos.
Cuando uno lee una colección de historias tan variadas, termina por encariñarse con algunas de ellas. Si usted, tiene en algún momento la fortuna de leer este libro, seguramente se emocionará, igual que un servidor con algunas de las historias, pero no escogerá necesariamente las mismas.
Yo me quedo con tres.
El Recado. Una joven va a visitar a su novio que vive en una vecindad. No lo encuentra, “ Vine, Martín, y no estás ” entonces decide dejarle un recado. Lo que sigue, es la voz de una mujer enamorada. La historia, aunque breve, nos muestra el tamaño, la bastedad y la simplicidad de su amor. Y mientras le escribe a su Martín, su voz nos describe un trozo de ese mundo ( de la ciudad ) donde vive. Entonces la vecindad, la solidaridad de los vecinos, los niños que corren, los perros, las plantas. Un tanto de amor y otro tanto de ciudad. La historia no va más allá. Solo esta expresión de amor y este retrato de un rincón de la ciudad.
Canto Quinto. Historia que parece de amor , cuando en realidad lo que brota de ella es desamor, y soledad. Un par de adolescentes tienen un nuevo encuentro amoroso en un barato hotel de paso en el centro de la ciudad. Uno de estos hoteles con cuartos con olor a humedad, donde se escuchaba Radio Joya, donde los baños no tienen puerta, donde las paredes tienen diferentes colores, donde las cortinas no cierran con facilidad, donde se escucha el ruido de las habitaciones contiguas, donde Julia y Rodrigo, sedientos de afecto, se han bebido en unas cuantas tardes, su amor hasta la última gota. Personajes que no llegan a los veinte años cuyo amor llevado al límite, ya no tiene para donde crecer. Viven de una ilusión lejana. Vivir juntos. Quizá algún día, vivir juntos.
De noche vienes. Ella, Esmeralda Loyden , enfermera de profesión, se ha casado cinco veces, y pasa un día de la semana con cada uno de sus esposos. ¿ Inverosímil? , espere a leer la descripción que Poniatowska hace del recinto inexpugnable, sagrado del Ministerio Público. Una historia que si bien reta a la imaginación , retrata de manera certera a la mexicanidad ambulante. Literatura ficción y descripciones puntuales de nuestra realidad se mezclan en este cuento que cierra la colección de historias y que da título a la colección de cuentos.Poniatowska seguramente lo sabe . Las historias de los mexicanos, en este país surrealista, siempre parecen de ficción.
lunes, septiembre 26, 2005
EL ESTANTE
ÁNGELES DEL ABISMO
ENRIQUE SERNA.
“Quién dice que cuando se habla de historia, necesariamente se habla del pasado?
¿Cuándo llegó el pecado?
¿ Cuando el infierno?
Me refiero a las tierras de mesoamérica.¿En 1529 , cuando Fray Bartolomé de Olmedo, acompaña a Hernán Cortés en la aventura que culminará con la derrota de México Tenochtitlan ?, ¿ En 1524, cuando llega la primera misión Franciscana con doce sacerdotes?, ¿ O en 1526, cuando arriban los primeros Dominicos ?. Para 1559 en la Nueva España, había 380 Franciscanos, 210 Dominicos, 212 Agustinos. ¿ Ellos traen en sus alforjas, una cruz , la nueva palabra, y a su mejor invento, el pecado y el infierno?
Claro que junto al pecado y el infierno llegó el cielo, la salvación, el alma, los nuevos dioses – “los verdaderos” – los hombres que conocían las palabras para nombrarlos, para invocarlos, para pedir su favor o su perdón. También llegaron las nuevas armas, las que despedían fuego, los nuevos males que mataban a miles de un tirón. Arribaron los nuevos amos de lo que había sobre la tierra y bajo ella, los señores nuevos dueños de los pueblos con todo y sus hombres y sus mujeres. El Papa se las dio. Hubo entonces una nueva lengua, otras leyes, otra sociedad, la discriminación , el racismo, otro tiempo, otra vida.
Enrique Serna, se sumerge en el choque de mundos, de tiempos, de dioses, de palabras para contarnos las historias (en medio de la Historia) de Crisanta y Tlacotzin. Una Castiza y un Indígena. Cada uno vive en carne propia las profundas contradicciones del tiempo novohispano: la Iglesia que ama y la que persigue, la misión y la inquisición – el espiritual Fray Gil de Balmaceda y el amante del poder Fray Juan de Cárcamo ; los dioses viejos y los nuevos - Huitzilopochtli o Jesús , Tonantzin o Guadalupe – la palabra en Nahuatl o en Español. Un mundo que se niega a morir, frente a otro inmisericordemente transplantado. Ambos jóvenes huyen – de su pasado y de su presente- y en su huida se encuentran. Sin saberlo tratan de escapar de lo mismo. Crisanta no huye solo de su Onésimo , su padre Español venido a menos, quién abusa de ella en todos los sentidos imaginables, huye de todo lo que él representa, la arbitrariedad del poder, la hipocresía y la ambición desmedidas al servicio del egoismo. Diego San Pedro Tlacotzin, trata de escapar de lo que su nuevo nombre no puede ocultar: la contradicción, el contrasentido, el sincretismo, el desgarramiento interior ante la lucha por la lealtad, la duda ante la búsqueda de la verdad .
El virreinato, el tiempo novohispano es quizá una de las épocas menos cercanas al corazón mexicano. Intuimos el dolor, el enfrentamiento. Estudiamos, interpretamos vivimos, nuestra histórica desde un maniqueísmo que poco ayuda a la comprensión de lo pasado. Si en la historia solo hay buenos y malos, y en la conquista y en la Nueva España los españoles malos y los indígenas buenos , poco entenderemos lo sucedido en tres siglos de nuestra historia.
Esta es , ya mismo, una de las razones por las que la novela, Angeles del Abismo de Enrique Serna vale la pena. No hay buenos y malos asociados al origen, a la religión, al oficio. Hay nobles y vendepatrias los mismo entre indígenas, como entre españoles, entre sacerdotes católicos como entre adoradores de la Coatlicue, entre mercaderes como en artistas, entre hombres como entre mujeres.
La novela tiene, además, otras virtudes.
La investigación histórica que el autor hace del tiempo prehispánico y novohispano es profusa. Se notan las horas de lectura y la cantidad de notas y apuntes que seguramente hizo sobre la cultura Mexica, sus costumbres, rituales, dioses, nombres, tradiciones, como sobre el momento que la Nueva España vivía durante el siglo XVI. Un tiempo donde la conquista armada había dejado su paso a las otras, las de mayor profundidad, las que se llevaron a cabo a fuego lento, las que no dejaron muertos en los abismos, sino creyentes en las iglesias, compradores en los mercados, estudiantes en los colegios, trabajadores en las tierras, en las minas , en los obrajes , aquellas conquistas que paulatínamente se instalaron en las consciencias de los pueblos: La Espiritual, la Cultural, la Política, la Económica. Para cuando Crisanta y Diego San Pedro –Tlacotzin se conocen, si bien aún hay quién recuerde a la Tonantzin, el culto a la Guadalupe se arraiga lenta, pero sólidamente casta a casta..
Novela que nos invita a reflexionar , como sociedad mestiza, sobre nuestros orígenes, nuestras contradicciones, nuestros absurdos, nuestras complejidades.
Una historia entre dos que pasa por ser la historia de muchos. Cuántos personajes coloniales , divertida o tristemente son retratados por la pluma de Serna para mostrarnos como éramos y en una de estas, como somos. Novela para conocer el pasado y encontrarnos en el presente.
Es cierto, la colonia no es un tiempo heroico como la Independencia, la Reforma , la Revolución. Pero si en algún lugar nació el tiempo mestizo, fue ahí.
ENRIQUE SERNA.
“Quién dice que cuando se habla de historia, necesariamente se habla del pasado?
¿Cuándo llegó el pecado?
¿ Cuando el infierno?
Me refiero a las tierras de mesoamérica.¿En 1529 , cuando Fray Bartolomé de Olmedo, acompaña a Hernán Cortés en la aventura que culminará con la derrota de México Tenochtitlan ?, ¿ En 1524, cuando llega la primera misión Franciscana con doce sacerdotes?, ¿ O en 1526, cuando arriban los primeros Dominicos ?. Para 1559 en la Nueva España, había 380 Franciscanos, 210 Dominicos, 212 Agustinos. ¿ Ellos traen en sus alforjas, una cruz , la nueva palabra, y a su mejor invento, el pecado y el infierno?
Claro que junto al pecado y el infierno llegó el cielo, la salvación, el alma, los nuevos dioses – “los verdaderos” – los hombres que conocían las palabras para nombrarlos, para invocarlos, para pedir su favor o su perdón. También llegaron las nuevas armas, las que despedían fuego, los nuevos males que mataban a miles de un tirón. Arribaron los nuevos amos de lo que había sobre la tierra y bajo ella, los señores nuevos dueños de los pueblos con todo y sus hombres y sus mujeres. El Papa se las dio. Hubo entonces una nueva lengua, otras leyes, otra sociedad, la discriminación , el racismo, otro tiempo, otra vida.
Enrique Serna, se sumerge en el choque de mundos, de tiempos, de dioses, de palabras para contarnos las historias (en medio de la Historia) de Crisanta y Tlacotzin. Una Castiza y un Indígena. Cada uno vive en carne propia las profundas contradicciones del tiempo novohispano: la Iglesia que ama y la que persigue, la misión y la inquisición – el espiritual Fray Gil de Balmaceda y el amante del poder Fray Juan de Cárcamo ; los dioses viejos y los nuevos - Huitzilopochtli o Jesús , Tonantzin o Guadalupe – la palabra en Nahuatl o en Español. Un mundo que se niega a morir, frente a otro inmisericordemente transplantado. Ambos jóvenes huyen – de su pasado y de su presente- y en su huida se encuentran. Sin saberlo tratan de escapar de lo mismo. Crisanta no huye solo de su Onésimo , su padre Español venido a menos, quién abusa de ella en todos los sentidos imaginables, huye de todo lo que él representa, la arbitrariedad del poder, la hipocresía y la ambición desmedidas al servicio del egoismo. Diego San Pedro Tlacotzin, trata de escapar de lo que su nuevo nombre no puede ocultar: la contradicción, el contrasentido, el sincretismo, el desgarramiento interior ante la lucha por la lealtad, la duda ante la búsqueda de la verdad .
El virreinato, el tiempo novohispano es quizá una de las épocas menos cercanas al corazón mexicano. Intuimos el dolor, el enfrentamiento. Estudiamos, interpretamos vivimos, nuestra histórica desde un maniqueísmo que poco ayuda a la comprensión de lo pasado. Si en la historia solo hay buenos y malos, y en la conquista y en la Nueva España los españoles malos y los indígenas buenos , poco entenderemos lo sucedido en tres siglos de nuestra historia.
Esta es , ya mismo, una de las razones por las que la novela, Angeles del Abismo de Enrique Serna vale la pena. No hay buenos y malos asociados al origen, a la religión, al oficio. Hay nobles y vendepatrias los mismo entre indígenas, como entre españoles, entre sacerdotes católicos como entre adoradores de la Coatlicue, entre mercaderes como en artistas, entre hombres como entre mujeres.
La novela tiene, además, otras virtudes.
La investigación histórica que el autor hace del tiempo prehispánico y novohispano es profusa. Se notan las horas de lectura y la cantidad de notas y apuntes que seguramente hizo sobre la cultura Mexica, sus costumbres, rituales, dioses, nombres, tradiciones, como sobre el momento que la Nueva España vivía durante el siglo XVI. Un tiempo donde la conquista armada había dejado su paso a las otras, las de mayor profundidad, las que se llevaron a cabo a fuego lento, las que no dejaron muertos en los abismos, sino creyentes en las iglesias, compradores en los mercados, estudiantes en los colegios, trabajadores en las tierras, en las minas , en los obrajes , aquellas conquistas que paulatínamente se instalaron en las consciencias de los pueblos: La Espiritual, la Cultural, la Política, la Económica. Para cuando Crisanta y Diego San Pedro –Tlacotzin se conocen, si bien aún hay quién recuerde a la Tonantzin, el culto a la Guadalupe se arraiga lenta, pero sólidamente casta a casta..
Novela que nos invita a reflexionar , como sociedad mestiza, sobre nuestros orígenes, nuestras contradicciones, nuestros absurdos, nuestras complejidades.
Una historia entre dos que pasa por ser la historia de muchos. Cuántos personajes coloniales , divertida o tristemente son retratados por la pluma de Serna para mostrarnos como éramos y en una de estas, como somos. Novela para conocer el pasado y encontrarnos en el presente.
Es cierto, la colonia no es un tiempo heroico como la Independencia, la Reforma , la Revolución. Pero si en algún lugar nació el tiempo mestizo, fue ahí.
domingo, septiembre 18, 2005
ARDIENTE PACIENCIA
EL ESTANTE
ARDIENTE PACIENCIA
ANTONIO SKÁRMETA.
El libro, que se notaba leído y releído me lo prestaron hace ya varios años. Lo leí de un tirón por emocionante y por breves sus dimensiones ( escasas 100 páginas ). La novela narra, quizá uno de los temas mas socorridos en la literatura : una historia de amor. Un amor adolescente que va creciendo hasta hacerse maduro. La relación amorosa entre Mario Jiménez y Beatriz González. El quién, viviendo en una isla no quiere ser pescador, toma el puesto de cartero ( aunque en toda la isla solo le llegan cartas a una persona ) y ella, la joven que atiende ( bajo la mirada atenta de su madre ) la taberna del pueblo. El caso es que Antonio Skármeta, Chileno, un poco periodista, otro poco poeta y otro tanto contador de historias agrega su admiración y conocimiento de Pablo Neruda para convertir al poeta, en esta historia que mezcla la realidad con la ficción, en una suerte de padrino, consejero, cómplice, tutor, del joven cartero.
La historia vale por la humanidad de los personajes. La natural ingenuidad del joven Mario, su admiración por el poeta y su poesía que lo llevan, lo mismo a comprar de poco a poco sus obras, hasta tratar de entender lo que es una metáfora e iniciarse en el oficio de las palabras. La coquetería recién nacida , una seducción sin malicia y el paulatino acercamiento de Beatriz hacia Mario, quién finalmente la enamora a punta de metáforas ;y un Pablo Neruda que resulta ( suponemos que Skármeta retrata al poeta por haberlo conocido y el Neruda de la novela se acerca al Neruda de carne y hueso ) simpático, dicharachero, tierno, un hombre que le apuesta al amor, al de él por Matilde, al que explora en su obra, y al de Mario y Beatriz .
A lo largo de las páginas no solo transcurre el creciente amor entre Mario y Beatriz, su matrimonio, el nacimiento de su hijo Pablo Neftalí Jiménez González ; situada en 1969, en los intersticios de la historia de amor, pasan la vida y los intereses poéticos y políticos de Neruda, lo mismo su espera por el premio nobel de literatura, que su designación por el Comité del Partido Comunista como candidato a la presidencia de la república, propuesta que finalmente declinará a favor de Salvador Allende, su designación como embajador de Chile ante el gobierno de Francia, el golpe militar, en fin, el Chile de principios de los setentas.
Ardiente Paciencia ( después, El Cartero de Neruda ), dedicada a Matilde Urrutia “ inspiradora de Neruda, a través de él, de sus humildes plegarias ” tardó 14 años en escribirse. Skármeta , en el prólogo nos dice que, la mujer que inspirará el personaje de Beatriz, en uno de sus encuentros en los tribunales de Santiago, le pidió que contara para ella la historia de Mario “ no importa cuanto tardase, ni cuanto inventara”. Según el autor, justificado y personado de antemano, incurrió en ambos defectos.
Ahora que he leído la obra un par de veces, disfrutándola con diferentes ojos en cada ocasión , sigo sin saber si Skármeta escribió una novela de una triste realidad política, en cuyo fondo sobrevivía una terca e ingenua historia de amor ( como esas sinfonías donde en medio del estruendo , de los altos y bajos, los Molto Vivaces , los Allegro Energico, allá en el fondo, subyace solitario, pero vivo el canto de un fagot, de un violín ) ; o un novela de amor en cuyo fondo se tramaba una dolorosa realidad política, una pesadilla que amenazaría de muerte a cada enamorado, a su imaginación , a su deseo, a su felicidad, y cada poeta y a su mejor herramienta las palabras,
ARDIENTE PACIENCIA
ANTONIO SKÁRMETA.
El libro, que se notaba leído y releído me lo prestaron hace ya varios años. Lo leí de un tirón por emocionante y por breves sus dimensiones ( escasas 100 páginas ). La novela narra, quizá uno de los temas mas socorridos en la literatura : una historia de amor. Un amor adolescente que va creciendo hasta hacerse maduro. La relación amorosa entre Mario Jiménez y Beatriz González. El quién, viviendo en una isla no quiere ser pescador, toma el puesto de cartero ( aunque en toda la isla solo le llegan cartas a una persona ) y ella, la joven que atiende ( bajo la mirada atenta de su madre ) la taberna del pueblo. El caso es que Antonio Skármeta, Chileno, un poco periodista, otro poco poeta y otro tanto contador de historias agrega su admiración y conocimiento de Pablo Neruda para convertir al poeta, en esta historia que mezcla la realidad con la ficción, en una suerte de padrino, consejero, cómplice, tutor, del joven cartero.
La historia vale por la humanidad de los personajes. La natural ingenuidad del joven Mario, su admiración por el poeta y su poesía que lo llevan, lo mismo a comprar de poco a poco sus obras, hasta tratar de entender lo que es una metáfora e iniciarse en el oficio de las palabras. La coquetería recién nacida , una seducción sin malicia y el paulatino acercamiento de Beatriz hacia Mario, quién finalmente la enamora a punta de metáforas ;y un Pablo Neruda que resulta ( suponemos que Skármeta retrata al poeta por haberlo conocido y el Neruda de la novela se acerca al Neruda de carne y hueso ) simpático, dicharachero, tierno, un hombre que le apuesta al amor, al de él por Matilde, al que explora en su obra, y al de Mario y Beatriz .
A lo largo de las páginas no solo transcurre el creciente amor entre Mario y Beatriz, su matrimonio, el nacimiento de su hijo Pablo Neftalí Jiménez González ; situada en 1969, en los intersticios de la historia de amor, pasan la vida y los intereses poéticos y políticos de Neruda, lo mismo su espera por el premio nobel de literatura, que su designación por el Comité del Partido Comunista como candidato a la presidencia de la república, propuesta que finalmente declinará a favor de Salvador Allende, su designación como embajador de Chile ante el gobierno de Francia, el golpe militar, en fin, el Chile de principios de los setentas.
Ardiente Paciencia ( después, El Cartero de Neruda ), dedicada a Matilde Urrutia “ inspiradora de Neruda, a través de él, de sus humildes plegarias ” tardó 14 años en escribirse. Skármeta , en el prólogo nos dice que, la mujer que inspirará el personaje de Beatriz, en uno de sus encuentros en los tribunales de Santiago, le pidió que contara para ella la historia de Mario “ no importa cuanto tardase, ni cuanto inventara”. Según el autor, justificado y personado de antemano, incurrió en ambos defectos.
Ahora que he leído la obra un par de veces, disfrutándola con diferentes ojos en cada ocasión , sigo sin saber si Skármeta escribió una novela de una triste realidad política, en cuyo fondo sobrevivía una terca e ingenua historia de amor ( como esas sinfonías donde en medio del estruendo , de los altos y bajos, los Molto Vivaces , los Allegro Energico, allá en el fondo, subyace solitario, pero vivo el canto de un fagot, de un violín ) ; o un novela de amor en cuyo fondo se tramaba una dolorosa realidad política, una pesadilla que amenazaría de muerte a cada enamorado, a su imaginación , a su deseo, a su felicidad, y cada poeta y a su mejor herramienta las palabras,
SABADO 17
Sábado 17. Mi amiga tiene razón. Reclama airadamente ( está algo enojada) por mi tardanza en contestar sus correos electrónicos. Tiene razón cuando me dice que debiera aprovechar este medio para saber de nuestras vidas, para desahogar el flujo cotidiano, para saber que allá , en aquella ciudad, hay alguien que conozco y sé de él , de ella en su caso. Tiene razón cuando me dice, sin decirlo, que uno no puede estar tan ocupado como para no enviarle unas letras, un mensaje breve, a una amiga que espera noticias de uno.
Claro que cuando leo su correo ( no el primero , sino el segundo , donde “me recuerda”, que no le he contestado ), reconozco la validez de sus reclamos y argumentos. Tiene razón, el silencio ( particularmente cuando hay quién espera una respuesta ) no solo es incómodo, es tan oscuro, que es difícil saber lo que hay ahí. Entendí lo que le pasaba a mi amiga. El silencio puede ser, está ocupado, no tiene tiempo para mi, no le interesa contestarme, se ha olvidado de mi correo, tiene mil cosas que hace se le descompuso su computadora, ya no tiene Internet, , ya contestará ( pero la contestación no llega ), nuestra amistad ha dejado de ser importante , en fin , la lista de interpretaciones puede seguir. Y claro, uno puede dejar que una amiga suponga cosas, no solo dolorosas, sino falsas.
No se si a usted le sucede, pero yo acepto que con alguna facilidad me pierdo en la vorágine cotidiana ( llevar a los niños a la escuela , el trabajo , el tráfico, las cuentas, la prisa, el llegar a tiempo, y luego, el cansancio, el sueño )y al hacerlo, sufro un exceso de contacto con el mundo, en detrimento del contacto con migo mismo. Y al dejar de tocarme a mi, de sentirme, saberme, escucharme, pensarme, recordarme, se me van de las manos, de los ojos, de la piel, del recuerdo las cosas que me son importantes, relevantes. Al olvidarme de mí, al caer yo mismo en el silencio, se silencia aquello que habita en mí.
No crea que esta pérdida de contacto con uno mismo se limita a dejar de revisar el correo electrónico y dejar para otro momento ( siempre un verdadero misterio) contestarlos. La cosa ( así lo dice Mario Benedetti en un poema, que Martín Santomé le escribe a Laura Avellaneda ), es mucho mas grave, cuando uno se aleja de sí mismo pasan o mejor dicho , dejan de pasar mas cosas. Yo dejo pasar un tiempo incalculable sin escuchar música que disfruto verdaderamente ( adagios de Mahler , sonatas de Beethoven, el cello de Yo Yo Ma, ), pasan días sin leer a Sabines, a Benedetti, a Neruda ; dejo de escribir, olvido hace cuanto tiempo le llame a alguno de mis amigos solo para saber cómo estaba, o cuanto tiempo ha pasado desde la última vez en que me tomé sin prisa una taza de café, dejo de recordar, memoria. Lo verdaderamente grave del asunto, es que estas aparentemente pequeñeces de la vida ( de mi vida ) le dan un cierto sabor, un aroma, una textura, un color, una sensación muy cercana a la felicidad ( la felicidad tiene tantos rostros ). Sin estos breves momentos ( que es decir, sin Mahler, sin Neruda, sin llamar a los amigos, sin contestarle pronto sus correos, sin recuerdos, sin un café bien calibrado ) hay algo de mí que está ausente. Sin eso, me da terror siquiera suponer en que me convierto. Pero seguramente, en ese alguien a quien mi amiga, con razón, le reclama su distancia y su silencio. Le digo, creo que entendí lo que le sucede a mi amiga. Por lo demás, le agradezco a ella la sacudida, el regaño mas que merecido. Hace falta que cuando uno se va de sí mismo, alguien te llame y te traiga de vuelta. Vuelvas a ti, a sentirte, escucharte, saberte. Volver a ti, habitar en ti, y con ello, volver a las cosa que te son queridas.
p.d. Claro que a mi amiga, ya le contesté.
Claro que cuando leo su correo ( no el primero , sino el segundo , donde “me recuerda”, que no le he contestado ), reconozco la validez de sus reclamos y argumentos. Tiene razón, el silencio ( particularmente cuando hay quién espera una respuesta ) no solo es incómodo, es tan oscuro, que es difícil saber lo que hay ahí. Entendí lo que le pasaba a mi amiga. El silencio puede ser, está ocupado, no tiene tiempo para mi, no le interesa contestarme, se ha olvidado de mi correo, tiene mil cosas que hace se le descompuso su computadora, ya no tiene Internet, , ya contestará ( pero la contestación no llega ), nuestra amistad ha dejado de ser importante , en fin , la lista de interpretaciones puede seguir. Y claro, uno puede dejar que una amiga suponga cosas, no solo dolorosas, sino falsas.
No se si a usted le sucede, pero yo acepto que con alguna facilidad me pierdo en la vorágine cotidiana ( llevar a los niños a la escuela , el trabajo , el tráfico, las cuentas, la prisa, el llegar a tiempo, y luego, el cansancio, el sueño )y al hacerlo, sufro un exceso de contacto con el mundo, en detrimento del contacto con migo mismo. Y al dejar de tocarme a mi, de sentirme, saberme, escucharme, pensarme, recordarme, se me van de las manos, de los ojos, de la piel, del recuerdo las cosas que me son importantes, relevantes. Al olvidarme de mí, al caer yo mismo en el silencio, se silencia aquello que habita en mí.
No crea que esta pérdida de contacto con uno mismo se limita a dejar de revisar el correo electrónico y dejar para otro momento ( siempre un verdadero misterio) contestarlos. La cosa ( así lo dice Mario Benedetti en un poema, que Martín Santomé le escribe a Laura Avellaneda ), es mucho mas grave, cuando uno se aleja de sí mismo pasan o mejor dicho , dejan de pasar mas cosas. Yo dejo pasar un tiempo incalculable sin escuchar música que disfruto verdaderamente ( adagios de Mahler , sonatas de Beethoven, el cello de Yo Yo Ma, ), pasan días sin leer a Sabines, a Benedetti, a Neruda ; dejo de escribir, olvido hace cuanto tiempo le llame a alguno de mis amigos solo para saber cómo estaba, o cuanto tiempo ha pasado desde la última vez en que me tomé sin prisa una taza de café, dejo de recordar, memoria. Lo verdaderamente grave del asunto, es que estas aparentemente pequeñeces de la vida ( de mi vida ) le dan un cierto sabor, un aroma, una textura, un color, una sensación muy cercana a la felicidad ( la felicidad tiene tantos rostros ). Sin estos breves momentos ( que es decir, sin Mahler, sin Neruda, sin llamar a los amigos, sin contestarle pronto sus correos, sin recuerdos, sin un café bien calibrado ) hay algo de mí que está ausente. Sin eso, me da terror siquiera suponer en que me convierto. Pero seguramente, en ese alguien a quien mi amiga, con razón, le reclama su distancia y su silencio. Le digo, creo que entendí lo que le sucede a mi amiga. Por lo demás, le agradezco a ella la sacudida, el regaño mas que merecido. Hace falta que cuando uno se va de sí mismo, alguien te llame y te traiga de vuelta. Vuelvas a ti, a sentirte, escucharte, saberte. Volver a ti, habitar en ti, y con ello, volver a las cosa que te son queridas.
p.d. Claro que a mi amiga, ya le contesté.
lunes, septiembre 05, 2005
CIEN SONETOS DE AMOR
Cien Sonetos de amor.
¿ Cambia el amor con el tiempo ?, Es decir ¿nos enamoramos diferente a los veinte que a los cincuenta ? , o en una de estas, nos enamoramos igual, pero al paso de la vida tenemos nuevas palabras para nombrarlo, invocarlo, crearlo, entonces ¿ describimos el amor con otras, con recién descubiertas palabras ? o ¿la vida nos pone en contacto con diferentes profundidades del amor ? ¿ Cómo saberlo, como comparar? ( ¿ y en una de estas , no será que todas estas preguntan son inútiles?)
El hombre que a los 19 años escribe “ Me gustas cuando callas por que estás como ausente, y me oyes desde lejos y mi voz no te toca, parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca ” , es el mismo hombre que a los cincuenta y cinco escribe, “ Antes de amarte , amor , nada era mío ; vacilé por las calles y las cosas , nada contaba, ni tenía nombre , el mundo era del aire que esperaba ”.
Otras preguntas ( quizá igual de innecesarias como las primeras )¿Que sucede al paso del tiempo con la ( con nuestra) pasión, ternura, urgencia , deseo, la impaciencia, la imaginación , la espera, el encuentro, la ansiedad, la separación, el dolor ? ¿Que con nuestras manos, y nuestros ojos, con nuestras bocas y nuestras lenguas, nuestros brazos, nuestros dedos?
Es bien sabido que el amor de la vida de Pablo Neruda fue Matilde Urrutia. Si con una mujer lo recordamos, es con ella. Decir Pablo, fue decir, Matilde. A ella, a Matilde, su tercera mujer- por que antes, María Antonieta y luego Delia - le dedica el resto de su vida y de su obra ( con Neruda no se sabe dónde inicia una y termina la otra). No tenían cinco años viviendo juntos cuando Pablo escribe un libro completito para ella sola. Un libro con cien sonetos de amor: “ Señora mía y muy amada, gran padecimiento tuve al escribirle estos mal llamados sonetos, y harto me dolieron y me costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera…. Con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura sustancia…; sonetos de madera que solo se levantaron porque tu les diste vida”.
Pablo Neruda inicia su vida con Matilde Urrutia cuando tiene cincuenta y un años. Su primera casa es la que se conoce como “ La Chascona”. Cuatro años después, Pablo le regala sus cien sonetos de madera.
Es texto está dividido en cuatro secciones, o temas que refieren al tiempo de un día.
Mañana “ Matilde, nombre de planta o piedra o vino, de lo que nace de la tierra y dura, palabra en cuyo crecimiento amanece, en cuyo estío estalla la luz de los limones”(soneto I ). “ Te amo sin saber cómo, ni cuándo , ni donde; te amo directamente sin problemas ni orgullo, así te amor , por que no se amar de otra manera” ( soneto XVII) .
Mediodía, “ No estés lejos de mí un solo día, por que cómo, por que no se decirlo, es largo el día, y te estaré esperando como en las estaciones, cuando en alguna parte se durmieron los trenes . No te vayas por una hora, por que entonces en esa hora se juntan las horas del desvelo y tal vez todo el humo que anda buscando casa, venga a matar aún mi corazón perdido….por que en ese minuto, te habrás ido tan lejos, que yo cruzaré toda la tierra preguntando si volverás , o me dejarás muriendo” ( soneto XLV ).
Tarde, “ Matilde, ¿dónde estás? Noté hacia abajo, entre corbata y corazón, arriba , cierta melancolía intercostal, era que tu , de pronto eras ausente…así te espero como casa sola, y volverás a verme y habitarme, de otro modo , me duelen las ventanas” ( soneto LXV ).
Noche, “ De noche, amada mía, amarra tu corazón al mío, y que ellos en el sueño derroten las tinieblas, como un doble tambor combatiendo en el bosque, contra el espeso muro de las hojas mojadas” ( soneto LXXIX ).
Ahí están los cien sonetos que Pablo le escribe a Matilde, la mujer que llevó la belleza a su vida. La mujer que conoció a los cincuenta . El libro que le dedicó a los cincuenta y cinco.
Pablo Neruda vivió con Matilde Urrutia, hasta el día de su muerte , el 23 de septiembre de 1973, 18 años
Poco antes de morir, Pablo escribió ( quizá ) por última vez para Matilde, Fue tan bello vivir cuando vivías, el mundo es mas azul y mas terrestre cuando duermo enorme, adentro de tus breves manos.
¿ Cambia el amor con el tiempo ?, Es decir ¿nos enamoramos diferente a los veinte que a los cincuenta ? , o en una de estas, nos enamoramos igual, pero al paso de la vida tenemos nuevas palabras para nombrarlo, invocarlo, crearlo, entonces ¿ describimos el amor con otras, con recién descubiertas palabras ? o ¿la vida nos pone en contacto con diferentes profundidades del amor ? ¿ Cómo saberlo, como comparar? ( ¿ y en una de estas , no será que todas estas preguntan son inútiles?)
El hombre que a los 19 años escribe “ Me gustas cuando callas por que estás como ausente, y me oyes desde lejos y mi voz no te toca, parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca ” , es el mismo hombre que a los cincuenta y cinco escribe, “ Antes de amarte , amor , nada era mío ; vacilé por las calles y las cosas , nada contaba, ni tenía nombre , el mundo era del aire que esperaba ”.
Otras preguntas ( quizá igual de innecesarias como las primeras )¿Que sucede al paso del tiempo con la ( con nuestra) pasión, ternura, urgencia , deseo, la impaciencia, la imaginación , la espera, el encuentro, la ansiedad, la separación, el dolor ? ¿Que con nuestras manos, y nuestros ojos, con nuestras bocas y nuestras lenguas, nuestros brazos, nuestros dedos?
Es bien sabido que el amor de la vida de Pablo Neruda fue Matilde Urrutia. Si con una mujer lo recordamos, es con ella. Decir Pablo, fue decir, Matilde. A ella, a Matilde, su tercera mujer- por que antes, María Antonieta y luego Delia - le dedica el resto de su vida y de su obra ( con Neruda no se sabe dónde inicia una y termina la otra). No tenían cinco años viviendo juntos cuando Pablo escribe un libro completito para ella sola. Un libro con cien sonetos de amor: “ Señora mía y muy amada, gran padecimiento tuve al escribirle estos mal llamados sonetos, y harto me dolieron y me costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera…. Con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura sustancia…; sonetos de madera que solo se levantaron porque tu les diste vida”.
Pablo Neruda inicia su vida con Matilde Urrutia cuando tiene cincuenta y un años. Su primera casa es la que se conoce como “ La Chascona”. Cuatro años después, Pablo le regala sus cien sonetos de madera.
Es texto está dividido en cuatro secciones, o temas que refieren al tiempo de un día.
Mañana “ Matilde, nombre de planta o piedra o vino, de lo que nace de la tierra y dura, palabra en cuyo crecimiento amanece, en cuyo estío estalla la luz de los limones”(soneto I ). “ Te amo sin saber cómo, ni cuándo , ni donde; te amo directamente sin problemas ni orgullo, así te amor , por que no se amar de otra manera” ( soneto XVII) .
Mediodía, “ No estés lejos de mí un solo día, por que cómo, por que no se decirlo, es largo el día, y te estaré esperando como en las estaciones, cuando en alguna parte se durmieron los trenes . No te vayas por una hora, por que entonces en esa hora se juntan las horas del desvelo y tal vez todo el humo que anda buscando casa, venga a matar aún mi corazón perdido….por que en ese minuto, te habrás ido tan lejos, que yo cruzaré toda la tierra preguntando si volverás , o me dejarás muriendo” ( soneto XLV ).
Tarde, “ Matilde, ¿dónde estás? Noté hacia abajo, entre corbata y corazón, arriba , cierta melancolía intercostal, era que tu , de pronto eras ausente…así te espero como casa sola, y volverás a verme y habitarme, de otro modo , me duelen las ventanas” ( soneto LXV ).
Noche, “ De noche, amada mía, amarra tu corazón al mío, y que ellos en el sueño derroten las tinieblas, como un doble tambor combatiendo en el bosque, contra el espeso muro de las hojas mojadas” ( soneto LXXIX ).
Ahí están los cien sonetos que Pablo le escribe a Matilde, la mujer que llevó la belleza a su vida. La mujer que conoció a los cincuenta . El libro que le dedicó a los cincuenta y cinco.
Pablo Neruda vivió con Matilde Urrutia, hasta el día de su muerte , el 23 de septiembre de 1973, 18 años
Poco antes de morir, Pablo escribió ( quizá ) por última vez para Matilde, Fue tan bello vivir cuando vivías, el mundo es mas azul y mas terrestre cuando duermo enorme, adentro de tus breves manos.
viernes, septiembre 02, 2005
CO0NSENTIDOS
Domingo 29 de agosto.
Quienes vivimos en el mundo occidental; este, resultado de la división de la Iglesia Católica ( 1054) , a consecuencia de los choques de poder entre Roma y Bizancio , después de, cuando menos siete siglos de enfrentamientos, somos herederos de cierta realidad. Una realidad que se ha construido a lo largo de complejos procesos históricos, donde, para no variar, la lucha de los poderes económico, político, social ( guerras abiertas y veladas por el control religioso, por la posesión y expansión de territorios, de fortuna, de fama, por la manipulación de las conciencias, por la materia prima, por los mercados ) ha sido la constante. La Puga entre Romas y Bizancio, tuvo, cuando menos, ocho siglos. En fin. Nosotros ( usted, un servidor, el continente americano y Europa 0ccidental , por supuesto ) somos occidentales y por lo tanto herederos de una invención que tiene ( para la mayoría de los historiadores) sus inicios en Grecia y Roma. Occidente, este forma de cultura, esta invención de la realidad, consentidos y sus perseguidos.
Debo aclarar que cuando hablo de consentidos de la cultura occidental, hablo de ciertos grupos sociales, instituciones, quiénes promueven, ciertos valores, ideas , creencias, que los mantienen en el poder. Un ejemplo de esto fue la tradición , ampliamente documentada, de favorecer a los hombres sobre las mujeres, en la educación , en el arte, en ser poseedores de poder político y económico. Claro , que este decisión , la toman los hombres. Un consentido ( el gran consentido , de hecho ) de la cultura occidental, es el hombre. La mujer tienen, cuando menos cinco mil años sometida al yugo ideológico
( invento de la realidad ) que le otorga la supremacía al varón.
Un indiscutible consentida de Occidente es la Iglesia Católica, que sin bien ya no ejerce un poder monopólico en las consciencias ( todo por servir se acaba ), la mayoría de sus mandatos siguen permeando a la cultura occidental, definiendo de hecho, algunos de los otros consentidos: la familia ( padre, madre e hijos ), la sexualidad heterosexual, el matrimonio, el dogma y el culto, valores como la obediencia ciega y la sumisión.
Otros consentidos de la cultura occidental, es decir, otros elementos que dominan nuestra realidad : el capitalismo, de donde se desprende el trabajo asalariado, el consumo, la riqueza, la acumulación. De este modelo surgen nuevos consentidos de nuestra cultura: la propiedad privada, la explotación ( del hombre , como del territorio ).
El Liberalismo, que privilegia las libertades de pensamiento, culto, de elección política, de información, de trabajo, de tránsito de cada persona, tiene como centro al individuo. El interés liberal en el individuo. Privilegia los derechos y deberes individuales sobre los colectivos. Vivimos pues en un exceso del poder de lo individual sobre lo colectivo.
El mundo occidental tiene su color consentido, el blanco.
La democracia es otra consentida de la cultura occidental, y sería linda , si no fuera que otros intereses ( económicos , políticos, sociales ) terminan por sofocarla.
Si estos son algunos de los consentidos de la cultura occidental , de esta invención de la realidad, ¿quiénes son los perseguidos?. La cosa no es difícil de suponer : la mujer, las iglesias no católicas, los no heterosexuales, quienes viven fuera del matrimonio, quienes tienen un color de piel que no es blanco, quiénes se preocupan por los derechos colectivos, quiénes buscan la igualdad en la libertad, quiénes rechazan el modelo consumista, acaparador, que convierte al ser humano en solo un elemento mas del proceso de producción y enriquecimiento del dueño del capital, quiénes rechazan la explotación humana y del medio ambiente.
La cultura occidental privilegia a algunos y persigue ( castiga, amenaza, niega ) a otros.
Si usted , que lee esto , no es hombre, blanco, heterosexual, dueño de capital, católico, propietario, educado, seguramente sabe a que me refiero.
Quienes vivimos en el mundo occidental; este, resultado de la división de la Iglesia Católica ( 1054) , a consecuencia de los choques de poder entre Roma y Bizancio , después de, cuando menos siete siglos de enfrentamientos, somos herederos de cierta realidad. Una realidad que se ha construido a lo largo de complejos procesos históricos, donde, para no variar, la lucha de los poderes económico, político, social ( guerras abiertas y veladas por el control religioso, por la posesión y expansión de territorios, de fortuna, de fama, por la manipulación de las conciencias, por la materia prima, por los mercados ) ha sido la constante. La Puga entre Romas y Bizancio, tuvo, cuando menos, ocho siglos. En fin. Nosotros ( usted, un servidor, el continente americano y Europa 0ccidental , por supuesto ) somos occidentales y por lo tanto herederos de una invención que tiene ( para la mayoría de los historiadores) sus inicios en Grecia y Roma. Occidente, este forma de cultura, esta invención de la realidad, consentidos y sus perseguidos.
Debo aclarar que cuando hablo de consentidos de la cultura occidental, hablo de ciertos grupos sociales, instituciones, quiénes promueven, ciertos valores, ideas , creencias, que los mantienen en el poder. Un ejemplo de esto fue la tradición , ampliamente documentada, de favorecer a los hombres sobre las mujeres, en la educación , en el arte, en ser poseedores de poder político y económico. Claro , que este decisión , la toman los hombres. Un consentido ( el gran consentido , de hecho ) de la cultura occidental, es el hombre. La mujer tienen, cuando menos cinco mil años sometida al yugo ideológico
( invento de la realidad ) que le otorga la supremacía al varón.
Un indiscutible consentida de Occidente es la Iglesia Católica, que sin bien ya no ejerce un poder monopólico en las consciencias ( todo por servir se acaba ), la mayoría de sus mandatos siguen permeando a la cultura occidental, definiendo de hecho, algunos de los otros consentidos: la familia ( padre, madre e hijos ), la sexualidad heterosexual, el matrimonio, el dogma y el culto, valores como la obediencia ciega y la sumisión.
Otros consentidos de la cultura occidental, es decir, otros elementos que dominan nuestra realidad : el capitalismo, de donde se desprende el trabajo asalariado, el consumo, la riqueza, la acumulación. De este modelo surgen nuevos consentidos de nuestra cultura: la propiedad privada, la explotación ( del hombre , como del territorio ).
El Liberalismo, que privilegia las libertades de pensamiento, culto, de elección política, de información, de trabajo, de tránsito de cada persona, tiene como centro al individuo. El interés liberal en el individuo. Privilegia los derechos y deberes individuales sobre los colectivos. Vivimos pues en un exceso del poder de lo individual sobre lo colectivo.
El mundo occidental tiene su color consentido, el blanco.
La democracia es otra consentida de la cultura occidental, y sería linda , si no fuera que otros intereses ( económicos , políticos, sociales ) terminan por sofocarla.
Si estos son algunos de los consentidos de la cultura occidental , de esta invención de la realidad, ¿quiénes son los perseguidos?. La cosa no es difícil de suponer : la mujer, las iglesias no católicas, los no heterosexuales, quienes viven fuera del matrimonio, quienes tienen un color de piel que no es blanco, quiénes se preocupan por los derechos colectivos, quiénes buscan la igualdad en la libertad, quiénes rechazan el modelo consumista, acaparador, que convierte al ser humano en solo un elemento mas del proceso de producción y enriquecimiento del dueño del capital, quiénes rechazan la explotación humana y del medio ambiente.
La cultura occidental privilegia a algunos y persigue ( castiga, amenaza, niega ) a otros.
Si usted , que lee esto , no es hombre, blanco, heterosexual, dueño de capital, católico, propietario, educado, seguramente sabe a que me refiero.
jueves, junio 30, 2005
TRES MUJERES , TRES
Viernes 24 de junio.
1.Ahí están, nuevamente rodeadas por la bruma y el bullicio. La marea inicia y la noche canta antes de depositarse en la arena. El sol se ha ido, las lunas aparecen. Mujeres, tres, mujeres. Sus voces se alzan sobre los murmullos, igual que sobre la ciudad, que sobre la soledad, sobre el dolor, sobre la amenaza, sobre la muerte. Hay que hablar del amor. Es necesario, es imprescindible , es urgente. La vida es acechada en cada rincón y solo el amor la rescata. Mientras se habla del exterminio humano, del fin de la desesperanza, de la dolorosa soledad, de la sangre derramada, de la ira desatada. Esta noche, tres mujeres, tres son palabras, gestos, susurros amorosos. Sus voces, sus miradas, sus gestos arriban a pieles, a manos, a recuerdos. Yo, uno mas , un mortal cargando su vida a cuestas no tengo mas remedio que escucharlas con mi historia, con mi cuerpo entero, con mis deseos casi olvidados, con mi furia y mi nostalgia.
Tres mujeres, tres, Hadia Farfan, Mónica Morales, Sharon Vazquez le hablan a la noche, al grito y al silencio , sus voces se montan en un oleaje que lleva sus palabras a donde nace el vaiven del mar, donde canta el primer viento, a donde se eleva la primera colina, donde germina el primer fruto, donde se rompe la primera roca, donde alguien hace el amor por primera vez.
Es urgente hablar del amor.
Tres mujeres, tres, leen poesía que hace referencia a cálidas noches, historia de hombres y mujeres febriles que sabían que era urgente, imprescindible hacer, hablar, escribir el amor.
2. La poesía se gesta en el corazón humano. Quiza por ello, en medio de un mundo pleno de violencia, de acecho , de amenaza, donde la vida parece carecer de valor y de sentido, rodeados ( como nunca, o como siempre) de traición, de dolor, de pobreza interior, de avaricia, de encono, de injusticia, (quiza por ello), las y los poetas tienen tanto que rescatar y la poesía tanto que decir.
3. Cuando una mujer habla de amor, el mundo renace de sus labios.
1.Ahí están, nuevamente rodeadas por la bruma y el bullicio. La marea inicia y la noche canta antes de depositarse en la arena. El sol se ha ido, las lunas aparecen. Mujeres, tres, mujeres. Sus voces se alzan sobre los murmullos, igual que sobre la ciudad, que sobre la soledad, sobre el dolor, sobre la amenaza, sobre la muerte. Hay que hablar del amor. Es necesario, es imprescindible , es urgente. La vida es acechada en cada rincón y solo el amor la rescata. Mientras se habla del exterminio humano, del fin de la desesperanza, de la dolorosa soledad, de la sangre derramada, de la ira desatada. Esta noche, tres mujeres, tres son palabras, gestos, susurros amorosos. Sus voces, sus miradas, sus gestos arriban a pieles, a manos, a recuerdos. Yo, uno mas , un mortal cargando su vida a cuestas no tengo mas remedio que escucharlas con mi historia, con mi cuerpo entero, con mis deseos casi olvidados, con mi furia y mi nostalgia.
Tres mujeres, tres, Hadia Farfan, Mónica Morales, Sharon Vazquez le hablan a la noche, al grito y al silencio , sus voces se montan en un oleaje que lleva sus palabras a donde nace el vaiven del mar, donde canta el primer viento, a donde se eleva la primera colina, donde germina el primer fruto, donde se rompe la primera roca, donde alguien hace el amor por primera vez.
Es urgente hablar del amor.
Tres mujeres, tres, leen poesía que hace referencia a cálidas noches, historia de hombres y mujeres febriles que sabían que era urgente, imprescindible hacer, hablar, escribir el amor.
2. La poesía se gesta en el corazón humano. Quiza por ello, en medio de un mundo pleno de violencia, de acecho , de amenaza, donde la vida parece carecer de valor y de sentido, rodeados ( como nunca, o como siempre) de traición, de dolor, de pobreza interior, de avaricia, de encono, de injusticia, (quiza por ello), las y los poetas tienen tanto que rescatar y la poesía tanto que decir.
3. Cuando una mujer habla de amor, el mundo renace de sus labios.
domingo, mayo 29, 2005
JUAREZ
1. Sabado 28. Juarez..
Ser mujer y Vivir el miedo. Sentir, a la vuelta de una esquina la punzada en el estomago, a la mitad de una avenida un escalofrío que nace en el cuello y recorre la piel mordiéndola a su paso.
Vivir el miedo es decir, escuchar voces en la penumbra , cuando los murmullos del viento se convierten en voces que parece que te llaman, que te gritan, que te esperan; es tratar de identificar, prever, esquivar la sombra del asesino en la penumbra creada por una nube bajo la luna, por un árbol mecido por el viento, por un desconocido cualquiera que pasa sin imaginarte.
Ser mujer – vivir el miedo- y salir de casa, cada mañana , cada tarde , cada noche haciendo un esfuerzo por olvidar que vives en Juarez, por no llevar la cuenta de las desaparecidas , de las descubiertas, de las enterradas; haciendo lo posible para no pensar, para no calcular, para no sopesar las inescrutables posibilidades de tu regreso . Pero no puedes olvidar, negar, silenciar , entonces – inevitablemente, irremediablemente - día tras día, tarde a tarde, noche a noche andas la ciudad contando tus pasos, rasgando el espacio inmediato , arañando el tiempo para llegar a la escuela, a la oficina, a la maquila, al mercado , a la tienda, a la iglesia, al cine. Apresurar el paso, y entonces, llegar, llegar, llegar.
Ser mujer, vivir el miedo y buscar en el rostro del novio ,del que se dice amigo, del compañero de trabajo, del jefe de turno, del despachador, del vecino, del policía, del vendedor de periódicos, en su mirada, en sus palabras, en sus manos signos, rastros, señales , pistas. Vivir el miedo de no saber quien , de pensar que cualquier, pero … si cualquiera, entonces… cualquiera.
Son tantos, ¿pero quienes, son tantos , pero donde ?
Ser mujer , vivir el Juarez y cerrar el puno con ganas de golpear hasta agotar la ira, tu ira , a esa masa con y sin rostro donde se confunden asesinos y cómplices, defensores y perseguidores.
Ser mujer y saber que tu vida vale una cerveza, una masturbada, tres golpes, unas cuantas mentadas de madre.
Ser mujer y vivir en Juarez y pensar en irse a otra parte, por que quizá en otra ciudad, quiza lejos, donde nadie sepa quien es , donde va a la escuela o donde trabaja o a que iglesia va , o en que mercado compra su despensa.
Ser mujer y vivir en Juarez y escuchar día con día las palabras que no detienen ni el llanto ni la muerte.
Ser mujer , vivir en Juarez y esperar con terror la llegada de la noche.
Domingo 29. El día inicia, con su noche al final de la jornada.
Ser mujer y Vivir el miedo. Sentir, a la vuelta de una esquina la punzada en el estomago, a la mitad de una avenida un escalofrío que nace en el cuello y recorre la piel mordiéndola a su paso.
Vivir el miedo es decir, escuchar voces en la penumbra , cuando los murmullos del viento se convierten en voces que parece que te llaman, que te gritan, que te esperan; es tratar de identificar, prever, esquivar la sombra del asesino en la penumbra creada por una nube bajo la luna, por un árbol mecido por el viento, por un desconocido cualquiera que pasa sin imaginarte.
Ser mujer – vivir el miedo- y salir de casa, cada mañana , cada tarde , cada noche haciendo un esfuerzo por olvidar que vives en Juarez, por no llevar la cuenta de las desaparecidas , de las descubiertas, de las enterradas; haciendo lo posible para no pensar, para no calcular, para no sopesar las inescrutables posibilidades de tu regreso . Pero no puedes olvidar, negar, silenciar , entonces – inevitablemente, irremediablemente - día tras día, tarde a tarde, noche a noche andas la ciudad contando tus pasos, rasgando el espacio inmediato , arañando el tiempo para llegar a la escuela, a la oficina, a la maquila, al mercado , a la tienda, a la iglesia, al cine. Apresurar el paso, y entonces, llegar, llegar, llegar.
Ser mujer, vivir el miedo y buscar en el rostro del novio ,del que se dice amigo, del compañero de trabajo, del jefe de turno, del despachador, del vecino, del policía, del vendedor de periódicos, en su mirada, en sus palabras, en sus manos signos, rastros, señales , pistas. Vivir el miedo de no saber quien , de pensar que cualquier, pero … si cualquiera, entonces… cualquiera.
Son tantos, ¿pero quienes, son tantos , pero donde ?
Ser mujer , vivir el Juarez y cerrar el puno con ganas de golpear hasta agotar la ira, tu ira , a esa masa con y sin rostro donde se confunden asesinos y cómplices, defensores y perseguidores.
Ser mujer y saber que tu vida vale una cerveza, una masturbada, tres golpes, unas cuantas mentadas de madre.
Ser mujer y vivir en Juarez y pensar en irse a otra parte, por que quizá en otra ciudad, quiza lejos, donde nadie sepa quien es , donde va a la escuela o donde trabaja o a que iglesia va , o en que mercado compra su despensa.
Ser mujer y vivir en Juarez y escuchar día con día las palabras que no detienen ni el llanto ni la muerte.
Ser mujer , vivir en Juarez y esperar con terror la llegada de la noche.
Domingo 29. El día inicia, con su noche al final de la jornada.
martes, abril 26, 2005
NUEVE VECES NUEVE
ALMA DELIA MARTINEZ Y SU BITACORA SEMANAL
Y recuerdo, hago memoria ( no es en esta ocasión un ejercicio nostálgico tan propio de los románticos y amantes del pasado ), entonces pienso – casi puedo mirar- a Alma Delia Martínez , escribiendo, convocando, organizando, imaginando, rodeándose de amigos, de colaboradores, de asistentes. Su voz tersa saluda, su mirada (que siempre mira algo mas allá en el fondo de la vida) te sonríe, su presencia llena de energía las habitaciones que recorre. Nueve. Nueve veces Alma Delia. Nueve veces Bitácora.
Y en los intersticios del nueve, es decir , no solo de lo que están hechos el uno , el dos, el tres y claro, el nueve , sino aquello que se encuentra entre un numero y otro, en las paginas de Bitácora el registro oportuno, critico, sentido, de las figuras y los fondos cambiantes, dinámicos -bizarros en ocasiones- de la cultura en el Estado. Entonces ahí, en el tabloide semanal , en blanco y negro, el debate de los paradigmas de las instituciones de cultura, las evidencias de la existencia en la ciudad, en la región de pintores , fotógrafos, escritores, músicos, críticos, funcionarios, grupos independientes. Bitácora ha registrado , como nadie, sístole y diástole de la cultura ( luces y sombras, júbilos y dolores, haberes y perdidas ) semana a semana , mes tras mes, ciclo con cilo que se repite y nueve veces nueve.
Nueve veces nueve.
Alma Delia escribe, y durante esos nueve tiempos recuerdo la vida que corre:Estela Alicia ha publicado tres o cuatro libros. Mario Castillo expuso su “ Luces de la Creación”, que gracias a su iniciativa se convirtió en un bello proyecto multidisciplinario convocando a escritores que colaboraran con textos basados en sus fotografías. Alma Delia Martínez. ha publicado prodigiosos textos que narran la búsqueda y el encuentro con el Ser que nos habita tratando hora tras hora de poner en su lugar al Ego ( siempre presuntuoso ) que no pierde oportunidad de ponerse bajo los reflectores de la vida
( reflectores que el mismo Ego, compra, renta, pide prestados , conecta y enciende),
Pero en fin, mas allá de la oportunidad, de la invitación, de la incitación que Ambrosia ofrece a los lectores para
Y recuerdo, hago memoria ( no es en esta ocasión un ejercicio nostálgico tan propio de los románticos y amantes del pasado ), entonces pienso – casi puedo mirar- a Alma Delia Martínez , escribiendo, convocando, organizando, imaginando, rodeándose de amigos, de colaboradores, de asistentes. Su voz tersa saluda, su mirada (que siempre mira algo mas allá en el fondo de la vida) te sonríe, su presencia llena de energía las habitaciones que recorre. Nueve. Nueve veces Alma Delia. Nueve veces Bitácora.
Y en los intersticios del nueve, es decir , no solo de lo que están hechos el uno , el dos, el tres y claro, el nueve , sino aquello que se encuentra entre un numero y otro, en las paginas de Bitácora el registro oportuno, critico, sentido, de las figuras y los fondos cambiantes, dinámicos -bizarros en ocasiones- de la cultura en el Estado. Entonces ahí, en el tabloide semanal , en blanco y negro, el debate de los paradigmas de las instituciones de cultura, las evidencias de la existencia en la ciudad, en la región de pintores , fotógrafos, escritores, músicos, críticos, funcionarios, grupos independientes. Bitácora ha registrado , como nadie, sístole y diástole de la cultura ( luces y sombras, júbilos y dolores, haberes y perdidas ) semana a semana , mes tras mes, ciclo con cilo que se repite y nueve veces nueve.
Nueve veces nueve.
Alma Delia escribe, y durante esos nueve tiempos recuerdo la vida que corre:Estela Alicia ha publicado tres o cuatro libros. Mario Castillo expuso su “ Luces de la Creación”, que gracias a su iniciativa se convirtió en un bello proyecto multidisciplinario convocando a escritores que colaboraran con textos basados en sus fotografías. Alma Delia Martínez. ha publicado prodigiosos textos que narran la búsqueda y el encuentro con el Ser que nos habita tratando hora tras hora de poner en su lugar al Ego ( siempre presuntuoso ) que no pierde oportunidad de ponerse bajo los reflectores de la vida
( reflectores que el mismo Ego, compra, renta, pide prestados , conecta y enciende),
Pero en fin, mas allá de la oportunidad, de la invitación, de la incitación que Ambrosia ofrece a los lectores para
sábado, abril 16, 2005
DE SOUNDTRACKS Y ANTOLOGIAS
Hay tardes , noches, horas para el reencuentro.
Cierta nostalgia de frases, cadencias, imagenes.
Entonces buscamos un libro querido, un disco ( ahora un cd ) , una pelicula.
Abrimos el libro, lo hojeamos hacia adelante , hacia atras, hasta que encontramos un capitulo, quiza una pagina en particular, una parrafo , una frase, una linea, no se , si el caso sea, una palabra. Entonces leemos y releemos, dos, tres , cuatro veces. Sonreimos, seguimos leyendo un poco mas, quiza terminamos la pagina o el capitulo. Minutos despues colocamos el libro en el estante.
Con la musica sucede algo parecido. Buscamos y encontramos el cd, luego la cancion, entonces la escuchamos con atencion, un sentimiento nos recorre, nos da una , dos tres vueltas al cuerpo entero. Si termina la cion mientras el sentimiento no ha terminado un vuelta entera, reiniciamos la cancion. La escuchamos dos , tres veces, quiza escuchamos la cancion siguiente, alguna mas, en una de estas, el disco completo. Minutos despues, con otro animo, con otra disposicion ante nosotros mismos , ante el recuerdo , ante las horas por venir colocamos el cd, en la cajita y esta en su lugar.
Con las peliculas no es diferente. La buscamos. nos damos a la tarea de adelantar, de buscar la escena, entonces miramos con cuidado, ahi los mactores, la musica de fondo , la frase, la escenografia, la fotografia, los colores, el sentimiento que nos recorre. Repetimos la escena una , dos , tres veces. Luego dejamos que la cinta ( o el disco ) corra, quiza miremos un rato mas , no sabemos si miraremos la pelicula completa, quiza no hata falta.
Un servidor , regresa de tiempo en tiempo a Rayuela, a pasajes de Los Miserables, al pueblo de Macondo, a los sonetos de Neruda, a Mahler, a los sonestos Beethoven, a las suites para Cello de Bach, a los nocturnos de Chopin, a las canciones de Cespedes, a ciertos boleros ( la Barca, el Reloj, Delirio) a Benedetti, a Sabines, Tolkien, Galeano. Hay algo de mi en algunas de sus letras, en las imagenes que costruyen, en sus notas, en su cadencia. Mi amiga Monica me habla del Soundtrak personal que paulatinamente vamos creando. Cuando regreso a alguna lectura, a alguna cancion, a alguna melodia, supongo que estoy regresando mi propia cinta, es
Cierta nostalgia de frases, cadencias, imagenes.
Entonces buscamos un libro querido, un disco ( ahora un cd ) , una pelicula.
Abrimos el libro, lo hojeamos hacia adelante , hacia atras, hasta que encontramos un capitulo, quiza una pagina en particular, una parrafo , una frase, una linea, no se , si el caso sea, una palabra. Entonces leemos y releemos, dos, tres , cuatro veces. Sonreimos, seguimos leyendo un poco mas, quiza terminamos la pagina o el capitulo. Minutos despues colocamos el libro en el estante.
Con la musica sucede algo parecido. Buscamos y encontramos el cd, luego la cancion, entonces la escuchamos con atencion, un sentimiento nos recorre, nos da una , dos tres vueltas al cuerpo entero. Si termina la cion mientras el sentimiento no ha terminado un vuelta entera, reiniciamos la cancion. La escuchamos dos , tres veces, quiza escuchamos la cancion siguiente, alguna mas, en una de estas, el disco completo. Minutos despues, con otro animo, con otra disposicion ante nosotros mismos , ante el recuerdo , ante las horas por venir colocamos el cd, en la cajita y esta en su lugar.
Con las peliculas no es diferente. La buscamos. nos damos a la tarea de adelantar, de buscar la escena, entonces miramos con cuidado, ahi los mactores, la musica de fondo , la frase, la escenografia, la fotografia, los colores, el sentimiento que nos recorre. Repetimos la escena una , dos , tres veces. Luego dejamos que la cinta ( o el disco ) corra, quiza miremos un rato mas , no sabemos si miraremos la pelicula completa, quiza no hata falta.
Un servidor , regresa de tiempo en tiempo a Rayuela, a pasajes de Los Miserables, al pueblo de Macondo, a los sonetos de Neruda, a Mahler, a los sonestos Beethoven, a las suites para Cello de Bach, a los nocturnos de Chopin, a las canciones de Cespedes, a ciertos boleros ( la Barca, el Reloj, Delirio) a Benedetti, a Sabines, Tolkien, Galeano. Hay algo de mi en algunas de sus letras, en las imagenes que costruyen, en sus notas, en su cadencia. Mi amiga Monica me habla del Soundtrak personal que paulatinamente vamos creando. Cuando regreso a alguna lectura, a alguna cancion, a alguna melodia, supongo que estoy regresando mi propia cinta, es
viernes, abril 15, 2005
LO PEOR ESTA POR VENIR
Anonimos y desterrados
en el ruidoso tumulto callejero
con los vientos en contra van los ciudadanos
los bolsillos temblando y el alma en cueros
rotos y desarraigados.
Ciudadanos ,Joan Manuel Serrat
Tristemene ya no hay cabida para el asombro. Se que lo peor esta apor venir. Me sorprederia lo contrario. Solo como noticias del Dias de los inocentes, podria leerse que Vicente Fox, Diego Fernandez de Ceballos, Santiago Creel , los dirigentes de Accional Nacional, los priistas, los diputados votaron a favor del desafuero pidieran una disculpa publica lo mismo al ex jefe de gobierno de D.F. a quienes vivien en la capital de la republica ( por quitarles a un gobernantes democraticamente elegido ) como a ciudadanos de sus distritos por votar sin consultarles. No , no se puede esperar sino que el encono persista y como sostuviera Hector Aguilar Camin, lo de Lopez Obrador es un Jaque mate en diez jugadas.
Pero la cosa no termina ahi, ahora resulta que Mexico vota una resolucion en la -desacreditada- O.N.U. ( propuesta por Estados Unidos , no hay novedad en nada de esto , solo el consabido estupor de un servidor ) que condena a Cuba por no respetar los derechos humanos. Hemos llegado al cinismo. Con que boca, Mexico puede opinar sobre los derechos humanos en Cuba y en cualquier parte del mundo.
en el ruidoso tumulto callejero
con los vientos en contra van los ciudadanos
los bolsillos temblando y el alma en cueros
rotos y desarraigados.
Ciudadanos ,Joan Manuel Serrat
Tristemene ya no hay cabida para el asombro. Se que lo peor esta apor venir. Me sorprederia lo contrario. Solo como noticias del Dias de los inocentes, podria leerse que Vicente Fox, Diego Fernandez de Ceballos, Santiago Creel , los dirigentes de Accional Nacional, los priistas, los diputados votaron a favor del desafuero pidieran una disculpa publica lo mismo al ex jefe de gobierno de D.F. a quienes vivien en la capital de la republica ( por quitarles a un gobernantes democraticamente elegido ) como a ciudadanos de sus distritos por votar sin consultarles. No , no se puede esperar sino que el encono persista y como sostuviera Hector Aguilar Camin, lo de Lopez Obrador es un Jaque mate en diez jugadas.
Pero la cosa no termina ahi, ahora resulta que Mexico vota una resolucion en la -desacreditada- O.N.U. ( propuesta por Estados Unidos , no hay novedad en nada de esto , solo el consabido estupor de un servidor ) que condena a Cuba por no respetar los derechos humanos. Hemos llegado al cinismo. Con que boca, Mexico puede opinar sobre los derechos humanos en Cuba y en cualquier parte del mundo.
domingo, abril 10, 2005
REFLEXIONES DE DOMINGO
Juan Pablo II fue un buen hombre, por lo demás, inteligente, con un perspicaz sentido de la política internacional, con un buen “ timing ”, que busco y creo nuevas maneras de llevar el mensaje de su Iglesia a las mayorías. Papa viajero ( saco el Pontificado del Vaticano y supo jugar de visitante ), Para mediático, que aprovecho ampliamente a los medios de comunicación masivos ( incluyendo la red ) para mantenerse presente en las conciencias de sus feligreses. Sin embargo, fue un Papa que en lo fundamental, en lo esencial, en lo de fondo, es decir, en lo concerniente a la doctrina mantuvo su línea conservadora. Es decir, modifico la forma, como medio para fortalecer el fondo. Juan Pablo II pudo haber revolucionado la Iglesia, es indudable que construyo una autoridad que no era cuestionada del Vaticano hacia dentro, sino de Roma hacia fuera. Las (cerca de 150) visitas a los diferentes países lograron, cuando menos, afianzar su fuerza como centro y cabeza del Catolicismo mundial. Pudo proponer y lograr cambios de fondo en una Iglesia que estaba ( y esta ) obligada a reconocer los cambios sociales, culturales, económicos, culturales contemporáneos. Un ejemplo. La sexualidad humana. Millones de mujeres haciendo valla en las principales avenidas de los países tercermundistas, viviendo día con día sus profundas limitaciones de vida ( económicas, sociales, culturales ) no pudieron convencer al Vaticano de modificar su postura que rechaza tajantemente el uso de cualquier método anticonceptivo. Es sabido que muchas de ellas finalmente usan alguna forma de prevención al embarazo, pero igual es un hecho que saben que su Iglesia las pena por ello. Por otro lado, pareciera que para ser miembro de la Iglesia Católica un requisito indispensable es ser heterosexual. Y de la posibilidad de Mueres que ejerzan el sacerdocio, ni hablar. Para la Iglesia, las mujeres , en el mejor de los casos, monjas. Este, el de la sexualidad, las cuestiones de genero, son solo un botón de muestra. La Iglesia Católica, con Juan Pablo II ofreció cambios en la forma, ojala el siguiente Papa, complete la renovación con cambios de fondo.
Fue toda una experiencia ver el tumulto por ver pasar el camión donde viajo Juan Pablo II y la devoción y el extremo cuidado con que se cargaba la silla ( por supuesto vacía ) donde alguna vez se sentó el Papa en alguna de sus visitas a México.
Tengo mis preguntas. ¿Si la cuestión central del desafuero de Andrés Manuel López Obrador fue el retrazo de detener una construcción ( una calle ) , no habría que castigar al jefe de Obras Publicas? ¿ No es una cuestión administrativa que podría penarse ( y por supuesto resolverse ) con una multa a la oficina responsable del retrazo ,y/ o una indemnización al afectado? Claro que me pregunto por que no hubo este Alan legalista ni con “Los amigos de Fox” ni con el PEMEXGATE. ( Aun que debo decir que para estas ultimas preguntas, tengo mis respuestas). A Fox, se lo comieron las Tepocatas y las víboras prietas con las que desayuna , como y cena todos los días.
Del Vaticano y del gobierno de México habrá que esperar a quien además de asomarse por la ventana, se asome al fondo de la gente y actúe en consecuencia.
Murió Horacio Cazarin. Duelo en el Atlante. Antes que Enrique Borja, antes de Hugo Sánchez, hubo Horacio Cazarin. Algunos ( pocos , muy pocos ) lo recordaran jugando cuando para ver fut bol había que ir al estadio Asturias. Otros recordaran a “ Los hijos de don Venancio“ ( aquella película con Joaquín Pardave), cuando el Atlante, ( antes de la invención de Televisa ) era el Atlante y el fut bol , era fut bol.
Fue toda una experiencia ver el tumulto por ver pasar el camión donde viajo Juan Pablo II y la devoción y el extremo cuidado con que se cargaba la silla ( por supuesto vacía ) donde alguna vez se sentó el Papa en alguna de sus visitas a México.
Tengo mis preguntas. ¿Si la cuestión central del desafuero de Andrés Manuel López Obrador fue el retrazo de detener una construcción ( una calle ) , no habría que castigar al jefe de Obras Publicas? ¿ No es una cuestión administrativa que podría penarse ( y por supuesto resolverse ) con una multa a la oficina responsable del retrazo ,y/ o una indemnización al afectado? Claro que me pregunto por que no hubo este Alan legalista ni con “Los amigos de Fox” ni con el PEMEXGATE. ( Aun que debo decir que para estas ultimas preguntas, tengo mis respuestas). A Fox, se lo comieron las Tepocatas y las víboras prietas con las que desayuna , como y cena todos los días.
Del Vaticano y del gobierno de México habrá que esperar a quien además de asomarse por la ventana, se asome al fondo de la gente y actúe en consecuencia.
Murió Horacio Cazarin. Duelo en el Atlante. Antes que Enrique Borja, antes de Hugo Sánchez, hubo Horacio Cazarin. Algunos ( pocos , muy pocos ) lo recordaran jugando cuando para ver fut bol había que ir al estadio Asturias. Otros recordaran a “ Los hijos de don Venancio“ ( aquella película con Joaquín Pardave), cuando el Atlante, ( antes de la invención de Televisa ) era el Atlante y el fut bol , era fut bol.
martes, marzo 22, 2005
TAMBIEN DE DOLOR SE VIVE.
Ayer fui la cine.
Million dolar baby.(Golpes del destino ).
Historia profundamente triste. Historia Humana. Clint Eastwood, aprendio un cine , sin muchos efectos especiales, sin tecnologias de informatica. Un cine para contar historias humanas. LLenas de humanidad ( perdonen esto que parece una redundancia, no lo es ). Una mujer en busqueda, de que? de ella misma, de breves dosis de felicidad, de golpear para desquitarse del destino , para vaciar la ira de la vida, de ser golpeada para sertirse viva , de alguien que la quisiera ( un amigo , un padre, otro ser humano que velara por ella, que no la abandonara ). Un hombre que busca recuperar a su hija, que busca darle sentido a su vida, que busca volver a creer ( en Dios, en el Hombre, en el mismo ). Un tercero que nos cuenta la historia.
Recuerdo el titulo de un libro de Victor Frankl " El Hombre en busca de sentido". La historia de esta pareja me lleva a recordar no solo el titulo del libro, sino parte de su mensaje. El dolor en la vida. Un dolor profundo, abismal, inagotable. Un enojo que se esconde en medio del dolor.
La historia de dos , de tres , de cuatro ( el joven que fantasea - casi alucina - con ser boxeador ) cuyos suenos dependen de la bondad de los otros.
Cuanbto dolor en las historias.
Cuanto coraje humano para enfrentarlo , para con el corazon ahogado , seguir luchando. El narrado dice que hay que boxear con medio cuerpo partido, con el alma dolida. Ser fuerte no basta. No hay fortaleza sufuciente.
Historia humana ganadora de oscares, por pelicula , por direccion , por actuacion.
No , de cine no se mucho ( la que sabe es mi amiga monica ), pero algo se del dolor humano.
Bien por ese cine, que rescata la humano ( aunque sean las historias dolorosas ), pero de dolor tambien se vive.
Million dolar baby.(Golpes del destino ).
Historia profundamente triste. Historia Humana. Clint Eastwood, aprendio un cine , sin muchos efectos especiales, sin tecnologias de informatica. Un cine para contar historias humanas. LLenas de humanidad ( perdonen esto que parece una redundancia, no lo es ). Una mujer en busqueda, de que? de ella misma, de breves dosis de felicidad, de golpear para desquitarse del destino , para vaciar la ira de la vida, de ser golpeada para sertirse viva , de alguien que la quisiera ( un amigo , un padre, otro ser humano que velara por ella, que no la abandonara ). Un hombre que busca recuperar a su hija, que busca darle sentido a su vida, que busca volver a creer ( en Dios, en el Hombre, en el mismo ). Un tercero que nos cuenta la historia.
Recuerdo el titulo de un libro de Victor Frankl " El Hombre en busca de sentido". La historia de esta pareja me lleva a recordar no solo el titulo del libro, sino parte de su mensaje. El dolor en la vida. Un dolor profundo, abismal, inagotable. Un enojo que se esconde en medio del dolor.
La historia de dos , de tres , de cuatro ( el joven que fantasea - casi alucina - con ser boxeador ) cuyos suenos dependen de la bondad de los otros.
Cuanbto dolor en las historias.
Cuanto coraje humano para enfrentarlo , para con el corazon ahogado , seguir luchando. El narrado dice que hay que boxear con medio cuerpo partido, con el alma dolida. Ser fuerte no basta. No hay fortaleza sufuciente.
Historia humana ganadora de oscares, por pelicula , por direccion , por actuacion.
No , de cine no se mucho ( la que sabe es mi amiga monica ), pero algo se del dolor humano.
Bien por ese cine, que rescata la humano ( aunque sean las historias dolorosas ), pero de dolor tambien se vive.
lunes, marzo 14, 2005
cristianos y musulmanes
Lunes 14 de marzo.
A la cultura Musulmana le debemos, al menos los hispanoamericanos, no se cuántos vocablos ( el tan usado Ojalá ), música ( cuya principal vertiente se denota en ciertas formas del flamenco andaluz ), conocimientos fundamentales en las matemáticas, en la literatura ( cuantas historias recuerda de las Las mil y una noches, Simbad el Marino quizá), las artes Plásticas, la Escultura, Arquitectura las especias y condimentos usados en la cocina.
Sin embargo, pareciera que mas allá de la riqueza cultural propia del medio oriente que ostenta en el presente, más allá de que en nuestra cultura hay infinidad de elementos que vieron su luz en el oriente medio y que ahora consideramos nuestros, prevalece la historia de nuestra diferencias.
Prevalece la idea de Guerra Santa contra el llamado Infiel – el no musulman- iniciada allá en el primer tercio del siglo VII ( 633 es considerado el primer año de la Hégira ); prevalecen las imágenes de las invasiones del Islám a Europa ( lo mismo a Francia , que a España o a los Balcanes ) ; son mas fuertes en el marco histórico Las Cruzadas ( desde finales del S. X al XIII ) . La historia entre la cultura del medio oriente y la europea subraya nuestras diferencias. La historia entre musulmanes ( luego el Islám ) y los europeos, católicos y cristianos es la historia de nuestros desencuentros.
Desafortunadamente, no son las guerras de los Balcanes ( de principios y finales del siglo XX ) las que la imagen que tenemos unos de otros . Ahora por si no fuera suficiente la historia de nuestros desencuentros, determinan nuestras relaciones Septiembre, 11 y marzo 11. S/11 y M/11 son el nuevo rostro del encono Árabe-musulmán. Terrorismo que no puede descontextualizarse de las agresiones occidentales a los pueblos Árabes en el mismo siglo XX ( El robo de tierras el Estado Palestino, el apoyo incondicional de Estados Unidos e Inglaterra a Estado Israelita, etc.).
No puede ser que las civilizaciones fundantes de la cultura humana se desconozcan, se ataquen. Los herederos de Mesopotamia, de Grecia, de Roma, de China,de Egipto no pueden negarse entre ellas. No podemos negar la existencia, la riqueza cultural, histórica, humana del otro. No podemos hacerlo sin atentar contra nootros mismos.
Pero esto la crónica del absurdo.
A la cultura Musulmana le debemos, al menos los hispanoamericanos, no se cuántos vocablos ( el tan usado Ojalá ), música ( cuya principal vertiente se denota en ciertas formas del flamenco andaluz ), conocimientos fundamentales en las matemáticas, en la literatura ( cuantas historias recuerda de las Las mil y una noches, Simbad el Marino quizá), las artes Plásticas, la Escultura, Arquitectura las especias y condimentos usados en la cocina.
Sin embargo, pareciera que mas allá de la riqueza cultural propia del medio oriente que ostenta en el presente, más allá de que en nuestra cultura hay infinidad de elementos que vieron su luz en el oriente medio y que ahora consideramos nuestros, prevalece la historia de nuestra diferencias.
Prevalece la idea de Guerra Santa contra el llamado Infiel – el no musulman- iniciada allá en el primer tercio del siglo VII ( 633 es considerado el primer año de la Hégira ); prevalecen las imágenes de las invasiones del Islám a Europa ( lo mismo a Francia , que a España o a los Balcanes ) ; son mas fuertes en el marco histórico Las Cruzadas ( desde finales del S. X al XIII ) . La historia entre la cultura del medio oriente y la europea subraya nuestras diferencias. La historia entre musulmanes ( luego el Islám ) y los europeos, católicos y cristianos es la historia de nuestros desencuentros.
Desafortunadamente, no son las guerras de los Balcanes ( de principios y finales del siglo XX ) las que la imagen que tenemos unos de otros . Ahora por si no fuera suficiente la historia de nuestros desencuentros, determinan nuestras relaciones Septiembre, 11 y marzo 11. S/11 y M/11 son el nuevo rostro del encono Árabe-musulmán. Terrorismo que no puede descontextualizarse de las agresiones occidentales a los pueblos Árabes en el mismo siglo XX ( El robo de tierras el Estado Palestino, el apoyo incondicional de Estados Unidos e Inglaterra a Estado Israelita, etc.).
No puede ser que las civilizaciones fundantes de la cultura humana se desconozcan, se ataquen. Los herederos de Mesopotamia, de Grecia, de Roma, de China,de Egipto no pueden negarse entre ellas. No podemos negar la existencia, la riqueza cultural, histórica, humana del otro. No podemos hacerlo sin atentar contra nootros mismos.
Pero esto la crónica del absurdo.
jueves, marzo 10, 2005
ELLAS
ELLAS.
Se podrá hablar de otra cosa durante este mes ?
Presentación de libros de mujeres, lecTuras de obras de mujeres en voces femeninas.
Escucharlas cuando hablan con los ojos , con las manos , con los brazos, con las piernas , con las caderas, con el cabello.Lo que dicen cuando miran de reojo, cuando suspiran en silencio. Cuando cierras los ojos y juegan con sus manos Escucharlas leer lo que ha dicho , lo que dice una, que en una de estas , es lo que ( han dicho ) dicen muchas ( quizá , todas ).
Estamos a 10 de marzo.
Ayer, verlas tomar la radio por asalto.
El martes, tomar la palabra y esparcirla al igual que su mirada. Dejar el recuerdo de lo dicho flotando en el ambiente junto con su aroma, con la imagen de su sonrisa, con la memoria impregnada de su cadencia.
Se podrá hablar de otra cosa durante este mes ?
Presentación de libros de mujeres, lecTuras de obras de mujeres en voces femeninas.
Escucharlas cuando hablan con los ojos , con las manos , con los brazos, con las piernas , con las caderas, con el cabello.Lo que dicen cuando miran de reojo, cuando suspiran en silencio. Cuando cierras los ojos y juegan con sus manos Escucharlas leer lo que ha dicho , lo que dice una, que en una de estas , es lo que ( han dicho ) dicen muchas ( quizá , todas ).
Estamos a 10 de marzo.
Ayer, verlas tomar la radio por asalto.
El martes, tomar la palabra y esparcirla al igual que su mirada. Dejar el recuerdo de lo dicho flotando en el ambiente junto con su aroma, con la imagen de su sonrisa, con la memoria impregnada de su cadencia.
lunes, marzo 07, 2005
MARTES 8 DE MARZO
Martes 8 de marzo.
¿ Es solo cuestión del lenguaje ? Es gramaticalmente lo correcto decir “ buenas tardes tengan todos ustedes” frente un auditorio donde, sin importar cuantas mujeres se encuentren presentes, haya un solo hombre. ¿Implicaciones de lo que el lenguaje dice, aplicado en otras esferas ? Solo basta un varón , un ente masculino, para que el entorno lo sea. ¿ Implicaciones sociales, psicológicas, históricas, educativas, sociales, sexuales?
¿Es solo cuestión del lenguaje ?
¿Y será solo en el Castellano donde se masculiniza la liturgia del mundo ?
En fin , en medio de este mundo regido por el hombre se abre paso la voz de la mujer. Se cuela por rendijas ( quizá de una ventana mal cerrada) ; por los resquicios de una pared cuarteada ; por intersticios improbables ( pero ciertos ) de plazas, mercados, caminos vecinales ; por diarios perdidos ; por ediciones apócrifas, no oficiales ; entre conversaciones imperdonables. La voz de la mujer, se escucha si se pone atención. Quizá hay que pegar la oreja a la pared de la recámara, quizá hay que desentrañar letras y palabras en medio de lo trastes de la cocina, ocultas entre la ropa recién lavada. Hay que guardar silencio para escuchar lo que alguna mujer dijo hace siglos, o lo que alguna nos dice ahora.
Aurora Mayra Saavedra, Maricruz Patiño, Leticia Luna siguieron la huella de trazos que encontraron el baúles, en closets, en cajas viejas, en estantes perdidos, en cajones olvidados para rescatar la voz, la historia , en nombre, la presencia , la vida de mujeres que rescataron la palabra cuando el lenguaje no les pertenecía. Escribieron de mueres con el lenguaje inventado por el hombre. ( Un día de estos las mujeres van a inventar su propia lengua ). Trilogía poética de las mujeres en Hispanoamérica . Tres tomos que, aunque incluyen países todos, épocas ( ocho siglos ), mujeres, solo un manojo, un ramo.
Por que claro, sin bien Sor Juana , Elizabeth Cazessus, Gioconda Belli, Dulce María Loynaz, Gabriela Mistral, Violeta Parra, Alfonsina Storni, Sui Yun, Martha Rivera, Dominga Palacios. No están la estupendas poetas que conozco. No hay Estela Alicia
( Esalí ). No hay Alma Delia Martínez. No hay Camelia García. No hay Mónica Morales. No hay Sharon Vázquez.
La ausencia se estas poetas ( se entiende pues ) no es obstáculo para escuchar lo que las mujeres incluidas nos vienen diciendo desde hace milenios.
Ahora, en este presente, solo nos resta ser testigo de como las mujeres se apropian, de vida, de la cultura, de su entorno, de vida y claro en el camino , del lenguaje.
¿ Es solo cuestión del lenguaje ? Es gramaticalmente lo correcto decir “ buenas tardes tengan todos ustedes” frente un auditorio donde, sin importar cuantas mujeres se encuentren presentes, haya un solo hombre. ¿Implicaciones de lo que el lenguaje dice, aplicado en otras esferas ? Solo basta un varón , un ente masculino, para que el entorno lo sea. ¿ Implicaciones sociales, psicológicas, históricas, educativas, sociales, sexuales?
¿Es solo cuestión del lenguaje ?
¿Y será solo en el Castellano donde se masculiniza la liturgia del mundo ?
En fin , en medio de este mundo regido por el hombre se abre paso la voz de la mujer. Se cuela por rendijas ( quizá de una ventana mal cerrada) ; por los resquicios de una pared cuarteada ; por intersticios improbables ( pero ciertos ) de plazas, mercados, caminos vecinales ; por diarios perdidos ; por ediciones apócrifas, no oficiales ; entre conversaciones imperdonables. La voz de la mujer, se escucha si se pone atención. Quizá hay que pegar la oreja a la pared de la recámara, quizá hay que desentrañar letras y palabras en medio de lo trastes de la cocina, ocultas entre la ropa recién lavada. Hay que guardar silencio para escuchar lo que alguna mujer dijo hace siglos, o lo que alguna nos dice ahora.
Aurora Mayra Saavedra, Maricruz Patiño, Leticia Luna siguieron la huella de trazos que encontraron el baúles, en closets, en cajas viejas, en estantes perdidos, en cajones olvidados para rescatar la voz, la historia , en nombre, la presencia , la vida de mujeres que rescataron la palabra cuando el lenguaje no les pertenecía. Escribieron de mueres con el lenguaje inventado por el hombre. ( Un día de estos las mujeres van a inventar su propia lengua ). Trilogía poética de las mujeres en Hispanoamérica . Tres tomos que, aunque incluyen países todos, épocas ( ocho siglos ), mujeres, solo un manojo, un ramo.
Por que claro, sin bien Sor Juana , Elizabeth Cazessus, Gioconda Belli, Dulce María Loynaz, Gabriela Mistral, Violeta Parra, Alfonsina Storni, Sui Yun, Martha Rivera, Dominga Palacios. No están la estupendas poetas que conozco. No hay Estela Alicia
( Esalí ). No hay Alma Delia Martínez. No hay Camelia García. No hay Mónica Morales. No hay Sharon Vázquez.
La ausencia se estas poetas ( se entiende pues ) no es obstáculo para escuchar lo que las mujeres incluidas nos vienen diciendo desde hace milenios.
Ahora, en este presente, solo nos resta ser testigo de como las mujeres se apropian, de vida, de la cultura, de su entorno, de vida y claro en el camino , del lenguaje.
jueves, marzo 03, 2005
Místicas, Rebeldes y Pícaras
Es un verdadero gozo verlas.
Hblando de lo que son , de lo que sienten.
Hace mas de 25 años , mi amigo Alejandro Valencia descubria el poder cautivador de las mujeres.
"estoy encantado de escucharlas " me decía.
Descubrir el mundo interno de una mujer es una experiencia dificil de catalogar. Es tocar algo de misterio, algo de nube , algo de aroma, algo sensual.
Ayer por la noche, cuatro mujeres hablaban en torno a tres tomos de poesía de mujeres que antologa escritoras de poesía en américa latina. Los tomos , Rebeldes, Pícaras, Místicas son mas de 1200 páginas desde donde hablan mujeres que habitaron este mundo hace iglos y comparten con otras quiénes aún lo exploran.
Así serán las mujeres ? Místicas, Rebeldes, Pícaras? Cuanta vida para descubrir en cada una su misticismo , su picardía , su rebeldía y en una de estas ( seguramente ) algo , mucho mas.
Hblando de lo que son , de lo que sienten.
Hace mas de 25 años , mi amigo Alejandro Valencia descubria el poder cautivador de las mujeres.
"estoy encantado de escucharlas " me decía.
Descubrir el mundo interno de una mujer es una experiencia dificil de catalogar. Es tocar algo de misterio, algo de nube , algo de aroma, algo sensual.
Ayer por la noche, cuatro mujeres hablaban en torno a tres tomos de poesía de mujeres que antologa escritoras de poesía en américa latina. Los tomos , Rebeldes, Pícaras, Místicas son mas de 1200 páginas desde donde hablan mujeres que habitaron este mundo hace iglos y comparten con otras quiénes aún lo exploran.
Así serán las mujeres ? Místicas, Rebeldes, Pícaras? Cuanta vida para descubrir en cada una su misticismo , su picardía , su rebeldía y en una de estas ( seguramente ) algo , mucho mas.
domingo, febrero 27, 2005
MIGRANTES
Domingo 27, febrero.
Todos migramos.
Tiempo de abolición de las fronteras.
Yo Yo Ma, Cello en brazos interprete lo mismo las Suites de Bach, que música
de Brasil, de Argentina, de los Indios Apalaches, de Ennio Morricone, del barroco.El y Cello migran de tiempo, de tierras, de idiomas.
No hay fronteras. Globalización , Libertad, Creación.
Hay cierto acento del Barroco, cierto aroma proveniente del Romanticismo. Mezcla, sentimiento, libertad. No hay fronteras. No hay limites impuestos.
El café, puede tener sabor a Nuez, a Chocolate , a Vainilla. Puede llevar crema, puede ser frio , puede ser Frappe. No hay limites, hay mezcla, creación, hay libertad .
Todos migramos. Crossover. Todos cruzamos. Hay puentes ( que pasas sobre ríos, valles, fronteras ilusas, océanos ) que todos cruzamos. Placido Domingo interpreta a Puccini , a Verdi, a Bellini, igual que a Lara o a José Alfredo. Nadie se queda donde inicio.
Andrea Bocelli. Es Cavaradossi en Tosca de Puccini. Es un hombre enamorado cuando canta A te o cara de Bellini. Es un interprete contemporáneo cantando canciones de amor y desamor. Bocelli migra de tiempo en tiempo , de idioma, de tierra.
Nadie se queda en su sitio.
El roquero Rod Stewart canta baladas de amor, y entonces The very thought of you, It had to be you, The way you look tonight.
El actor Tony Danza sale del set de television y de cine y L.O.V.E. que hace anos interpretaba Nat King Cole .
¿Quien dice como deben ser las cosas? ¿Como la poesía , y como la pintura, y cuales los instrumentos ?
¿Quien dice que todos deben quedarte en su sitio ?
Todos migran.
Migran los lenguajes.
Todo se mezcla.
Espanglish.
De Centroamérica a México y Estados Unidos. De México a Estados Unidos y Canadá. De África del norte a Europa occidental. De la desaparecida Unión Soviética a Europa.
Viajamos, de la poesía a la narrativa, de la plástica a la poesía. Nadie se queda donde esta.
Nos gobierna la libertad, la necesidad de crear , la liviandad ,- inutilidad - de las fronteras.
Alejandro Sanz mezcla lo viejo y lo moderno. Flamenco y electrónico. Fusión. Barroco. Romanticismo. Mezcla y libertad.
Robert Downey Jr actua ( Less than zero, Chaplin ), pero escribe canciones, toca el piano, canta graba su disco. Migra de la pantalla al estudio de música. Nadie se queda donde esta.
Nadie respeta las fronteras ( ¿cual es su sentido en este siglo- milenio? ). El Flamenco con los electrónico, la Opera a lo popular, las canciones viejas en voces recién llegadas.
La globalización.
Migración. Creación , Libertad.
Libertad de transito. Todos viajamos.
Crossover.
Cruzamos puentes. Inventamos. .
Llevamos nuestro lenguaje.
Llevamos nuestra historia.
De tierra a tierra.
De tiempo a tiempos.
Lo que decimos cantando , también lo pintamos.
La voz no esta hecha para un solo estilo, para un solo tiempo , para un solo tipo de escenario.
El hombre no esta hecho para una sola tierra.
Migramos.
Globalización , barrroco. Romanticismo.
Mezcla ,creación , libertad.
Todos migramos.
Tiempo de abolición de las fronteras.
Yo Yo Ma, Cello en brazos interprete lo mismo las Suites de Bach, que música
de Brasil, de Argentina, de los Indios Apalaches, de Ennio Morricone, del barroco.El y Cello migran de tiempo, de tierras, de idiomas.
No hay fronteras. Globalización , Libertad, Creación.
Hay cierto acento del Barroco, cierto aroma proveniente del Romanticismo. Mezcla, sentimiento, libertad. No hay fronteras. No hay limites impuestos.
El café, puede tener sabor a Nuez, a Chocolate , a Vainilla. Puede llevar crema, puede ser frio , puede ser Frappe. No hay limites, hay mezcla, creación, hay libertad .
Todos migramos. Crossover. Todos cruzamos. Hay puentes ( que pasas sobre ríos, valles, fronteras ilusas, océanos ) que todos cruzamos. Placido Domingo interpreta a Puccini , a Verdi, a Bellini, igual que a Lara o a José Alfredo. Nadie se queda donde inicio.
Andrea Bocelli. Es Cavaradossi en Tosca de Puccini. Es un hombre enamorado cuando canta A te o cara de Bellini. Es un interprete contemporáneo cantando canciones de amor y desamor. Bocelli migra de tiempo en tiempo , de idioma, de tierra.
Nadie se queda en su sitio.
El roquero Rod Stewart canta baladas de amor, y entonces The very thought of you, It had to be you, The way you look tonight.
El actor Tony Danza sale del set de television y de cine y L.O.V.E. que hace anos interpretaba Nat King Cole .
¿Quien dice como deben ser las cosas? ¿Como la poesía , y como la pintura, y cuales los instrumentos ?
¿Quien dice que todos deben quedarte en su sitio ?
Todos migran.
Migran los lenguajes.
Todo se mezcla.
Espanglish.
De Centroamérica a México y Estados Unidos. De México a Estados Unidos y Canadá. De África del norte a Europa occidental. De la desaparecida Unión Soviética a Europa.
Viajamos, de la poesía a la narrativa, de la plástica a la poesía. Nadie se queda donde esta.
Nos gobierna la libertad, la necesidad de crear , la liviandad ,- inutilidad - de las fronteras.
Alejandro Sanz mezcla lo viejo y lo moderno. Flamenco y electrónico. Fusión. Barroco. Romanticismo. Mezcla y libertad.
Robert Downey Jr actua ( Less than zero, Chaplin ), pero escribe canciones, toca el piano, canta graba su disco. Migra de la pantalla al estudio de música. Nadie se queda donde esta.
Nadie respeta las fronteras ( ¿cual es su sentido en este siglo- milenio? ). El Flamenco con los electrónico, la Opera a lo popular, las canciones viejas en voces recién llegadas.
La globalización.
Migración. Creación , Libertad.
Libertad de transito. Todos viajamos.
Crossover.
Cruzamos puentes. Inventamos. .
Llevamos nuestro lenguaje.
Llevamos nuestra historia.
De tierra a tierra.
De tiempo a tiempos.
Lo que decimos cantando , también lo pintamos.
La voz no esta hecha para un solo estilo, para un solo tiempo , para un solo tipo de escenario.
El hombre no esta hecho para una sola tierra.
Migramos.
Globalización , barrroco. Romanticismo.
Mezcla ,creación , libertad.
jueves, febrero 24, 2005
Sin lluvia
Jueves 24.
a. el sol ha vuelto a salir en Tijuana. Un alivio. La tierra necesita recuperarse. Nostros requerimos un poco de tibieza en el ambiente, calorcito pues. Demasiada humedad, demasiado frío.
b. He recibido un correo de Rebeca Fuentes. Hace no se cuantos años que no la miro. Un mujer excepcional en muchos sentidos. Ha luchado desde la conozco por tener una vida mejor , para ella, su familia, sus hijos. Me envía una foto en donde escásamente me reconozco. Una imagen de hace quizá 10 años. Ha sido un gusto contestarle. Que será de ella ?
c. Ayer visité a Vianka. Con ella estaban Raquel Presa y Elizabeth Casezus. Me cuentan de una presentación de literatura femenina en Sortilegio para el viernes 4 de marzo. Las invité al programa del miercoles. No deja de sorprenderme la fortaleza de las mujeres, su irreductible deseo por tomar la vida por asalto.
d.Mañana desayuno con mi amigo Mario. Fotógrafo. Poeta Disfrazado de Fotógrafo. Cómplice.
e. La semana avanza con lentitud, la lluvia alenta sus engranes.
f. Pero en medio de todo este marasmo ( El papa regresó al hospital, dale con el desafuero de López Obrador por tardarse en detener la construcción de una calle, Fox devorado por el monstruo que eliminó al subir al poder, ) hay alicientes, uno los busca , los recrea o recrea, la vida, con todo el absurdo que presenta, hoy , sin lluvia , sigue.
programa de radio
a. el sol ha vuelto a salir en Tijuana. Un alivio. La tierra necesita recuperarse. Nostros requerimos un poco de tibieza en el ambiente, calorcito pues. Demasiada humedad, demasiado frío.
b. He recibido un correo de Rebeca Fuentes. Hace no se cuantos años que no la miro. Un mujer excepcional en muchos sentidos. Ha luchado desde la conozco por tener una vida mejor , para ella, su familia, sus hijos. Me envía una foto en donde escásamente me reconozco. Una imagen de hace quizá 10 años. Ha sido un gusto contestarle. Que será de ella ?
c. Ayer visité a Vianka. Con ella estaban Raquel Presa y Elizabeth Casezus. Me cuentan de una presentación de literatura femenina en Sortilegio para el viernes 4 de marzo. Las invité al programa del miercoles. No deja de sorprenderme la fortaleza de las mujeres, su irreductible deseo por tomar la vida por asalto.
d.Mañana desayuno con mi amigo Mario. Fotógrafo. Poeta Disfrazado de Fotógrafo. Cómplice.
e. La semana avanza con lentitud, la lluvia alenta sus engranes.
f. Pero en medio de todo este marasmo ( El papa regresó al hospital, dale con el desafuero de López Obrador por tardarse en detener la construcción de una calle, Fox devorado por el monstruo que eliminó al subir al poder, ) hay alicientes, uno los busca , los recrea o recrea, la vida, con todo el absurdo que presenta, hoy , sin lluvia , sigue.
programa de radio
lunes, febrero 21, 2005
LLUVIA EN LUNES
Ahora estoy disfrutando del gusto de encontrar amig@s que se han incorporado a este extraño , interesante medio de expresión.
Hoy lunes ya he visitado y descubierto la presentación Gloria, mujer tan intrépida como dulce.
Su presentación habla de un díaque no fué fácil. Sin embargo tuvo el coraje de escribirlo y con ese gesto , contarnos de él. Hace falta coraje para vaciarse para hablar de lo que no nos gusta ( sin que sea queja o palabrería vengativa , desdén o dosis homeopáticas de veneno ), para darle nombre y ponerle rostro al dolor, a la pena, al desencanto ( así, con sencillez , sin desplantes ni soberbia). Hace falta coraje y una claridad del alma que Gloria tiene.
Le doy a gloria la bienenida ,a esto del Blog. a esto de hablar desde la distancia y acercarnos, en medio de esa distancia ( como dice la canción ) un poco mas.
Ahora es lunes, está cayendo una suerte de tormenta en esta ciudad .
Día particularmente nublado, frío y húmedo
Se anuncian tres días de lluvia.
Dede mi ventana se mira el agua sobre los árboles, llevada por el viento, golpeando las ventanas, recordandonos los otros días de lluvia.
Si no tuviera tanto trabajo , sería lindo estar en casa, ver una película ( la versión ampliada de Cinema Paradiso o aventarse El Padrino ), preparar café, mirar la ciudad.
Pero hoy , estoy en la oficina y hay trabajo pendiente.
Ya habrá al día donde la lluvia , el café y Ciname Paradiso coincidan.
Hoy lunes ya he visitado y descubierto la presentación Gloria, mujer tan intrépida como dulce.
Su presentación habla de un díaque no fué fácil. Sin embargo tuvo el coraje de escribirlo y con ese gesto , contarnos de él. Hace falta coraje para vaciarse para hablar de lo que no nos gusta ( sin que sea queja o palabrería vengativa , desdén o dosis homeopáticas de veneno ), para darle nombre y ponerle rostro al dolor, a la pena, al desencanto ( así, con sencillez , sin desplantes ni soberbia). Hace falta coraje y una claridad del alma que Gloria tiene.
Le doy a gloria la bienenida ,a esto del Blog. a esto de hablar desde la distancia y acercarnos, en medio de esa distancia ( como dice la canción ) un poco mas.
Ahora es lunes, está cayendo una suerte de tormenta en esta ciudad .
Día particularmente nublado, frío y húmedo
Se anuncian tres días de lluvia.
Dede mi ventana se mira el agua sobre los árboles, llevada por el viento, golpeando las ventanas, recordandonos los otros días de lluvia.
Si no tuviera tanto trabajo , sería lindo estar en casa, ver una película ( la versión ampliada de Cinema Paradiso o aventarse El Padrino ), preparar café, mirar la ciudad.
Pero hoy , estoy en la oficina y hay trabajo pendiente.
Ya habrá al día donde la lluvia , el café y Ciname Paradiso coincidan.
martes, febrero 15, 2005
EL AMOR Y SUS PRESAGIOS
Sus miradas las delatan.
Sus labios se preparan.
Miran hacia fuera y mientras palpan hacia dentro.
Un moka semidulce.
El rumor del mar.
La luna que tiembla en el agua
La rosa en el corazón de Hadia
El rojo prendido de los labios de Mony y de Sharon.Gloria se acomoda los lentes.
De pronto el ejercicio de las palabras
la prguntas " ? cuanto dura el amor ?" , " de que está hecho el amor?"
Los primeros recuerdos.
Las voces de las mujeres se eschchan en la penumbra.
El ejercicio de las palabras, las histoias que se esconden y depronto se asoman , se ruborizan cuando son descubiertas en medio de las palabras.
Mujeres plenas , llenas de sí mismas
se derraman , la noche , sus voces, sus recuerdos, aparecen us fantasmas.
Sus voces , ahora milenarias ( en cada una hablan todas ), se abren paso, sus palabras se cuelan en medio del bullicio,
como la poesía se libera de la muerte, del silencio , de la nada, de griterío, de la penumbra.
En una encrucijada se encuentran reunidos, convocados por las mujeres recuerdos olvidados , besos insurrectos , miradas prohibidas, caricias clandestinas.
La noche, oculta bajo la piel de las mujeres inunda la habitación.
El dolor del amor, desamor , destiempo , desvelo, distancia, descaro.
También de dlor se escribe, lágrima convertida en tinta, la piel adolorida por la ausencia se seca y cada palabra se rompe como barro viejo.
Pero el amor vuelve,
todas se enamoran como si fera la primera vez,
todas besan como si fera la última vez
Te amaré hast el fin de los tiempos,
es decir , hasta el fin de la noche.
Sus labios se preparan.
Miran hacia fuera y mientras palpan hacia dentro.
Un moka semidulce.
El rumor del mar.
La luna que tiembla en el agua
La rosa en el corazón de Hadia
El rojo prendido de los labios de Mony y de Sharon.Gloria se acomoda los lentes.
De pronto el ejercicio de las palabras
la prguntas " ? cuanto dura el amor ?" , " de que está hecho el amor?"
Los primeros recuerdos.
Las voces de las mujeres se eschchan en la penumbra.
El ejercicio de las palabras, las histoias que se esconden y depronto se asoman , se ruborizan cuando son descubiertas en medio de las palabras.
Mujeres plenas , llenas de sí mismas
se derraman , la noche , sus voces, sus recuerdos, aparecen us fantasmas.
Sus voces , ahora milenarias ( en cada una hablan todas ), se abren paso, sus palabras se cuelan en medio del bullicio,
como la poesía se libera de la muerte, del silencio , de la nada, de griterío, de la penumbra.
En una encrucijada se encuentran reunidos, convocados por las mujeres recuerdos olvidados , besos insurrectos , miradas prohibidas, caricias clandestinas.
La noche, oculta bajo la piel de las mujeres inunda la habitación.
El dolor del amor, desamor , destiempo , desvelo, distancia, descaro.
También de dlor se escribe, lágrima convertida en tinta, la piel adolorida por la ausencia se seca y cada palabra se rompe como barro viejo.
Pero el amor vuelve,
todas se enamoran como si fera la primera vez,
todas besan como si fera la última vez
Te amaré hast el fin de los tiempos,
es decir , hasta el fin de la noche.
lunes, febrero 14, 2005
LUNES NUBLADO
Lunes 14. ¿ Hay un hilo conductor ? Quizá una pregunta para todos los tiempos.
Leo el capítulo de Rayuela donde Horacio pretende que Talita le lleve a través de un puente que conecta dos ventanas exteriores un poco de mate. Me entero que una amiga que de la noche a la mañana se queda ( sin mas justificación que el absurdo ) sin trabajo. Escucho a un par de alumnas de universidad con excelente promedio que están a punto de abandonar sus estudios por falta de recursos económicos. Un noticiario por la mañana entrevista a José María Pérez Gay ( “Tu nombre en el silencio”) que publica la historia del genocidio sucedido en Cambodia en los años setentas. “El rey y sus guerrilleros” es el título de la obra que da cuenta de cómo el dictador ordenaba asesinar a aquellos que usaban lentes “…. Por que con ellos podrían leer la propaganda norteamericana”. El texto documenta la pérdida de del setenta y cinco por ciento de varias poblaciones. Pérez Gay deja claro lo mismo en la entrevista que en el texto que la comunidad internacional , la O.N.U. no miró hacia Cambodia por su temor a enfrentar a China y su llamada “Revolución Cultural”.
Mientras todo esto, unas amigas ( Mónica, Sharon, Hadia, Dolores ) leerán esta noche poesía.
¿ Hay un hilo conductor que pasa por Horacio y Talita , es decir Cortázar, por mi amiga Alicia, por los asesinatos injustos de hace tres décadas, por la lectura de poesía ?
Suponer un hilo conductor es aceptar, que hay alguna conexión , cierto sentido. ¿Lo hay?
Ayer por la noche miré “ Serendipiti”. La historia plantea ¿destino o azar? Una pareja se conoce ( como todas ) de manera fortuita. Se preguntan si están destinados uno para el otro ( si hay un hilo conductor que los ha llevado a través de la vida hasta ese momento, hasta ese puesto en la calle donde se interesan por el mismo libro ) . Ella decide retar el destino. Escribe el teléfono de él en un billete con el que paga unos dulces y escribe su nombre en la primera página de un libro que deja en el puesto de venta . Su resto : si están destinados una para el otro, el billete con el teléfono de él ,llegará a manos de ella y el libro con el nombre de ella, llegará a él. ¿El libro y el billete se incluyen en el hilo conductor?. ¿El final ? Es lo de menos.
¿Hay un hilo conductor? . Si lo hubieren ¿Podemos insertar objetos en él ( el libro y el billete) ? ¿No se contrapone la idea de destino a su manipulación por la voluntad humana? ¿ Alguna vez sabremos ?
¿ La búsqueda, tiene sentido ?
Leo el capítulo de Rayuela donde Horacio pretende que Talita le lleve a través de un puente que conecta dos ventanas exteriores un poco de mate. Me entero que una amiga que de la noche a la mañana se queda ( sin mas justificación que el absurdo ) sin trabajo. Escucho a un par de alumnas de universidad con excelente promedio que están a punto de abandonar sus estudios por falta de recursos económicos. Un noticiario por la mañana entrevista a José María Pérez Gay ( “Tu nombre en el silencio”) que publica la historia del genocidio sucedido en Cambodia en los años setentas. “El rey y sus guerrilleros” es el título de la obra que da cuenta de cómo el dictador ordenaba asesinar a aquellos que usaban lentes “…. Por que con ellos podrían leer la propaganda norteamericana”. El texto documenta la pérdida de del setenta y cinco por ciento de varias poblaciones. Pérez Gay deja claro lo mismo en la entrevista que en el texto que la comunidad internacional , la O.N.U. no miró hacia Cambodia por su temor a enfrentar a China y su llamada “Revolución Cultural”.
Mientras todo esto, unas amigas ( Mónica, Sharon, Hadia, Dolores ) leerán esta noche poesía.
¿ Hay un hilo conductor que pasa por Horacio y Talita , es decir Cortázar, por mi amiga Alicia, por los asesinatos injustos de hace tres décadas, por la lectura de poesía ?
Suponer un hilo conductor es aceptar, que hay alguna conexión , cierto sentido. ¿Lo hay?
Ayer por la noche miré “ Serendipiti”. La historia plantea ¿destino o azar? Una pareja se conoce ( como todas ) de manera fortuita. Se preguntan si están destinados uno para el otro ( si hay un hilo conductor que los ha llevado a través de la vida hasta ese momento, hasta ese puesto en la calle donde se interesan por el mismo libro ) . Ella decide retar el destino. Escribe el teléfono de él en un billete con el que paga unos dulces y escribe su nombre en la primera página de un libro que deja en el puesto de venta . Su resto : si están destinados una para el otro, el billete con el teléfono de él ,llegará a manos de ella y el libro con el nombre de ella, llegará a él. ¿El libro y el billete se incluyen en el hilo conductor?. ¿El final ? Es lo de menos.
¿Hay un hilo conductor? . Si lo hubieren ¿Podemos insertar objetos en él ( el libro y el billete) ? ¿No se contrapone la idea de destino a su manipulación por la voluntad humana? ¿ Alguna vez sabremos ?
¿ La búsqueda, tiene sentido ?
sábado, febrero 12, 2005
SABADO HÚMEDO
La mañana es triste por varias razones. ( si es que de vez en vez , hay razones para la tristeza)
Una de mis mejores amigas ha perdido su trabajo de manera o por demás arbitraria. Su despido es un ejemplo del uso del poder, contundente, personal, inmisericorde, absoluto, incontestable, injusto. Es de las cosas que no debieran suceder. Uno de estos hechos de provoca lo mismo dolor que enojo. No solo se toca su situación económica. También m hay acto de esta calaña, deja huellas en lo mas hondo de la gente. Mi amiga quedará con una herida que tardará en sanar.
Llueve, algo llora en este ciudad. Mis comnpañeros de encuentran - como yo - consternados y enojados ante el uso insolente del poder.
Tiempos de lucha , poder / humildad.
Una de mis mejores amigas ha perdido su trabajo de manera o por demás arbitraria. Su despido es un ejemplo del uso del poder, contundente, personal, inmisericorde, absoluto, incontestable, injusto. Es de las cosas que no debieran suceder. Uno de estos hechos de provoca lo mismo dolor que enojo. No solo se toca su situación económica. También m hay acto de esta calaña, deja huellas en lo mas hondo de la gente. Mi amiga quedará con una herida que tardará en sanar.
Llueve, algo llora en este ciudad. Mis comnpañeros de encuentran - como yo - consternados y enojados ante el uso insolente del poder.
Tiempos de lucha , poder / humildad.
jueves, febrero 10, 2005
miercoles por la tarde
Voy adentrandome en la lectura de algunos blogs.
Norteamericanos, Canadienses, Brasileños, Argentinos.
Alguno desde algún lugar de la India, algún Japonés, otro Griego.
Con todo no deja de ser interesante. Ahí la necesidad de comunicarnos, de entrevernos,
de colarnos en lo intersticios de la vida de otro, comparar su tiempo y destiempo.
Blogs que hablan del Tao, de la Vida, de amigos , de extravagancias, de sueños, de búsquedas.
El idioma no parece un problema central. Claro si lees inglés , puedes entender la mayor¡a de los blogs, cosa aparte el Griego, el Alemán, el Japonés y uno con trazos de Egipcio.
Emocionante leer lo que cada humano deja en medio de las palabras, una suerte de medio anonimato les ( nos ) protege. Y está bien , el mundo tampoco está para andar regalando la cartilla de identidad como si fueran caramelos a la entrada del cine.
Y sin embargo vale la pena, leer lo que escribe un padre de familia norteamericano , un músico brasileño , una joven argentina.
Ahí , aquí vamos, en este mundito que gira sobre sí ,que le da la vuelta al sol y que se esplaza hacia una suerte de infinito junto con el resto del polvito cósmico.
Norteamericanos, Canadienses, Brasileños, Argentinos.
Alguno desde algún lugar de la India, algún Japonés, otro Griego.
Con todo no deja de ser interesante. Ahí la necesidad de comunicarnos, de entrevernos,
de colarnos en lo intersticios de la vida de otro, comparar su tiempo y destiempo.
Blogs que hablan del Tao, de la Vida, de amigos , de extravagancias, de sueños, de búsquedas.
El idioma no parece un problema central. Claro si lees inglés , puedes entender la mayor¡a de los blogs, cosa aparte el Griego, el Alemán, el Japonés y uno con trazos de Egipcio.
Emocionante leer lo que cada humano deja en medio de las palabras, una suerte de medio anonimato les ( nos ) protege. Y está bien , el mundo tampoco está para andar regalando la cartilla de identidad como si fueran caramelos a la entrada del cine.
Y sin embargo vale la pena, leer lo que escribe un padre de familia norteamericano , un músico brasileño , una joven argentina.
Ahí , aquí vamos, en este mundito que gira sobre sí ,que le da la vuelta al sol y que se esplaza hacia una suerte de infinito junto con el resto del polvito cósmico.
DESDE TEMPRANO ( jueves10 )
Inicia la mañana y con ella los rituales .
Los propios de casa. Despertar a los hijos , servir el desayuno , preparalos para la escuela. Luego un poco de ejercicio para despertar al cuerpo. Encender la T.V. para administrarse la dosis de entretenimiento y ansiedad matutina ( que Fox dijo , López Obrador contestó , que los precandidatos, en us precampañas , previendo , previviendo). Acicalarse, encontar la chamarra, calentar el carro.
Los rituales de la oficina, encender la máquina ( el ordenador , le dicen las novelas en España ), conectarse a internet, sintonizar la estación ( accuradio . com) , poner la cafetera. Rituales para hacer, para escuchar , para oler. Cuantas cosas hacemos para darle continuidad al día , a la vida. Cositas que le ponen al día sabor, aroma, textura, sonidos. De cuantas cosas está hecho nuestro día. Leer a los amigos ( ahora soy fan de mónica morales y su blog ), escuchar voces conocidas, familiares, sentir en la boca , en el cuerpito el sabor del primer café de la mañana.
Los propios de casa. Despertar a los hijos , servir el desayuno , preparalos para la escuela. Luego un poco de ejercicio para despertar al cuerpo. Encender la T.V. para administrarse la dosis de entretenimiento y ansiedad matutina ( que Fox dijo , López Obrador contestó , que los precandidatos, en us precampañas , previendo , previviendo). Acicalarse, encontar la chamarra, calentar el carro.
Los rituales de la oficina, encender la máquina ( el ordenador , le dicen las novelas en España ), conectarse a internet, sintonizar la estación ( accuradio . com) , poner la cafetera. Rituales para hacer, para escuchar , para oler. Cuantas cosas hacemos para darle continuidad al día , a la vida. Cositas que le ponen al día sabor, aroma, textura, sonidos. De cuantas cosas está hecho nuestro día. Leer a los amigos ( ahora soy fan de mónica morales y su blog ), escuchar voces conocidas, familiares, sentir en la boca , en el cuerpito el sabor del primer café de la mañana.
miércoles, febrero 09, 2005
febrero, miércoles, ( por la tarde )
Leer, leerte. Leerlos.
Saber de ti , de ustedes.
Extraña forma de escuchar, de sentir, de conocer.
Ahora resulta que hay mucho humano para poner entre la manos,
que mirar a puerta cerrada,
que escuchar entre lineas,
que disfrutar para nuestros adentros,
para sabernos parte
para reconocernos,
para escudriñar ante la pantalla.
Hoy mismo inicié este proceso narrativo virtual
de mis encuentros cotidianos con el absurdo.
Y no es absurdo que busquemos encontrarnos,
escucharnos, palparnos
en medio del espacio virtual
de la red
cuando algunos
quizá solo algunos,
-pero en una de estas, mas de lo que uno imagina -
son solitarios,
anonimos en medio de la gente
carentes de voz , de piel , de manos,
de miradas, y requieren de una máquina de estas
como esta que está frente a mi
para hablar de si , para escuchar a otros.
Paradógico,
humanos en medio del absurdo.
Saber de ti , de ustedes.
Extraña forma de escuchar, de sentir, de conocer.
Ahora resulta que hay mucho humano para poner entre la manos,
que mirar a puerta cerrada,
que escuchar entre lineas,
que disfrutar para nuestros adentros,
para sabernos parte
para reconocernos,
para escudriñar ante la pantalla.
Hoy mismo inicié este proceso narrativo virtual
de mis encuentros cotidianos con el absurdo.
Y no es absurdo que busquemos encontrarnos,
escucharnos, palparnos
en medio del espacio virtual
de la red
cuando algunos
quizá solo algunos,
-pero en una de estas, mas de lo que uno imagina -
son solitarios,
anonimos en medio de la gente
carentes de voz , de piel , de manos,
de miradas, y requieren de una máquina de estas
como esta que está frente a mi
para hablar de si , para escuchar a otros.
Paradógico,
humanos en medio del absurdo.
MIERCOLES 9 DE FEBRERO
Hoy decido iniciar esta página. Narrar desde la via personal, el absurdo cotidiano.
Son poco mas de las 11 de la mañana.
El Jazz se escurre, por ahí Nat King Cole, Diana Krall, Steve Tyrell.
El trabajo de oficina se acumula. Oficios , avisos, preparar conferencias, revisar correos y tratar de contestar en tiempo y forma ( es decir , que no pasen muchos días y aporte, contribuya, sea parte , en fin).
Mientras allá afuera, el desafuero , el narco, las muertas de Juárez, el atentado en España, ( la ETA, que duro y dale con que liberen terroristas ) los pre candidatos ( siempre hay precandidatos para algo , gastándose la previda, el presupuesto, el preespacio , la preconfianza, la prepaciencia ) anunciando que lo tiempos, que las reformas, que el país que los preespera.
Me conforta en medio del absurdo la lectura de un texto de Pedro Flores
"..y dura este beso mas , que el silencio , que la luz "
un beso que finalmente es algo mas que labios. Idea del recuerdo, de la notalgia, de la ausente presencia.
Son poco mas de las 11 de la mañana.
El Jazz se escurre, por ahí Nat King Cole, Diana Krall, Steve Tyrell.
El trabajo de oficina se acumula. Oficios , avisos, preparar conferencias, revisar correos y tratar de contestar en tiempo y forma ( es decir , que no pasen muchos días y aporte, contribuya, sea parte , en fin).
Mientras allá afuera, el desafuero , el narco, las muertas de Juárez, el atentado en España, ( la ETA, que duro y dale con que liberen terroristas ) los pre candidatos ( siempre hay precandidatos para algo , gastándose la previda, el presupuesto, el preespacio , la preconfianza, la prepaciencia ) anunciando que lo tiempos, que las reformas, que el país que los preespera.
Me conforta en medio del absurdo la lectura de un texto de Pedro Flores
"..y dura este beso mas , que el silencio , que la luz "
un beso que finalmente es algo mas que labios. Idea del recuerdo, de la notalgia, de la ausente presencia.
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